الفصل 4
في المرة الماضية، كان فقط يسأل إن كنت مهتمًا، وما رأيي.
[داستن: جو الكبير يقول إنه يفهم ما تقصده، لذا يريد أن نلتقي ونتحدث.]
كان هذا بالتأكيد تهديدًا.
'......لكنه ماذا يظن أنه يفهم؟'
لماذا رفضته؟
[داستن: وقد جمعت كل معداتك، لذا سأحضرها. هل بعد الظهر غدًا مناسب؟]
أصبح ذهني فارغًا.
ماذا سيحدث إذا قلت لا؟
كان داستن يعرف بالفعل أين مطعمنا.
'إذا رفضت...... أنا في ورطة.'
أتتجاهل طلبًا من الزعيم بينما كريبس يعرفون بالفعل أين يجدوننا؟
الشخصيات التي تفعل ذلك في الأفلام عادةً تختفي بحلول المشهد التالي.
'إذا قبلت...... أنا في ورطة.'
أن أُجر مرة أخرى أمام زعيم العصابة؟
كنت محظوظًا ونجوت في المرة الماضية، لكن قد لا تكون هناك مرة ثانية.
لكن أحد الخيارين كان يخاطر بجر عائلتي إلى الأمر، بينما الآخر كان خطرًا سأتحمله وحدي.
لم يكن هناك خيار حقيقي.
[بارك غيون: بعد الظهر غدًا مناسب.]
'لماذا بحق الجحيم كان عليّ أن أطقطق أصابعي؟'
لما حدث أي من هذا لو لم تكن لدي تلك العادة.
حدّقت بامتعاض في إصبع السبابة.
كانت حياتي تخرج عن السيطرة بسبب هذا الإصبع الواحد.
في اليوم التالي.
كنت أخدم الطاولات في غوهيانغميغا منذ الصباح.
"غيون! يخنة دينجانغ للطاولة الرابعة!"
"قادم!"
حمل الصواني، أعد ملء الماء، ارفع الأطباق الفارغة.
استمر جسدي في التحرك، لكن ذهني كان في مكان آخر تمامًا.
"أخي، الطاولة السادسة تحتاج ماء!"
أعادني صوت بارك يول إلى الواقع.
رفعت إبريق الماء وتوجهت إلى الطاولة السادسة عندما.
فررررروم—
هدير محرك في الخارج.
كانت سيارة فورد موستنغ سوداء تقف خارج النافذة.
جسمها اللامع استقر في منتصف شارع جانبي في الحي الكوري.
انفتح الباب.
'آه.'
كان داستن.
كان يحمل حقيبة معداتي مرفوعة بيد واحدة.
"يا! شوتغن!"
انفتح باب غوهيانغميغا بقوة.
"آه، د-داستن. أنت هنا."
"أحضرت معداتك!"
رفع داستن الحقيبة بفخر.
لوحة مفاتيح ميدي، واجهتي الصوتية، سماعات المراقبة.
كل المعدات التي تخليت عنها عندما هربت.
"غيون، ألم تقل إن تلك الأشياء معطلة؟"
خرجت أمي من المطبخ.
"......!"
سقط قلبي.
صحيح.
كنت قد غطيت فقدان المعدات بقولي إنها تعطلت.
إلا أن كل تلك المعدات السليمة تمامًا عادت الآن تمشي من الباب.
لكن لو أخبرت أمي بكل ما حدث ذلك اليوم، فمن الواضح أنها ستقلق نفسها حتى المرض.
"آه، آه......."
لذا بحثت عن عذر.
"أ-أصلحها لي!"
بدا داستن مرتبكًا، لكن عندما حدّقت فيه بقوة كافية، يبدو أنه فهم ولعب الدور.
"أوه أجل! أصلحتها يا سيدتي! أصلحت كل شيء! لم يكن هذا شيئًا!"
"يا إلهي، أنت بارع بيديك أيضًا؟"
استند والدي على مدخل المطبخ بتعبير راضٍ.
"أفضل صديق لغيون. أكلت جيدًا هنا المرة الماضية، والآن حتى أنك أصلحت معداته؟ يا رجل، أنت شخص يُعتمد عليه."
طرق داستن بقبضته على صدره مرتين.
كانت بارك يول جاثمة خلف آلة التسجيل.
منذ أن دخل العملاق، كانت تختلس نظرة تلو الأخرى إليه.
"شوتغن، أنت مستعد؟ لنذهب."
"آه، أجل. لحظة واحدة."
خلعت مئزري وتحدثت إلى والديّ.
"سأخرج قليلًا."
"حسنًا. استمتع مع صديقك."
لم أكن أخرج لأستمتع. كنت ذاهبًا لمقابلة زعيم عصابة.
لم تكن هناك طريقة لأخبرهما بذلك.
بمجرد أن خرجنا، فتح داستن باب الراكب في فورد موستنغ لي.
"ادخل."
في اللحظة التي جلست فيها، التف المقعد الجلدي حولي.
أضاءت أضواء حمراء على لوحة العدادات، وتوهجت لوحة القيادة مثل قمرة قيادة في فيلم خيال علمي.
'......كم يكلف هذا الشيء؟'
أغلى سيارة ركبتها في حياتي كانت كامري 2013 لعمي.
الفرق بين تلك الكامري وهذه الموستنغ بدا وكأنه قفزة كاملة في الحضارة الإنسانية.
فرررررم—
تركت الموستنغ جادة ويلشير خلفها.
بدأت اللافتات الكورية تختفي واحدة تلو الأخرى.
'......إذن أنا حقًا عائد إلى هناك مرة أخرى.'
كانت راحتا يدي تتعرقان بالفعل.
***
هوفر ساوند، شركة التسجيلات التي يديرها جو الكبير.
غطت الكتابات المرشوشة الجزء الخارجي للمبنى، لكن خلف تلك الواجهة البالية كانت هناك غرفة تسجيل ومعدات مزج بأحدث طراز.
جلس جو الكبير على الأريكة وساق فوق الأخرى.
وقف رجل مقابله وذراعاه متشابكتان.
ليل دي.
مغني راب تابع لكريبس، اسمه الفني ليل دانك.
أي شخص في عالم جنوب لوس أنجلوس السري لا يعرف ليل دي لا بد أنه يعيش تحت صخرة.
لم يكن قد وقع مع شركة تسجيلات كبرى بعد، لكن شهرته في الشارع كانت تجعل كثيرًا من مغني الراب الذين يدخلون قوائم الأغاني يخجلون.
كان واحدًا من مغني الراب الواعدين الذين يطورهم جو الكبير شخصيًا.
"إذن."
تكلم ليل دي.
"ستعطي صانع الإيقاعات حقوق النشر؟"
أخرج جو الكبير ببطء سحابة طويلة من دخان الماريجوانا.
"أجل."
"شخص لا اسم له؟"
"أجل."
تقطب جبين ليل دي.
كانت هناك طريقة معيارية يُعامل بها صانعو الإيقاعات المجهولون في الصناعة.
نقدًا، وهذا كل شيء.
تبيع الإيقاع، وتنتهي العلاقة هناك.
حقوق النشر والعوائد كانت للمنتجين الذين لديهم أسماء بالفعل.
"أيها الزعيم القديم، من هو صانع الإيقاعات هذا؟"
"شخص آسيوي لا اسم له."
تشوه وجه ليل دي.
"أربعة آلاف دولار بالإضافة إلى حقوق النشر لصانع إيقاعات آسيوي لا اسم له؟ أيها الزعيم القديم، مع كل الاحترام، لكن هذا نوعًا ما......."
"لديه جرأة."
قاطعه جو الكبير.
"عرضت عليه أربعة آلاف في المرة الأولى، ورفضها."
"......؟"
"اتفاق شفهي، نقدًا دفعة واحدة. هل رأيت يومًا شخصًا لا اسم له هنا يرفض ذلك؟"
كان جو الكبير محقًا.
معظم صفقات الإيقاعات هنا تنتهي بمصافحة.
لا توجد عقود.
يسلمون النقود، تسلم الإيقاع، وحتى لو انفجرت الأغنية، لا يحصل المنتج على أي شيء إضافي.
بحسب ما يعرفه جو الكبير، كان يمكنه العد على أصابع يد واحدة عدد المرات التي أوفى فيها أحد فعلًا بوعده بـ"سنتولى أمرك لاحقًا".
كان هذا نوع المشهد.
وشخص لا اسم له مشى بعيدًا عن أربعة آلاف دولار.
"إنه يعرف قيمته."
"......."
"لذا إذا أردنا الاحتفاظ به، علينا أن نضع حقوق النشر على الطاولة."
"لكن أيها الزعيم القديم. إذا أعطيناه حقوق النشر، فإن ذلك يقلص نصيبي إذا انفجرت الأغنية. من موقعي، لم أسمع الإيقاع بعد حتى. إعطاء شخص لا اسم له صفقة كهذه......."
"ليل دي."
انخفض صوت جو الكبير أوكتافًا.
"كم سنة تظن أنني أفعل هذا؟"
تقلصت كتفا ليل دي.
كان جو الكبير قد نجا في هذه الشوارع لأكثر من عقد منذ وفاة أخيه الأكبر.
طوّر مغني راب، ومولهم، وبنى علاقات.
ليل دي نفسه لم يكن ليصل إلى حيث هو الآن دون جو الكبير.
"......حسنًا، أيها الزعيم القديم."
خفض ليل دي رأسه.
بلع شكواه، لكنها لم تختف تمامًا.
صانع إيقاعات آسيوي لا اسم له.
كان عليه أن يرى بنفسه أي نوع من الرجال هو قبل أن يقرر ما الذي يظنه عنه.
صررررر—
صرير إطارات في الخارج.
انفتح الباب، ودخل داستن أولًا.
"يا، أيها الزعيم القديم! أحضرت شوتغن!"
تبعه رجل آسيوي يجر حقيبة معدات.
"ها هو ذا."
"......مرحبًا."
نظر ليل دي إلى الرجل الآسيوي من رأسه إلى قدميه.
'ما هذا بحق الجحيم؟'
يمكنك تمييز الحالات الصعبة في الشارع من أعينهم فقط، لكن لم يكن هناك أثر لذلك النوع من الحضور في نظرة هذا الرجل الآسيوي.
كان يبدو فقط كطالب جامعي خائف.
'هذا الرجل رفض أربعة آلاف؟'
التقط داستن نظرة جو الكبير، ثم تسلل بهدوء خارجًا.
جو الكبير، وليل دي، والرجل الآسيوي.
بقي الثلاثة فقط في الغرفة.
أشار جو الكبير بذقنه.
"اجلس."
جلس الرجل الآسيوي على حافة الأريكة.
"الإيقاع الذي كنت تعمل عليه ذلك اليوم. ما يزال على معداتك، صحيح؟"
"......أجل."
أخرج الرجل الآسيوي حاسوبه المحمول.
انفتح إف إل ستوديو، وحُمل ملف المشروع.
بدأ الصوت يتدفق من السماعات.
تا، تا-تات. تا، تا-تات.
هاي هات.
ثم الركلة.
ثم السنير.
التقطت أذنا ليل دي ذلك قبل أن يستطيع منع نفسه.
حاول المقاومة، لكن رأسه بدأ يهتز على أي حال.
كان لباس 808 نسيجًا يبدو وكأنه يزحف على الأرض.
انزلق الغلايد بسلاسة عبر الإيقاع.
'......تبًا.'
كان جيدًا.
كره الاعتراف بذلك، لكنه كان جيدًا.
كان في نمط الطبول تأرجح جعل جسده يتفاعل في اللحظة التي سمعه فيها.
عندما دخل اللحن، جرى قشعريرة على مؤخرة رقبته.
التدرج النصفي المنزلق عبر المقام الصغير بدا وكأنه المشي تحت أضواء الشوارع في جادة كرينشاو في الثانية صباحًا.
لكن.
'قال جو الكبير إن لديه جرأة، صحيح؟'
أجبر ليل دي نفسه على إيقاف هز رأسه.
في اللحظة التي يُظهر فيها إعجابه، سيفقد أرضًا في التفاوض.
انتهى الإيقاع.
بما أنه كان مجرد عرض تجريبي، لم يكن قد وصل حتى إلى دقيقتين.
لم يكن أغنية كاملة، مجرد الهيكل العظمي لها.
"هل أعجبك؟"
"......أعني، ليس سيئًا."
"إذن لنتحدث عن الشروط."
شبك جو الكبير ساقيه.
"أربعة آلاف للإيقاع النهائي. ألفان دفعة مقدمة، وألفان عند الإنجاز. بالإضافة إلى حصة من حقوق النشر."
ظل الرجل الآسيوي يحدق في شاشة حاسوبه المحمول.
تكلم ليل دي أولًا.
"ثلاثون بالمئة من حقوق النشر."
قذف الرقم.
بمعايير الصناعة، ثلاثون بالمئة لمنتج مجهول كانت صفقة سخية جدًا.
عادةً، كان منتج مجهول سينحني تقريبًا شكرًا لعرض كهذا.
راقب ليل دي رد فعل الرجل الآسيوي.
"......."
وجه جامد.
ولا حتى رفة من حاجبه.
انسَ قول شكرًا، الرجل لم يرمش حتى.
'همم.'
التوى شيء في أحشاء ليل دي.
شخص لا اسم له لم يرمش حتى عند ثلاثين بالمئة.
ضحك جو الكبير بخفوت.
كانت الضحكة مليئة بـ"ألم أقل لك؟".
"قلت لك، ليل دي. هذا الرجل لديه جرأة جدية."
أشار جو الكبير إلى الرجل الآسيوي.
"سيحتاج إلى أربعين حتى يتفاعل أصلًا."
صرّ ليل دي على أسنانه.
أربعون بالمئة.
إذا انفجرت الأغنية، فهذا يعني تسليم ما يقارب نصف العائد لصانع إيقاعات لم يسمع به أحد.
فحص وجه الرجل الآسيوي مرة أخرى.
"......."
ما يزال جامدًا، وما يزال يحدق في الحاسوب المحمول.
***
كنت متجمدًا تمامًا منذ فترة.
في أنحاء الغرفة، كان منتجون ومغنو راب آخرون لا أعرف أسماءهم يحدقون بي علنًا.
ذكّرتني عيونهم بعيون جمال، وشعرت أن إجابة خاطئة واحدة ستؤدي إلى تفجير رأسي في الحال.
وأكثر من أي شيء.
'آ-آه!'
أمامي مباشرة جلس زعيم عصابة وليل دي، الذي كان يضع غريلز ذهبية على أسنانه.
كان قلبي على بعد نبضة من التوقف.
"......حسنًا."
أغمض ليل دي عينيه بقوة، ثم فتحهما مرة أخرى.
كان لديه تعبير شخص يتخذ قرارًا يغير حياته.
"أيها الزعيم القديم. لنجعلها خمسين."
وصل صوته أخيرًا إلى أذني.
لم يكن لدي أي فكرة عما كان يحدث، لذا أومأت فقط.
التقط جو الكبير الحقيبة السوداء بجانبه.
ثم فتح السحّاب وأخرج حزمة نقود.
كومة سميكة من أوراق المئة دولار مربوطة بإحكام معًا.
صفعها أمامي.
"دفعة مقدمة ألفا دولار."
'...! ه-هذا....'
غسيل الأموال.
فعل تمويه الأرباح من الأنشطة غير القانونية كمعاملات مشروعة.
أقصى عقوبة: عشرون سنة في السجن.
'لا أستطيع أخذ هذا.'
قررت أن أعترف هناك مباشرة.
أن كل حكاية العبقري اللعين كانت كذبة.
أنني هاوٍ لم يرفع شيئًا حتى إلى ساوند كلاود.
تبًا، كنت شخصًا خارجيًا تمامًا لا يعرف شيئًا عن الإنتاج.
'لكن انتظر.'
في الثانية التي أستعيد فيها ما قلته؟
عندها سأكون قد كذبت على عصابة.
سأجعل زعيم العصابة يفقد وجهه أيضًا.
النتيجة؟
وداعًا لهذا العالم.
"......."
في تلك اللحظة، التقت عيناي بعيني جو الكبير.
تحركت يدي من تلقاء نفسها.
رفعت النقود.
"......شكرًا."
أومأ جو الكبير.
فتح ليل دي ذراعيه المتشابكتين وتنهد.
"......هم، متى الموعد النهائي؟"
"كلما كان أسرع، كان أفضل."
"...!"
'كم يعني ذلك بأسرع؟!'
خرجت إلى الخارج.
كان داستن مستندًا على فورد موستنغ، يعبث بهاتفه.
"انتهيت؟"
"......أجل."
ابتسم داستن وفتح الباب لي.
ركبت وربطت حزام الأمان.
وضعت حقيبة المعدات على حضني وعانقتها بإحكام.
في الداخل كان ألفا دولار نقدًا ولوحة مفاتيح ميدي.
'......إذن هذا ما وصلت إليه الأمور حقًا.'
بارك غيون، الحادية والعشرون.
طالب في السنة الثانية بكلية الحقوق في جامعة كاليفورنيا في لوس أنجلوس.
يدرس لاختبار القبول في كلية الحقوق.
واعتبارًا من اليوم.
شريك في غسيل أموال كريبس.
'أمي، أبي. أنا آسف.'
ابنكما مجرم الآن.
"يا، شوتغن. أعرف مكانًا جيدًا للبرغر هنا. تريد الذهاب؟"
ارتجفت ونظرت.
في اللحظة التي التقت فيها عيناي بعيني العملاق، شعرت مرة أخرى أن حياتي في خطر.
"أ-أجل. لنذهب!"
"آيييي! تمسك جيدًا!"
"...!"
***
الألفا دولار التي سُلمت لبارك غيون لم تكن أموالًا قذرة.
هوفر ساوند، الشركة التي يديرها جو الكبير، كانت شركة تسجيلات مستقلة مسجلة بشكل صحيح، والإيرادات من النوادي حول كرينشاو كانت دخل أعمال مشروع.
كانت الدفعة المقدمة ألفي دولار قد جاءت من ذلك المال النظيف.
بعد يومين.
استوديو هوفر ساوند.
جلس ليل دي على الأريكة بجانب غرفة التسجيل.
"تحقق من هذا، ليل دي. عملت عليه طوال الليل."
تدفق إيقاع تراب من السماعات.
808، لفّات هاي هات. توزيع قياسي إلى حد ما.
لكن رأس ليل دي لم يهتز.
ما سمعه قبل يومين كان المشكلة.
كان عرض ذلك الرجل الآسيوي عالقًا في رأسه.
ذلك اللحن المنزلق بنصف درجات.
الثقل خلف ركلة واحدة هزّت الغرفة كلها.
بعد سماع ذلك، بدا كل إيقاع آخر باهتًا.
"إذن ماذا عن هذا؟ ذهبت إلى أجواء أولد سكول أكثر......."
بدأ الإيقاع الثاني يُشغّل.
ذلك أيضًا لم يجذبه.
"أوه، ليل دي... لا تقل لي أن هذا بسبب ذلك الرجل الآسيوي؟"
تصلب وجه صانع الإيقاعات.
بعد ثلاث سنوات من تزويد ليل دي بالإيقاعات، كان يُدفع جانبًا بواسطة رجل آسيوي لا اسم له.
نظر صانع إيقاعات آخر في الزاوية، ثم اقترب بهدوء.
"ليل دي، تحقق من واحد لي أيضًا. طبخت شيئًا جبارًا هذه المرة."
"لاحقًا."
أدار ليل دي رأسه بعيدًا.
'خمسون بالمئة من حقوق النشر.'
كان ذلك ما يزال يحرق.
لكنه لم يستطع التوقف عن التفكير في وجه ذلك الرجل الآسيوي الجامد.
الوجه الذي لم يتحرك بوصة عند ثلاثين أو أربعين بالمئة.
ربما كان لديه جرأة حقًا كما قال جو الكبير، أو ربما كان شيئًا آخر.
'هل هذا الرجل جيد فعلًا لهذه الدرجة، أم أنه مجنون لعين فقط؟'
كان ذلك عندما رن هاتفه.
كان داستن.
-يا، ليل دي! شوتغن يقول إن الإيقاع قد اكتمل تمامًا بالفعل!
"......ماذا؟ في يومين فقط؟"
ساد الصمت الاستوديو.
اتسعت عيون الملحنين الآخرين.
-أقسم بالرب، يقول إنه سيرسل الملف الآن! هاها، إنه هنا معي. إنه يتسكع مع جمال على بعض البيرة!
......كان مجنونًا لعينًا حقًا.