الفصل 32 - اخر فصل متاح بالترجمة الانجليزية

بدأ تسجيل نوفا الثاني بعد أن استوعب التعليقات.

كان المقطع الأول قد بدأ بالكاد.

انتصب ظهر كارفين.

'......ما هذا بحق الجحيم.'

هل كان هذا حقًا نفس مغني الراب السابق؟

كان توقيت أنفاسه قد صُحح تمامًا.

أمسك نفسه لضربة واحدة.

حمل ثقل ذلك النفس المحبوس مباشرة إلى المقطع الأول من السطر التالي، فغيّر تأثيره كليًا.

'تعليق واحد بدا وكأنه وصفة معكرونة لعينة غيّره إلى هذا الحد؟'

اقترب الانتقال إلى الجسر.

توقف الإيقاع، تاركًا شريطين من الفراغ.

سابقًا، كان نوفا يملأ ذلك الفراغ بالصوت.

بدافع العادة، كان يمد اللحن عبره.

لكن هذه المرة.

'!'

قطعه.

قطع النغمة بنظافة.

بقي الفراغ دون مساس، وبنى شريط من التوتر فوق الصمت.

طقطقة—!

هبط المقطع التالي.

ستاكاتو.

اندفع مباشرة.

'تبًا......!'

ما الذي كان في تلك التعليقات بحق الجحيم؟

بالنسبة لمغني راب، العادة شيء مغروس في الجسد.

كانت ذاكرة عضلية بُنيت عبر تكرار لا يُحصى.

وغيّر كل ذلك بين تسجيل وآخر؟

"......هاها، تبًا."

انزلقت الكلمات قبل أن يدرك كارفين.

تسربت منه ضحكة جوفاء مشوبة بسخرية ذاتية.

'أظن أنني أصبحت كسولًا، معتمدًا على اسمي كل هذا الوقت.'

جعلته هذا يدرك الأمر بيقين.

كان قد أصبح متراخيًا لأنه وثق في مسيرته، سكرانًا بالمجد الماضي ولم يعد يتحسن.

'أجل، أخذت استراحة طويلة. لهذا بدوت عتيقًا. أحتاج إلى استعادة حدّتي. انظر إلى هذا فقط. الجميع يفهم تلك التعليقات إلا أنا. تبًا، هذا محرج.'

انتهى التسجيل.

سكن الاستوديو.

بدأ الملحنون الذين يراقبون من الخلف يتحدثون بتعبيرات مذهولة.

"ه-هل سمعت ذلك للتو؟"

"لا، إنه شخص مختلف تمامًا عن قبل."

"......هل يتحدث العباقرة لغتهم الخاصة أو شيء ما؟"

"كم مغني راب كان سيستطيع التغير إلى هذا الحد بعد سماع التعليقات مرة واحدة؟ نوفا عبقري ببساطة."

"لا، شوتغن هو الأكثر جنونًا لأنه أعطاه تلك التعليقات! من هناك بدأ التغيير كله!"

بصراحة، لم يفهم أي منهم ما كان يعنيه أيضًا.

كانوا فقط متأكدين أنه بما أن التعليقات جاءت من شوتغن، فلا بد أن يكون فيها شيء هذه المرة أيضًا.

طقطقة—!

انطلق إبهام شوتغن إلى الأعلى.

"أوه تبًا! أأأجل!"

في تلك اللحظة.

انفجر نوفا فرحًا.

كان قد تحرر أخيرًا من الخوف من أن يُهجى.

'المرة الماضية، كل ما حصلت عليه كان إيماءة، لكن هذه المرة حتى أنه أعطاني إبهامًا!'

مع الارتياح جاء إحساس لا يوصف بالإنجاز.

'......نوفا؟ ماذا تفعل؟'

رمش مديره، الذي كان يراقب من الخلف.

كان نوفا بالفعل مغني راب مُثبتًا في مشهد شيكاغو.

لم يفز بغرامي، لكنه رُشح له، وحتى أنه دخل قوائم بيلبورد.

لم يكن النوع الذي يهتز عاطفيًا بهذا الشكل أمام أي منتج.

'لكنه الآن يبدو......'

كان مبتهجًا كطالب.

طالب للتو مدحه معلمه.

'لكن شوتغن ليس معلمك. تبا، مسيرته أقصر بكثير من مسيرتك......'

حدّق المدير في الرجل الآسيوي الجالس بلا حركة أمام الشاشة بتعبير جامد.

'......لديه حضور بالتأكيد. ومع ذلك، جعل نوفا يفقد عقله فرحًا بإبهام واحد......'

أي أحد يراه سيعتقد أنه مخضرم أسطوري بمستوى الدي جي كارفين.

***

استمرت الجلسات عن بُعد مع رجل التوصيل كل ليلة عبر حساب ASD.

كلما أرسلت تعليقات، عاد تسجيل مُنقح في غضون ساعة أو ساعتين.

في البداية، كنت متشككًا.

فقد قال إنه رجل توصيل، بعد كل شيء.

لكن.

'هذا الرجل يفهم فعلًا ما أقوله.'

هل يوجد فعلًا شخص كهذا في العالم؟

قد تكون قدرته في الراب أقل بكثير من ليل دي، لكن عندما يتعلق الأمر بفهم ما أعنيه، كان رجل التوصيل أفضل بكثير.

كانت هناك مشكلة واحدة فقط.......

'أين هو هذه المرة؟'

وصل ملف سُجل بوضوح في موقف مطعم وجبات سريعة.

كان بمقدوري سماع طلبات النافذة في الخلفية.

'يحصل على هذه الجودة في تلك البيئة؟'

بينما كنت أستمع إلى التسجيل المنقح الثالث، وجدت نفسي أميل إلى الأمام في كرسيي.

ثم جاء التسجيل المنقح الرابع.

في النصف الأخير من المقطع، لاحظت كيف قصر أنفاسه عمدًا لبناء التوتر.

'واو. ما الذي وجده بحق الجحيم في تعليقاتي؟'

كان من المحرج الاعتراف، لكن كان عليّ أن أكون صادقًا.

في كثير من الأحيان، حتى أنا لا أعرف ما الذي أتحدث عنه عندما أعطي تعليقات.

أقذف فقط أي كلمات تخطر في رأسي لوصف الإحساس.

ومع ذلك، يفسر رجل التوصيل تعليقاتي بطريقة ما كأنها فن حديث، ويجمّلها، ويحولها إلى شيء يبدو مجنونًا في جودته.

'إنه حقًا على قدر اسمه.'

ثم جاء التسجيل المنقح الخامس.

هذه المرة، كان صوت غسالة تعمل مسموعًا في الخلفية.

عمل الضجيج الأبيض تقريبًا مثل ASMR، فجعل نسيج صوته يصل بشكل أوضح.

لا أنه كان يقصد ذلك.

'واو.'

مقارنة بالعرض التجريبي الذي أرسله أول مرة، كان عمليًا شخصًا مختلفًا.

كان الجوهر الخام يُقطع ويُصقل بوضوح مع كل جولة من التعليقات.

كان حسه لبنية الإيقاع قد اشتد، والأهم من ذلك، اختفت الكثافة المتكلفة في كلماته.

ومع التسجيل المنقح الخامس، أصبحت متأكدًا.

'رجل التوصيل هو المشاركة الصحيحة للمقطع الرابع لليل دي.'

إذا كان ليل دي ماءً، فرجل التوصيل جليد.

نفس المادة، لكن في شكلين مختلفين تمامًا.

ضع الاثنين على نفس المقطع، وسيحدث تفاعل كيميائي حتمًا.

"؟"

لا أعرف.

لم تكن لدي أي فكرة عما يعنيه ذلك حتى.

كانت هناك مشكلة واحدة فقط.

لتسجيل مناسب، كان علينا أن نلتقي في استوديو.

لم يكن يمكننا وضع شيء سُجل بميكروفون هاتف ذكي بجانب غسالة على ألبوم رسمي.

'ولهذا، سأضطر إلى مقابلته.......'

قد يكون مجرد رجل توصيل منخفض الرتبة، لكن بلودز تبقى بلودز.

قد يكون كوريًا مثلي، لكن بلودز تبقى بلودز.

بالطبع، كنت قد سألت ليل دي بالفعل.

كان جوابه قصيرًا.

تولَّ الأمر بنفسك.

قال إنه يثق بي.

'شكرًا، لكن هذا نوع مرعب من الكلام.'

شعرت وكأن حارس سجن يفتح الزنزانة الانفرادية ويقول: "أنا أثق بك."

"؟"

انتظر.

لم يكن هذا شيئًا يمكنني التعامل معه بنفسي.

ظننت أنه يجب أن أخبر جو الكبير أيضًا.

لو كان الطرف الآخر شخصًا عاديًا، لكان الأمر شيئًا واحدًا، لكنه كان مع بلودز.

لذا في اليوم التالي، ذهبت لرؤية جو الكبير.

"وجدت أحدًا للمشاركة؟"

أخرج جو الكبير ببطء نفسًا طويلًا من الدخان قبل أن يتابع.

"إذا كانت أذنك تقول ذلك، فأظن أنه هو."

"......."

كان ذلك ضغطًا كبيرًا.

"إذن من مغني الراب؟"

"......إنه ليس مغني راب."

ارتفع حاجب جو الكبير.

"يعمل رجل توصيل."

"......ماذا؟"

"لصالح بلودز."

ساد الصمت.

التوى دخان الماريجوانا وانتشر في الهواء.

'تبًا، ما الذي أفعله؟ ربما لم يكن عليّ قول شيء. لا، لكنني لا أستطيع المضي في هذا دون إخبار جو الكبير حتى.......'

"هاهاهاها!"

انفجر جو الكبير بضحك عالٍ.

"شوتغن......."

ثم هز رأسه كأنني حالة ميؤوس منها.

"هذا تمامًا مثلك."

"......؟"

"من أجل الموسيقى، لا تعترف بالحدود، عصابة أو غيرها. عندما يتعلق الأمر بالفن، حقًا لا تهتم بما يكون الشخص."

"......."

"لم أقابل أحدًا مثلك من قبل. لكن."

اختفى الابتسام من وجهه فجأة.

جرت قشعريرة عبري.

"حتى لو كان مجرد رجل توصيل، وحتى لو لم يعرف أحد أنه يؤدى الراب، وحتى لو كان شخصًا منخفض الرتبة لا يهتم به بلودز، يجب أن نتعامل مع الأمور بنظافة حتى لا يكون هناك كلام لاحق."

أخذ جو الكبير نفسًا آخر قبل أن يتابع.

"قل لرجل التوصيل ذلك أو أيًا كان اسمه. إذا أراد أن يكون على ألبوم ليل دي......."

سحق الماريجوانا في المنفضة وأطلق كلماته الأخيرة.

"قل له أن يترك بلودز."

***

تنهد ماركوس.

كان قد اشترى ثمانية إيقاعات من ASD.

عندما سمع تلك الإيقاعات أول مرة، كان متأكدًا.

كانت المشكلة في جعلها تعمل.

من الإيقاعات الثمانية، أعطى اثنين لمغني راب تابعين لبلودز، وقد صدر المقطعان بالفعل.

كانت الاستجابة كارثية.

كانت أرقام البث تلامس القاع، والتعليقات تسخر من مغني الراب لأن الإيقاعات أكلتهم أحياء.

'ومع ذلك، إذا نظرت إلى الإيقاعات نفسها...... يبدو أن ASD عبقري حقًا.'

كانت الإيقاعات تتعثر والألحان تذهب حيث تشاء، صحيح، لكن كان هناك شيء بالتأكيد بداخلها.

'هل ستكون النتيجة مختلفة لو أنتج ASD المقاطع بنفسه؟ لكن الرجل مجهول.'

كان ماركوس ما يزال مقتنعًا أنه لو استطاع أحد إنصاف الإيقاعات، فسيمكنها الانفجار.

كانت حاسته تخبره بذلك كلما استمع إليها.

كانت المشكلة أنه لم يكن هناك مغني راب يستطيع تحويل ذلك الحدس إلى واقع.

كان في منتصف التفكير في ذلك عندما انجرفت أصوات من الأسفل.

"آه، بالمناسبة، أين جاي مؤخرًا؟"

"جاي؟ رجل التوصيل؟"

"أجل. لم أره منذ بضعة أيام."

"لا أعرف. ربما هرب."

"يمكننا فقط جعل شخص آخر يقوم بها."

"ربما سيصبح مغني راب. أتذكر؟ اقترحت رجل التوصيل كاسم فني له سابقًا."

انتشرت ضحكات في الغرفة.

"كان سريعًا في التوصيلات رغم ذلك. يجب أن أعطيه ذلك. كان نظيفًا في عمليات التسليم."

"إذن هذا كافٍ. قل له أن يتوقف عن التسكع مع بلودز ويذهب ليعمل في أوبر إيتس."

استمع ماركوس إلى الحديث بنصف أذن فقط.

ثم أعاد انتباهه إلى شاشته بلا مبالاة.

كان مجرد رجل توصيل واحد ذهب.

لم يكن حتى يستحق الإبلاغ لليونارد.

***

حدّق جاي في شاشة هاتفه بذهول.

لم يكن هناك إشعار واحد.

لا رسائل نصية، ولا مكالمات، ولا رسائل.

'لم أحضر منذ أيام...... ولم يتواصل معي أحد حتى؟'

لم يهتموا فقط.

في اللحظة التي أدرك فيها ذلك، ارتفعت العاطفة بداخله.

غضب؟ لا.

حزن؟ ليس ذلك أيضًا.

"......."

فراغ أجوف.

'ربما لم أكن جزءًا من بلودز من البداية.'

لم تكن هناك مراسم تنصيب.

أحب الراب، فبدأ يتسكع مع الرجال الأكبر في الشارع. قبل أن يدرك، كان يُجري مهامًا، وتلك المهام أصبحت توصيلات، والتوصيلات أصبحت روتينه اليومي.

ربما كان فقط حولهم. ربما لم ينتمِ إليهم قط.

'ومع ذلك، للاحتياط.'

أرسل رسالة نصية.

إلى أحد مسؤولي بلودز التنفيذيين.

[لم أعد أعمل هناك.]

تخطى قلبه بعد إرسالها.

مرت ساعة.

لم يأتِ رد.

لم يكن حتى أنهم قرأوها وتجاهلوه.

لم يقرأوها إطلاقًا.

قلب جاي هاتفه على وجهه وحدّق في السقف.

تسربت منه تنهيدة عميقة.

حتى قبل قليل، كان قلبه كأنه على وشك الانفجار.

ظن أن ترك عصابة سيجلب انتقامًا دمويًا، لكن يبدو أن شخصًا مثله لم يكن حتى يستحق الانتقام.

'حسنًا. انتهى الأمر حقًا.'

خرج من السرير.

ملأ الحوض بماء بارد وغسل وجهه.

كان اليوم.

كان من المفترض أن يلتقي بـ ASD المجهول.

وقد طلب منه ASD المشاركة في شيء، قائلًا إنه سيشرح التفاصيل عند اللقاء.

كان هناك شرط واحد فقط.

كان عليه أن يترك بلودز.

كان جاي قد أمضى الأيام القليلة الماضية يعاني من أجل ذلك، ولهذا لم يذهب إلى العمل.......

'كفى تفكيرًا.'

خرج وتوجه إلى الحافلة.

بينما كان يشاهد المنظر يتغير خارج النافذة، تساءل.

'أي نوع من الأشخاص هو ASD؟'

لم تكن هناك صورة ملف شخصي، لذا لم تكن لديه أي فكرة عن شكل ASD.

'ربما هو أسود؟'

بالنظر إلى نسيج الإيقاعات، كانت هناك فرصة جيدة أن يكون ASD منتجًا أسود.

طريقة استخدامه لـ 808 وتنسيقه للهاي هاتس كان لها إحساس شخص نشأ في الحي.

ربما كان منتجًا مجهولًا يصنع الإيقاعات في مرآب في مكان ما بجنوب وسط المدينة.

'أو ربما هو أبيض؟'

كان هناك الكثير من المنتجين البيض الذين يصنعون إيقاعات تجريبية هذه الأيام أيضًا.

كان هناك في الواقع عدد لا بأس به من المهووسين البيض الذين يروّجون لأشرطة إيقاعاتهم على منتديات ريديت الفرعية.

قبل وقت طويل، وصل إلى الحديقة حيث اتفقوا على اللقاء.

كانت امرأة بيضاء مسنة تطعم الحمام.

"عفوًا...... رجل التوصيل؟"

أدار جاي رأسه برد فعل.

رأى رجلًا ببشرة شاحبة جدًا، وملامح دقيقة متراصة، وأنف مستقيم بارز.

كان هناك شيء يشبه التوفو في وجهه.

بدا لطيفًا ووسيمًا. كان ذلك انطباع جاي الأول.

'هذا الرجل هو ASD؟'

كان حتى آسيويًا، مثل جاي.

يبدو أن جاي كان الآسيوي الوحيد في المنطقة، لذا لا بد أن ASD تعرف عليه فورًا.

"......."

"......."

استمر التواصل البصري المحرج بينهما.

وكانت لدى بارك غيون فكرة واحدة.

'آه، ماذا؟'

كان قد جاء إلى هنا مشدودًا بعد سماع أن الرجل مع بلودز، لكن الشخص الواقف أمامه.......

'......يبدو نوعًا ما من نفس نوعي.'

بعبارة أخرى، كان يبدو كخاسر.

***

"ASD؟"

"رجل التوصيل؟"

كان يجب أن يتبع ذلك صمت محرج، لكنه لم يحدث.

كان ذلك لأن غلاف هاتف جاي أصبح بطبيعة الحال أول موضوع للمحادثة.

"هل هذا...... لوفي؟"

عندما أشار بارك غيون إلى الغلاف، ارتجف جاي.

"أوه، هذا؟ آه...... أجل. أنا أحب ون بيس نوعًا ما."

"ألم تفقد الاهتمام نوعًا ما بعد جير 5؟"

"ماذا؟!"

اتسعت عينا جاي.

"لماذا أفقد الاهتمام بسبب جير 5؟ إنه استيقاظ فاكهة نيكا!"

"جاء من العدم. والقصة نفسها بدأت تتباطأ وتصبح مملة."

"ذلك فقط لأن بلاد وانو استمرت طويلًا أكثر من اللازم. القصة الفعلية لم تنخفض جودتها."

هز بارك غيون رأسه.

"أفضل إعادة قراءة ناروتو من البداية."

"......؟ مستحيل. أرفض قبول ذلك."

كانت تلك مجرد البداية.

"لكن بجدية."

داخل المقهى، نظر جاي حوله قبل أن يخفض صوته.

في مرحلة ما، كان بارك غيون قد انحنى إلى الأمام أيضًا.

"ما رأيك في بلايبوي كاردي؟"

"بصراحة، أول مرة سمعته، قلت ما هذا بحق الجحيم؟"

"نفس الشيء. لكن بعدها استمعت إليه مرة أخرى بعد ثلاثة أيام."

"أُدمنت، صحيح؟"

"بجنون."

"لا يمكنك الحكم على كاردي من رد فعلك الأول. موسيقاه تحتاج وقتًا ليتكيف دماغك معها."

"يا رجل، بالتأكيد."

مد جاي قبضته.

ضربها بارك غيون دون تردد.

ابتسم كلاهما.

'ما هذا بحق الجحيم؟ لماذا هذا الرجل سهل الحديث معه إلى هذا الحد؟'

خطرت فكرة لبارك غيون فجأة.

'جي-راكز وجاي...... أظن أنني أتفق جيدًا مع الرجال الذين تبدأ أسماؤهم بحرف الجيم.'

لم تكن المحادثة تُظهر أي علامة على التوقف.

"هل رأيت هذا؟ كان ينتشر على ريديت."

كان رسمًا بيانيًا يقارن الدخل السنوي لمغني الراب، مع تعليق في الأسفل.

[لماذا إم إف دووم ليس على هذا الرسم: يرتدي قناعًا ولا يقدم إقرارًا ضريبيًا]

انفجر بارك غيون ضاحكًا.

"هاهاهاها! هذا مضحك بحق!"

"صحيح؟ هاهاها! وذلك الوغد شوتغن الذي يتفجر مؤخرًا لا يقدم إقرارًا ضريبيًا أيضًا بالتأكيد."

"......؟"

"أوه، هل أنت من معجبي شوتغن؟ آسف."

بعد أن تحدثا لفترة طويلة، سأل جاي فجأة.

"لكن لماذا رفعت إيقاعاتك بشكل مجهول؟"

"فقط لأنني أردت صنع الموسيقى التي أريدها دون أن أشعر أن شيئًا يطاردني."

"ما الذي تهرب منه؟"

"......آه، لا شيء. فقط...... لا شيء."

"أوه، صحيح. ذكرت المشاركة سابقًا. قلت إنك ستشرح التفاصيل عند اللقاء."

"آه...... ذلك؟"

بلل بارك غيون شفته السفلى.

"إذن لنذهب. سأشرح بمجرد أن ندخل."

"الداخل؟ أين؟"

أشار بارك غيون نحو مبنى خلف النافذة.

"......؟"

استوديو هوفر ساوند.

كان يديره زعيم قديم في كريبس.

"ه-هاه؟ ذ-ذلك......."

بدأ اللون يغادر وجه جاي.

في ذعره، نظر إلى الجانب.

ASD، الذي كان يضحك ويمزح معه حول ميم إم إف دووم قبل لحظات فقط.

بدا ذلك الوجه يتغير بحركة بطيئة.

"......؟"

سحب نظارة شمسية من جيبه ووضعها.

استوى فمه ببطء في خط مستقيم.

حتى طريقة مشيه تغيرت.

تبخرت أجواء المهووس من لحظات، وفي لحظة واحدة، أصبح شخصًا مختلفًا تمامًا.

ثم خطوا داخل المبنى.

"آييي! شوتغن!"

"يا! شوتغن! لنطبخ مقطعًا قاتلًا آخر اليوم!"

"شوتغن في البناية! هيّا بنا!"

"ما الأخبار يا صاحبي! سعيد لأنك هنا!"

سقط فم جاي مفتوحًا.

'......هذا الرجل هو شوتغن؟'

***