الفصل 12
"عزيزي. ما هذه الأغنية التي كانت تُشغّل للتو؟"
"أوه، لا شيء...... إنها رائجة مؤخرًا، لذا استمعت إليها."
دس أبي هاتفه في جيبه على عجل.
"الكلمات حادة قليلًا، لكن الأغنية نفسها جيدة. استمعت إليها مرة، وظلت عالقة في رأسي."
'......بالمناسبة، أظن أن أبي كان يحب الهيب هوب.'
أحيانًا كان أبي يطبخ في المطبخ بسعادة، ويهز رأسه مع الإيقاع، وكلما فعل ذلك، كان الهيب هوب الأمريكي يُشغّل عبر السماعات.
"الإيقاع جيد جدًا أيضًا."
'أنا صنعت ذلك الإيقاع، يا أبي.......'
لم أستطع أن أقولها.
على الأرجح كان سيُغمى عليه لو عرف.
لو عرف أن ابنه هو من حشا الكلمات بكل ذلك المحتوى الصريح.
"ن-نعم. غيون. كفى حديثًا عن الأغنية."
"أي نوع من الكلمات هذه؟ هل هذا الرجل مجنون؟"
"......هم! عزيزي، كفى."
بدأ نقد أمي يجعلني أنا أيضًا غير مرتاح.
......كدت أشعر وكأنني فعلت شيئًا خطأ.
جررت قدميّ عائدًا إلى غرفتي.
أغلقت الباب واستلقيت على السرير.
'قال أبي إن الإيقاع الذي صنعته جيد.'
لم أكن أعرف.
كان شعورًا غريبًا.
'لكن لماذا كان لا بد أن يكون مقطع هجاء......!'
كنت مكتئبًا.
على أي حال. كنت سأنام.
وبعد ثلاثة أيام.
حرم جامعة كاليفورنيا في لوس أنجلوس في ويستوود.
كان الطلاب يأتون ويذهبون تحت ظل أشجار النخيل.
'هذا المكان هادئ حقًا.'
ربما كنت قد اعتدت على جنوب لوس أنجلوس أكثر من اللازم، لأن الحرم بدا كأنه بلد آخر.
بدلًا من طلقات النار، كان هناك صوت جزازات العشب، وبدلًا من أيدٍ تومئ بإشارات العصابات، كانت هناك أيدٍ تحمل أكواب ستاربكس.
أخرجت بطاقتي الطلابية ودخلت مبنى شؤون الطلاب.
التقطت نموذج إجازة دراسية وجلست على كرسي.
[السبب:]
'للعمل كمنتج لمغني راب تابع لكريبس.'
......لم أستطع كتابة ذلك.
كتبت فقط أسبابًا شخصية.
بعد تقديم الأوراق، توجهت نحو مبنى كلية الحقوق.
لم يسلّم عليّ أي من الطلاب الذين مررت بهم في الممر.
كان الأمر دائمًا هكذا.
كنت قد مشيت في هذه الممرات لعامين، وأقرب شيء لعلاقة مع أي شخص كان تبادل إيماءة عندما تلتقي الأعين بالصدفة.
شخص واحد فقط، بريان، الذي درس معي القانون الدستوري، لوّح من بعيد.
"بارك غيون!"
رفعت يدي.
"هل ستأخذ صف القانون الدستوري عند البروفيسور مارشال هذا الفصل؟ سمعت أنه قاسٍ."
"آه، بخصوص ذلك. سآخذ هذا الفصل إجازة."
"حقًا؟ لماذا؟"
"إنه فقط...... شيء ما. لا تعليق."
"حقًا؟ حسنًا، راسلني عندما تعود. سأبقي لك مكانًا في مجموعة الدراسة."
......لم يبدُ خائب الأمل كثيرًا.
ظننت أننا مقربان.
هل كان ذلك مجرد وهم مني؟
الطابق الثالث من مبنى كلية الحقوق.
طرقت باب مكتب البروفيسور مارشال.
"ادخل."
محاطًا بكتب القانون ومجموعات السوابق التي تملأ الجدران، رفع البروفيسور مارشال نظره إليّ من فوق نظارته.
"أوه، بارك. ما الذي أتى بك؟"
"أستاذ، سآخذ إجازة دراسية هذا الفصل."
"......إجازة دراسية؟"
"نعم."
"اجلس أولًا."
جلس البروفيسور مارشال في المقعد المقابل لي.
"بارك، أنت تتذكر ما كتبته في مقالك النهائي للقانون الدستوري الفصل الماضي، أليس كذلك؟"
"......نعم."
"الإجراءات القانونية الواجبة. إعادة تفسير حديثة لقضية روبر ضد سيمونز. معظم طلاب البكالوريوس يلخصون القضية ويتوقفون عند هذا الحد. لكنك حللت رأي الأقلية أيضًا، ثم جادلت بشكل منهجي لماذا كان رأي الأغلبية متفوقًا منطقيًا."
"......."
"معدل تراكمي 3.8. أعلى درجة في المحكمة الصورية بين طلاب السنة الثانية. تحصل على درجات في السبعينيات العليا في اختباراتك التدريبية لاختبار القبول في كلية الحقوق. بصراحة، أنت واحد من أفضل خمسة طلاب درستهم في حياتي."
'......هل كان يظن ذلك عني؟'
لم تكن لدي أي فكرة.
كنت دائمًا أجلس بهدوء في الخلف أدون الملاحظات، ولم أتكلم إلا عندما يناديني.
"لذا عندما يقول لي طالب مثلك إنه سيأخذ إجازة دراسية، فمن الطبيعي أن أشعر بخيبة أمل. هل لي أن أسأل لماذا؟"
"......إنها أسباب شخصية."
"فهمت."
أومأ البروفيسور مارشال.
لم يضغط عليّ أكثر.
وخلافًا لذلك الوغد بريان، بدا الأستاذ خائب الأمل بوضوح.
لو سألني أحد من هو أقرب شخص إليّ في هذه المدرسة الآن، هل كان عليّ أن أقول البروفيسور مارشال.......؟
أغلقت باب المكتب خلفي.
واقفًا في الممر، أطلقت تنهيدة.
'آه!'
لم يكن لدي وقت لهذا.
كنت بحاجة للإسراع إلى استوديو هوفر.
***
تذكرت أول مرة جئت فيها إلى هنا.
حينها جرّني داستن وألقى بي أمام جو الكبير، بينما نظر إليّ ملحنو الاستوديو من رأسي إلى قدمي وتمتموا بين أنفسهم.
كانت وجوههم تُظهر بوضوح استياءهم من أن آسيويًا مجهولًا يحصل على مال جو الكبير وحتى على حقوق النشر.
لكن اليوم.
"آيي! شوتغن!"
مدّ ملحن مررت به في الممر قبضته أولًا.
بينما كنت أتوجه نحو غرفة التسجيل، أومأ أحد صانعي الإيقاعات الجالس على الأريكة تحية.
"هل صحيح أنك سحقت بي.آي.جي؟ تلك الكلمات كانت جنونًا. أيها الوغد القاسي."
"......."
"بصراحة، أنت مخيف بحق. مخيف، لكن...... ما زلت يجب أن أسألك هذا، شوتغن."
"......."
"استمع إلى أحد إيقاعاتي في وقت ما. مرة واحدة فقط. أرجوك."
لم أعده بشيء قط.
أي نوع من التعليقات كنت لأقدمه وأنا أعرف أقل منهم؟
ثم سمعت صوتًا خائرًا خلفي.
"......سألت شوتغن للتو، ورفضني."
"أيها الأحمق. شوتغن ليس لديه ذلك النوع من الوقت الحر ليجلس ويقدم لك تعليقات."
"أجل، أظن أنك محق."
......ماذا؟
مشيت أبعد قليلًا، وسلّم عليّ شخص آخر.
"ما الأخبار يا صاح."
"......؟"
هذا الصباح فقط، كنت أتجول في جامعة كاليفورنيا في لوس أنجلوس وحدي.
لكن هنا، أعضاء العصابة ينادونني يا صاح.
'ما هذا بحق الجحيم.'
كنت غير مرئي في المدرسة وضيفًا مميزًا في استوديو عصابة.
صررر—
انفتح باب الاستوديو.
تغيّر الجو في اللحظة التي دخل فيها ليل دي.
منذ حرب الهجاء، كان هناك ارتياح جديد في تعبير ليل دي.
"يا."
"......يا."
"لنبدأ مباشرة."
كنا هنا لإنهاء التسجيل للإصدار الرسمي.
التقت عينا ليل دي بعيني عبر الزجاج.
في اللحظة التي انفتح فيها قسم المقطع، دخل ليل دي.
"الصبية بجانبي تسأل ماذا أفعل لكسب العيش."
"أبتسم فقط وأقول يا حبيبتي أنا أدير هذه الشوارع."
'واو.'
لماذا كان بهذه الجودة؟
حدقت فيه بذهول كأنني جزء من الجمهور.
لا، كنت عمليًا الجمهور.
كان لديه عادة الدخول متأخرًا نصف ضربة في منتصف المقطع، لكن بطريقة ما، كان ذلك يخلق توترًا أكبر فقط.
كان من النوع الذي يحمل الإيقاع في عظامه.
انتهت اللازمة الأخيرة.
أنزل ليل دي أحد جانبي سماعاته ونظر إليّ عبر الزجاج.
"......."
كانت عيناه تنتظران رد فعل.
المشكلة أن عضلات وجهي كانت ما تزال متجمدة.
في كل مرة آتي إلى الاستوديو، يرتفع معدل ضربات قلبي ويتجمد وجهي في مكانه.
"......."
أومأ ليل دي، ثم أعاد سماعاته بصمت.
'انتظر، لماذا؟ كان ذلك جيدًا!'
التسجيل الثاني.
هذه المرة، خفض صوته درجة واحدة في بداية المقطع.
بدأ تقريبًا بهمس، ثم رفعه بحدة قبل اللازمة مباشرة.
كان التدرج العاطفي أوضح من التسجيل الأول.
انتهى التسجيل.
نظر إليّ عبر الزجاج مرة أخرى.
كان الملحنون الآخرون أيضًا يختلسون النظرات إليّ، يراقبون رد فعلي.
'أظن أن هذا أفضل.......'
لكن لو سألني أحد ما الذي كان أفضل فيه بالضبط، فسأجد صعوبة في الإجابة.
كان مجرد إحساس بالإحساس.
لم أكن منتجًا حقيقيًا.
لم تكن لدي الأذن لتحليل الفروق الدقيقة.
'آه!'
لو جلست هناك دون فعل شيء، فمن الواضح أن ليل دي سيذهب لتسجيل ثالث، ثم رابع، ثم خامس.
وعندها سيحل الفجر، وسأكون محاصرًا هنا حتى صباح الغد.
لذا أومأت.
وجه جامد.
فعلتها مرة واحدة فقط.
"أوووه!"
صرخ أحد الملحنين خلفي.
"لا، هل رأيتم ذلك؟! شوتغن أومأ!"
"أومأ على التسجيل الثاني! لم يتفاعل على الإطلاق مع الأول!"
لسبب ما، بدا ليل دي فخورًا داخل غرفة التسجيل.
"التسجيل الثاني، صحيح؟ أخفض في البداية، ثم أرفع عند اللازمة؟"
أومأت مرة أخرى فقط.
"حسنًا!"
'آها.'
فهمت.
إذن في مواقف كهذه، كل ما عليّ فعله هو الإيماء.
لم تكن هناك حاجة لأي نوع آخر من رد الفعل.
قد يبدو ذلك تافهًا، لكن بالنسبة لي، كان إدراكًا مهمًا.
سارت بقية الجلسة بسلاسة.
بعد أن أنهى ليل دي تسجيل المقطع وانتقل إلى اللازمة، سجل نسختين.
أومأت على الثانية.
اعتمدناها.
قسم الإضافات.
جرب ثلاث نسخ.
أومأت على الأولى.
اعتمدناها.
"تبًا، شوتغن يسمعها مرة ويقرر فورًا."
في الوقت نفسه، كنت أتوتر.
ماذا لو انتهت الأغنية سيئة بسبب هذا؟
ماذا لو انخفضت الجودة لأنني ظللت أومئ عشوائيًا؟
لكن بعد ذلك شغّلنا التسجيل كاملًا من البداية إلى النهاية.
'......إنه جيد نوعًا ما؟'
ومع ذلك، لم أستطع التأكد.
بمجرد إصداره، كيف سيتفاعل الناس؟
قررنا ترك الماسترينغ لمهندس محترف يعمل مع هوفر ساوند.
الحمد للرب أنهم لم يجعلوني أفعلها.
"شوتغن."
تكلم ليل دي، وهو غارق في العرق من التسجيل.
"بما أننا أنهينا كل شيء، تريد الذهاب في جولة بالسيارة للاحتفال؟"
......لا!
"همم؟"
"أ-أجل. لنذهب!"
"لننطلق~!"
"...!"
***
'ي-يا إلهي.......'
لامبورغيني هوراكان سبايدر.
سيارة مكشوفة.
كان زر التشغيل يبدو كمفتاح إطلاق صاروخ في طائرة مقاتلة.
ضغطه ليل دي.
فررررروم—!
جرى صوت العادم مباشرة على عمودي الفقري.
'ه-هل هذه سيارة أم مركبة فضائية؟'
فكرت في سيارتي.
هوندا سيفيك 2009.
كان محركها يئن كأنه على وشك الموت كلما شغّلت المكيف.
كانت هناك فجوة تطورية بين تلك السيفيك وهذه اللامبورغيني.
"......."
مع طي السقف، انفتحت السماء فوق رأسي.
سماء لوس أنجلوس في المساء.
تدرج من البرتقالي والبنفسجي ملأ مجال رؤيتي كله.
"شوتغن، تريد معرفة الحقيقة؟"
قال ليل دي ويده الواحدة مستندة على عجلة القيادة.
"هذه السيارة مستأجرة."
"......هاه؟"
"أدفع أقساطًا شهرية. لذا فهي ليست لي حقًا بعد."
ابتسم ليل دي.
"لكن أتعرف ماذا؟ بمجرد أن ينزل هذا الفردي، سأشتريها بالكامل."
قُدنا غربًا على جادة صنست.
كانت القصور تغطي التلال فوقنا بكثافة.
الناس الذين يعيشون هناك هم من يديرون صناعة الموسيقى في هذه المدينة.
"......هذا مثير للإعجاب."
لم أكن أتوقع أن يعترف بهذه الصراحة أنها مستأجرة.
في هذه المهنة، عادةً ما يتظاهر الناس بالمال حتى عندما لا يملكونه.
"إذن، شوتغن. لنجعل هذا الفردي ينفجر. إنه أول إصدار رسمي لكلاينا."
"......."
كان محقًا.
كان مقطع الهجاء مقطعًا غير رسمي رُفع إلى ساوند كلاود.
بمجرد أن يصدر [درايف]، سيرفع رسميًا على منصات البث.
سيكون أول عمل يُصدر رسميًا باسمي.
[إنتاج: شوتغن]
ستظهر تلك الكلمات على تطبيق بث.
نتيجة هواية كنت أعبث بها وحدي منذ المدرسة الابتدائية ستنتهي في قوائم تشغيل الناس.
'......هذا يبدو غريبًا.'
تحولت إشارة المرور إلى الأحمر.
تباطأت اللامبورغيني وتوقفت.
***
كانت بارك يول، في السابعة عشرة، تمشي مع ثلاث صديقات بيضاوات، وأكواب لاتيه مثلجة في أيديهن.
"يا، هل يعرف أحد ليل دي؟"
"بالطبع. كان رائجًا مؤخرًا بسبب حرب الهجاء."
أخرجت جيسيكا هاتفها وأظهرتهن الشاشة.
انحنت الرؤوس الأربعة فوق الهاتف دفعة واحدة.
"إنه نوعي تمامًا!"
"دعيني أرى، دعيني أرى."
خطفت سوزي الهاتف.
"أوه؟ إنه وسيم. ظننت أنه سيبدو مخيفًا لأنه مغني راب، لكنه يبدو لطيفًا تمامًا عندما يبتسم."
"ليس لطيفًا. مثير."
تزاحمت الفتيات الأربع حول هاتف واحد، يضحكن.
"لكن ألستن أكثر فضولًا بشأن شوتغن من ليل دي؟ لا أحد يعرف أي شيء عنه."
"أوه، صحيح! صورة الظل تلك! التي يقف فيها في الضباب مرتديًا نظارات شمسية وسلسلة!"
وضعت إميلي يدها على صدرها وتنهدت بشكل درامي.
"آه، الرجل الغامض. هويته مجهولة. لا يمكنك حتى رؤية وجهه، ومع ذلك تسرق هالته قلبك......."
"إميلي، كفّي عن كتابة رواية."
"أوه، هيا! أنا فضولية! أريد رؤية وجهه!"
"أريد توقيعًا. توقيع ليل دي أو شوتغن، أيًا كان."
"إذا أدى ليل دي حيًا مرة أخرى، سأذهب بالتأكيد."
"كيف ستدخلين ناديًا وأنت تحت السن القانونية؟"
"سأذهب على أي حال! يمكنني التسلل!"
ارتشفت بارك يول اللاتيه بهدوء بينما كانت تستمع.
لم تكن مهتمة حقًا بالهيب هوب، لكن الناس في المدرسة كانوا يتحدثون عن حرب الهجاء أيضًا، لذا كانت تعرف الأساسيات.
"أوه، يول. ماذا يفعل أخوك هذه الأيام؟ قلت إنه في كلية الحقوق بجامعة كاليفورنيا في لوس أنجلوس، صحيح؟ إذا كان في كلية الحقوق هناك، ألا يعني ذلك أنه سيصبح محاميًا لاحقًا؟"
"حسنًا، أجل؟"
"أخوك يبدو مثيرًا للإعجاب."
"أوه، هيا......."
ثم.
فررررروم—
مزق صوت العادم الشارع.
استدارت الفتيات الأربع دفعة واحدة.
كانت سيارة مكشوفة صفراء متوقفة عند الإشارة.
"واو، تلك لامبورغيني!"
"أتظنين أنه لا بأس إذا التقطت صورة؟"
رفعت جيسيكا هاتفها ليلتقط واحدة، لكن في اللحظة التي نظرت فيها إلى مقعد السائق، تجمدت يدها.
"......انتظر."
"ماذا؟"
"مقعد السائق. ذلك الرجل."
كان رجل أسود جالسًا خلف المقود ويده الواحدة مستندة عليه.
"......هاه؟"
سقط فم جيسيكا ببطء مفتوحًا.
"ا-ا-انتظر؟!"
أمسكت إميلي بذراع جيسيكا وهزتها.
"يا، يا، يا! ذلك! أليس ذلك ليل دي؟!"
"مستحيل! إنه ليل دي! هذا هو الوجه الذي رأيته على إنستغرام سابقًا!"
"بجدية؟! هذا ليل دي حقًا؟!"
"يا إلهي! يا إلهي! توقيع! علينا الحصول على توقيع!"
قفزت صديقاتها في مكانهن من الإثارة.
كانت نظرة بارك يول مثبتة على مقعد الراكب.
كان رجل بنظارات شمسية جالسًا هناك، يحدق مباشرة إلى الأمام بتعبير جامد.
"......أخي؟"
حدقت صديقاتها فيها، وعيونهن واسعة.
"يول؟"
"م-ماذا تعنين؟"
"لا تقولي لي إن الرجل الجالس بجانبه هو......."