الفصل 468
الفصل 468
ثياب تلطخت بدم أرجواني داكن، وخنجر في اليد، ونسيم منعش ما يزال يهب تحت سماء تملؤها سحب متكاثفة.
وفي وسط هذا كله، ثلاث جثث لعمالقة تنبو عن المشهد.
سيكون الأمر خطيراً.
حذّره حدسه من ذلك.
لكن العودة إلى الوراء لم تكن واردة.
قال إنكريد: «حسناً، لنذهب».
جاءت الكلمة مفاجئة، تكاد تكون نابية عن السياق، لكن نيته كانت جلية: سيرافقه.
قالت لواغارن: «إن كنت ذاهباً، فأنا ذاهبة معك».
«هه، لا بأس.
سأرافقكم أنا أيضاً»، أضافت دونباكيل وكأنها تسدي إليهم جميلاً.
نظر ريم إلى إنكريد.
أيرحل رجل مثله لمجرد أن يُطلب منه ذلك؟
قطعاً لا.
عناده لا نظير له في القارة كلها.
أيمكن كسر هذا العناد؟
مستحيل.
وصل ريم إلى استنتاج سريع، ثم أجاب.
«حسناً.
لننطلق». وهكذا عادوا إلى المسير. بعد أن عثروا على العمالقة الثلاثة، أخذ ريم يبحث عن آثار قرية.
تمتم ريم: «اللعنة.
ما هذا ماذا بحقك؟»
لاحت أمام أعينهم خيام ممزقة، وقدر مثقوب يتدحرج على الأرض، وشظايا متناثرة لأشياء تشبه الحجر.
لم تكن هناك إلا آثار دماء نادرة، ورائحة الدم تكاد لا تُشم.
كان الموقع، الذي كان قرية في يوم من الأيام، على أرض مرتفعة قليلاً، كتلّة منخفضة.
وفي وسطها بقايا نار كبيرة—مزرعة التهمتها النيران عن آخرها.
وعلى مقربة منها، قطع متفحمة من الخيام، وخِرَق جلدية، وحزم من الحطب الجاف.
وفي وسط هذا كله، مرجل ضخم.
وبجانب المرجل، عظام عدة لا شك في أنها بشرية.
ازداد وجه ريم تجهماً على غير المعتاد.
حفنة من التراب بيده، شمّها، ثم تفحّص المنطقة.
واستنتج: «لا يوجد الكثير لنستدل به هنا».
لم تكن هناك متاريس محطمة، ولا أقواس مكسورة، ولا أعمدة رماح.
فبالنسبة لساحة معركة، كانت الآثار باهتة أكثر من اللازم.
هكذا قدّر ريم.
أسئلة كثيرة بلا إجابات، لكن لا شيء قاطع.
وبينما ينظر إلى بقايا الأسيجة الخشبية المشبعة بنوع من الصمغ الخاص، تحدث ريم.
«كان هنا أناس أعرفهم.
لا، كان يجب أن يكونوا هنا». قال إنكريد وهو يتفحص الأرض: «والآن لم يعودوا».
عدا العمالقة الثلاثة، لم تظهر أي علامات أخرى.
إذن، ماذا كانت تعني النبوءة التي ذكرها العمالقة؟
«بالضبط.
وهؤلاء العمالقة الثلاثة—ثمة شيء غريب بشأنهم.
دمهم يبدو غير طبيعي، وغياب الوحوش من حولنا غريب أيضاً»، تمتم ريم وهو يطوي ذراعيه ويترك فأسه جانباً للحظة.
لم يكن ذلك منطقياً.
فهذه هي الغرب، بعد كل شيء.
كان يفترض أن تفيض الوحوش هنا.
من ديدان الرمل إلى مخلوقات تحاكي أصوات البشر بفراء أبيض، وحتى رجال الجرذان—كل هذه كانت مألوفة، كما قال ريم.
في المقابل، وبسبب المناخ القاحل، كانت مخلوقات كرجال السحالي أو التماسيح نادرة.
حتى أنهم لاحظوا بعضاً من سحالي فيلوسابتور البرية في الطريق—مخلوقات قصيرة الخطم، بحراشف على أجسادها، وأطراف أمامية صغيرة، وأرجل خلفية طويلة.
وعند مشاهدتها تجري، كانت سرعتها تكاد تعادل الخيول.
لكن ترويض مثل هذه المخلوقات بدا أمراً مشكوكاً فيه.
ومع ذلك، في الغرب، كان هناك من يُقال إنهم يمتطونها، ما يعني أن ترويضها ممكن بطريقة ما.
قال ريم وهو ينفض يديه: «لنكمل».
عملاق يهاجم قرية—أمر ممكن، لكن الناس هنا لم يكن ليهزموا بهذه السهولة.
هذا يعني أن هناك شيئاً لم يفهمه ريم بعد.
خطا خطوة إلى الأمام، وتحركت المجموعة مجدداً.
وإن كانت إحدى القرى قد خلت، فإن الدروب التي يتذكرها ريم لم تتغير.
كانت الطرق هي نفسها.
وأثناء السير، رفع إنكريد رأسه للحظة، يراقب السحب التي تبدو وكأنها تندفع مسرعة.
كان قد سمع أنه في هذه المنطقة، إما أن ينهمر المطر كطوفان أو يكاد ينعدم.
في يوم كهذا، بهذا الجو الجاف، بدا المطر أمراً لا يمكن تصوره.
كان الهواء خشناً، يكاد يخدش.
وبحسب خبرته، لم يستطع إنكريد استشعار أدنى رائحة للمطر.
تحدثت لواغارن، وهي تسير خلفه.
«الجو جاف جداً». وإن كان هذا طقساً مثالياً للسفر، فقد كان على الأرجح غير مريح لها.
كانت تحتسي من ماء مؤونتها باستمرار.
قال ريم: «اشربي ما تحتاجين.
سنصل إلى وجهتنا بحلول الليل».
أومأت لواغارن.
بين الحين والآخر، كانت تهب رياح محملة بالغبار الأصفر، تعقبها نسمات منعشة نقية.
وبينما واصلوا المسير، تحدث ريم.
علّق وهو يتفحص محيطه: «الناس هنا لا يحبون التغيير كثيراً».
بدا وكأنه يبحث عن آثار العمالقة مجدداً، لكنه كان يستدل بالطريق فحسب.
كانت معالمه أشياء كالنتوءات الصخرية، أو الجلاميد، أو الأشجار الكبيرة—علامات ثابتة وسط الزائل.
حتى تحت العواصف، ظلت هذه راسخة، مشهد مهيب وجليل.
بالنسبة لمن يعيش هنا، لن يكونوا سوى ذرة في مواجهة هذا الاتساع.
كانت الأرض بلون المغرة، فيها بقع من العشب هنا وهناك، إلى جانب مساحات من أرض حجرية رمادية.
كانت هناك كتل من الحجر الرملي، شكّلتها عوامل الزمن ونحتها.
غير أن هذه كانت معالم رديئة.
وبينما يتأمل المحيط، سأل إنكريد: «ماذا تعني بذلك؟» «هناك حروب، وصراعات بيننا، هذا مؤكد.
لكن في المحصلة، نحن نقاوم التغيير الجوهري.
سواء تجوّلنا في هذه الأرض، أو قاتلنا، أو مِتنا في الصراع، فذلك كل ما هناك.
الناس هنا يعيشون معتقدين أن كل هذا قدر»، شرح ريم بنبرة هادئة.
لاحظ إنكريد أن هذه هي طريقة ريم في الكلام عندما يتحدث عن شيء يمقته حقاً.
وسواء أدرك ريم ذلك أم لا، فقد كان إنكريد يلاحظه.
مثلاً، حين يوبّخ شخصاً كجاكسن أو راجنا، كان ريم يرفع صوته، وهذا حسن—فهو يدل على أنه غاضب باعتدال.
لكن أن يتحدث بصوت خفيض وهو يمسك فأسه؟
كانت تلك علامة تحذير.
مؤخراً، كان راجنا قد أنزل بريم ضرباً مبرحاً، لذا صارت هذه النبرة الهادئة أكثر شيوعاً.
قال ريم: «لا أرى ما هو ممتع في ذلك».
أجاب إنكريد دون تردد، بكلمات خفيفة لكن ذات مغزى.
«ولماذا يهمك؟» توقفت خطوات ريم.
تمتم وهو يستأنف سيره: «صحيح».
هل كانت هناك طريقة صحيحة للعيش؟
حتى لو قال الجميع ذلك، هل يجعلها ذلك صحيحة؟
أيجب أن تكون للحياة إجابة قاطعة؟
لا.
إن كان هناك شيء ترغب فيه، أفلا يجب أن تسعى إليه وتنتزعه؟
كان ذلك هو إنكريد.
ولم يكن ريم مختلفاً كثيراً.
لهذا كان قد ترك الغرب.
لينتزع حياته.
للاستمتاع.
للمضي قدماً.
لم يكن يريد أن يصير كتلة من الحجر الرملي المتآكل، تنخره رياح الغرب.
أقرّ بماضيه في التهرب من المسؤولية والواجب.
وإقراره بذلك أتاح له المضي قدماً.
حدّد ذلك طريقه الحالي.
كان الأمر كله يتعلق بالقلب، والمزاج، والإرادة.
حين كان يتعلم التعاويذ، مرّ بلحظات من الإدراك.
والآن، شعر بالأمر ذاته.
قال ريم: «لنسرِ طوال الليل.
ومن يشعر بالتعب… فليخفض يديه قبل أن أكسرهما، أيها الوحش الغبي».
تذمرت دونباكيل: «أنا فقط رفعتهما.
كانت إبطاي تُحكان».
كانت امرأة وحشية لا مبالية، لا يزعجها سوى منظر الأراضي الشاسعة.
ربما ذكّرتها بالسهول التي يعيش فيها بنو جنسها.
علّق ريم عليها: «جرّبي أن تغتسلي بين الحين والآخر».
أجابت دونباكيل بثقة: «لا يوجد كثير من الوحوش الذين يجيدون الاغتسال مثلي».
بطبيعة الحال، لم يصدقها إنكريد.
ولا ريم ولا لواغارن.
قال ريم بلا اكتراث وهو يتقدم: «إن كنتِ متعبة، فاركبي ظهري».
تحركوا عبر السهول التي تشبه البرية القاحلة، عابرين دروباً ترابية وبقعاً من العشب القصير.
وعلى يسارهم كانت تنتصب سلسلة صخرية مليئة بالصخور المثقوبة المتباعدة.
بدت كمنطقة بركانية قديمة، إذ إن الحرارة الجوفية الخافتة المتصاعدة من البازلت أوحت بأن الأرض تُسحق تحت ثقلها.
‘من بعيد، يبدو الأمر وكأن عملاق حمم داس هنا.’ بحواسه المصقولة وملاحظته الثاقبة، نتاج تدريب صارم وتقنيات حسية، استنتج إنكريد أشكال الصخور والحوض المنخفض.
سارت المجموعة طوال الليل.
وفي الطريق، ظهرت بضعة وحوش—قطيع من رجال الجرذان.
هذه الوحوش برؤوس قارضة ومخالب طويلة، مزّقها نصل دونباكيل المنحني بسرعة.
هتفت: «دوري!» وهي تتفادى ببراعة مع كل ضربة لتفادي تلطخها بدماء الوحوش.
كانت تكتيك الكرّ والفرّ الكلاسيكي، وقد تمكنت من قتل المخلوقات دون أن تلطخ قطرة واحدة ثيابها.
كانت مهارات دونباكيل قد تحسنت بشكل ملحوظ.
كان إنكريد يرى ذلك.
ماذا لو واجهت العملاق الذي رأوه سابقاً؟
كان واثقاً أنه يستطيع التعامل معه، لكن… ‘دونباكيل ستنتصر.
حظوظها أفضل بكثير.’ بالطبع، في القتال الفعلي، «حظوظ النصر» تظل دائماً هشة.
التدريب المنتظم يزيد فرص البقاء لكنه لا يضمن شيئاً.
‘هل أبالغ في تقدير قدرات دونباكيل؟’ أيجب أن يدفعها أكثر لتحفيزها؟
بدت غير مبالية.
ربما تغيرت بعد أن نالت الثناء في معركتهم الأخيرة.
‘ليس شأني.’ لم يكن من واجب إنكريد أن يقلق على طريقها—ستجد دونباكيل طريقها بنفسها.
علّق ريم وهو يتفحص الوحوش المقتولة قبل أن يستأنف سيره: «ستتكفل الضباع أو النسور بالجثث».
وبينما كانوا يتقدمون، أحاطت بهم صخور مسننة كالنصال—حواجز طبيعية حادة مهيبة.
وعلى يمينهم، بقع من العشب القصير تنقط بها الأرض.
كانت بضع أغنام ترعى هناك، ترتع بتمهل في الأرض.
‘أغنام؟’ هنا؟
وكانت هناك أبقار أيضاً.
وبينها، ظهر بضعة أشخاص.
بعد السير طوال الليل، كان الفجر يبزغ.
تفاعل ضوء الشمس والسحب وهواء الغرب الخفيف الجاف المميز أضاء المشهد.
الأرض، الرمادية والمغرية في الغالب، توهجت بدفء تحت ضوء الشمس.
وغياب الضباب أتاح رؤية واضحة، كاشفاً درجات من البني الفاتح والداكن، وعشباً أخضر، ومزيجاً متناغماً من الرمادي والمغرة مع لمسات من الخضر.
وقف أربعة أشخاص متجمعين بين المواشي، وتقدم أحدهم إلى الأمام.
وبدلاً من إظهار الحذر، ألقى الشخص نظرة على المجموعة واقترب دون تردد.
قال فرد طويل عريض المنكبين بصوت خفيف بشكل مفاجئ: «عندما قرأت السحب، لم تقل إن أعداءً قادمون».
كان الشخص يرتدي درعاً مغطى بالفراء—ليس للدفء، بل وكأن الفراء نفسه جزء من تصميم الدرع.
كان شعره، البني الفاتح، مضفوراً ويتدلى على ظهره.
كانت خطواته تكاد تكون صامتة، وكأن شيئاً يبطّن حذاءه.
لاحظ إنكريد هذه التفصيلة فوراً—ربما صياد، بحسب ملبسه.
مسح نظر القادم المجموعة، متوقفاً لبرهة عند كل فرد، يقيّمهم.
بدا الأمر كمزيج غريب من التمحيص والحذر، مقترناً بحدّة تكاد لا تُدرك.
‘كالحمم المتدفقة.’ بطيئة على السطح، لكن حركة خاطئة واحدة ستشعلها، فتبتلع كل شيء في طريقها.
كان هذا شخصاً كُمّ غضبه المتوهج بعناية.
انتقل النظر من إنكريد إلى دونباكيل، ثم إلى لواغارن.
لم يتوقف طويلاً عند إنكريد رغم ملامحه الحادة، التي كانت عادة مستحبة للعين، حتى وإن لوثها السفر.
بدا الشخص غير مهتم على الإطلاق، وحوّل انتباهه إلى مكان آخر.
جاء السؤال مباغتاً: «إلى أي جانب أنتم؟»
أجاب ريم بنبرة بدت مترددة على غير عادته: «ماذا يعني ذلك؟»
ريم؟
متردد؟
كان المشهد مفاجئاً، لا لأنهم بدوا مألوفين، بل لأن ريم بدا مرتبكاً.
ألقى إنكريد نظرة حوله، متسائلاً إن كان هذا حلم ملّاح—رؤيا يعرضها دليل شبح.
لم يكن هناك ملّاح، ولا سراب، بل الواقع فحسب.
أكدت حواسه ذلك.
«لقد هربت من الديار.
لماذا؟» سألت المرأة عريضة المنكبين مجدداً.
لم يجب ريم فوراً.
وبينما كان إنكريد يراقب الاثنين، استيقظت غرائزه.
بدأ عقله يجمع الأسباب والاستنتاجات.
‘أيجب حقاً أن نذهب معاً؟’ ‘ألم يكن بوسعه أن يذهب وحده؟’ ‘لماذا يسلك الطريق الأطول والأخطر؟’ التردد في حركات ريم.
‘إن ذهبنا الآن، فقد نموت.
لا—أعرف أننا سنموت.’ لماذا رفض ريم بإصرار أن يرحل وهو مصاب، ولماذا بدا غير راغب بشكل غير معتاد في استعادة ما تركه خلفه—كل ذلك صار واضحاً الآن.
«يا أيها الوغد، تكلّم حالًا!» عبث المحارب الغربي بالفأس على خصره.
كانت زوجة ريم.
كانت زوجة ريم.