الفصل 41 - نقطة تركيز واحدة
الفصل 41 – نقطة تركيز واحدة
فضاء الروايات
تات-تات-تات-تات.
اندفع النصل طاعنًا نحو العينين، ثم قطع الكتف، قبل أن يندفع هبوطًا نحو الفخذ.
استوعب إنكريد كل شيء: إيماءات خصمه، حركة يديه وقدميه، وتنبأ بالهجوم التالي.
وبمواءمة دفاعه مع المسار المتوقع، نجح إنكريد في صد كل ضربة.
تطايرت الشرارات بينهما، لتبدد جزءًا من الضباب.
ومن خلاله، لمعت عينا خصمه المتوهجتان.
“الكتف.”
استهدف الهجوم التالي كتفه مرة أخرى.
سحب إنكريد قدمه اليسرى بسرعة، والتي كانت متقدمة بنصف خطوة، إلى الخلف.
ومال بكتفه الأيسر مبتعدًا في اللحظة التي اندفع فيها نصل الخصم للأمام بضراوة.
وبالارتكاز على إصبع قدمه اليمنى الكبير، أدار جسده جانبيًا، متفاديًا الضربة بصعوبة.
مر السيف محاذيًا كتفه بأزيز حاد.
مغتنمًا الفرصة، انتقل إنكريد إلى وضعية وسطى معدلة.
ومن هذه الوضعية المائلة، لوح بسيفه للأعلى.
في مصطلحات فنون السيف، يُعرف حد النصل المواجه للخصم بـ “الحد الأمامي”، والحد المواجه للمقاتل نفسه بـ “الحد الخلفي”.
التلويح للأعلى من وضعية منخفضة أدخل الحد الخلفي في حيز التنفيذ.
استهدف الحد الخلفي لسيف إنكريد فك الخصم.
متوقعًا أن يراوغ خصمه، فكر إنكريد في نفسه:
‘حتى لو راوغ، فسيخلق ذلك ثغرة.’
ومع هذه الثغرة، خطط لتوجيه القتال نحو نهايته المنشودة — وهي مهارة صُقلت عبر معارك لا حصر لها.
خطوة واحدة وضربة منسقة كانتا كافيتين لانتزاع النصر.
“أيها الوغد المتعجرف!”
استشاط الخصم غضبًا، ولوح بسيفه أفقيًا بدلاً من التراجع بعد طعنته نحو كتف إنكريد.
انحنى إنكريد بسرعة لتفادي الهجوم، متخليًا عن ضربته الصاعدة.
تات-تات!
وبدلاً من المضي قدمًا في هجومه الذي تخلى عنه، سحب إنكريد نصله بالقرب من جسده ورفعه فوق رأسه لصد الضربة التالية.
قام الخصم بتمويه القطع الأفقي، وعوضًا عن ذلك رفع سيفه وهوى به في قطع عمودي موجه نحو قمة رأس إنكريد.
وبكاد تمكن من تحويل مسار الضربة، حتى التحم سيفاهما.
“هل تعتقد أنك قادر على إسقاطي بخطوة واحدة فقط؟” سخر الخصم وهو يضغط بسيفه من الأعلى.
“ولم لا؟” رد إنكريد، بصوت هادئ ولكنه حاد.
اشتعل الخصم، الذي قدم نفسه باسم ميتش هوريير، غضبًا.
كان لديه موهبة في التعبير عن غضبه من خلال وجهه فقط، فكانت مشاعره واضحة ليراها الجميع.
“أنت حقًا لا ترغب في الموت بسلام، أليس كذلك؟”
“كلا. أمنيتي هي أن أشيخ وأموت ميتة طبيعية،”
أجاب إنكريد دون تفويت أي إيقاع.
عندما يتعلق الأمر باستفزاز الآخرين، كان بإمكان إنكريد أن يصمد حتى أمام ريم.
لا، ربما كان أفضل منه في ذلك.
نبض عرق سميك بوضوح على جبهة ميتش.
“حسنًا. سأقطع أطرافك وأرميك في بالوعة لتعيش فيها حتى تتعفن.”
“مخطئ مرة أخرى. سأموت من الشيخوخة وأحفاد أحفادي بجانبي.”
“أيها الـ—!”
ثود!
وجه ميتش ركلة نحو إنكريد، الذي صدها بقدمه.
أجبر هذا الاشتباك كلا الرجلين على التراجع، ليترك مسافة خطوتين بينهما.
دون تردد، لوح إنكريد بسيفه لتقليص المسافة، بينما اندفع ميتش للأمام معتمدًا على سرعته.
ترك تقدم ميتش السريع سلسلة من الأطياف المتخلفة وراءه، وكأن جسده يمزق نسيج المكان ذاته.
ملاحظًا ذلك، عدّل إنكريد مسار سيفه وهوى به في قطع قُطري.
كلانغ!
اصطدمت أنصالهما مرة أخرى، وتردد صدى احتكاك الفولاذ مع تطاير الشرارات.
حاول إنكريد دفع ميتش للخلف بقوة غاشمة، لكن سيف ميتش التصق بسيفه كالغراء. وفي لحظة، لوى ميتش معصمه، رافعًا طرف نصله نحو رأس إنكريد.
وباستخدام الجزء الأقوى من نصله بالقرب من المقبض، حاصر ميتش سيف إنكريد واندفع للأمام بدقة، حتى مع أنفاسه المتقطعة التي فضحت غضبه.
تينغ-تينغ-تينغ!
ملأ صوت كشط المعدن الهواء. إن لم يتصرف إنكريد، فستُخترق حنجرته.
مقلدًا حركة ميتش، لوى إنكريد معصمه ورفع سيفه.
تينغ!
انفصل النصلان المتشابكان، وتطايرت الشرارات مرة أخرى. قام ميتش على الفور بتشتيت سيف إنكريد، مجبرًا إياه على صد الضربة القاسية التالية.
هذه المرة، بادر إنكريد بالهجوم.
من أعلى اليمين إلى أسفل اليسار — تلويحة قُطرية. كانت ضربة نموذجية، صُقلت من خلال تدريب لا نهاية له وهُذبت في معارك لا تُحصى.
لمع القوس الانسيابي للقطع ببراعة وهو يهبط نحو ميتش.
الخطوة، التوقيت، الوضعية، والضربة — تضافرت جميعها في تناغم مثالي.
لكن ميتش اعترض القطع بنصله.
في اللحظة التي التقت فيها سيوفهما، شعر إنكريد وكأنه ضرب شيئًا ناعمًا، كالقطن، بدلاً من نصل.
حوّل سيف ميتش ضربة إنكريد بمنحنى لطيف، ثم عكس اتجاهه. والآن، هبط حده الخلفي نحو رأس إنكريد.
رسم ميتش دائرة صغيرة بمعصمه، ليعيد توجيه الزخم بلا جهد.
“هوب!”
شهق إنكريد بحدة، مدركًا أنه لا يملك وقتًا للصد.
فلوى جسده إلى الجانب في الوقت المناسب لتفادي الضربة.
سويش!
شق نصل ميتش الفراغ الذي كان رأس إنكريد يشغله للتو، تاركًا إياه فاقدًا للتوازن.
خدشت الضربة التالية الساعد الأيمن لإنكريد، تاركة جرحًا سطحيًا ولكنه ينزف.
لم يكن هناك وقت للكلمات.
‘البطن.’
صد إنكريد الطعنة الموجهة نحو أمعائه، وتفادى القطع القُطري التالي الذي استهدف فخذه، ورد بقطع أفقي لخلق مسافة.
لكن ميتش لم يلن.
بدلاً من التراجع، لوح ميتش بسيفه للأعلى، مقلصًا الفجوة بينهما.
رقصت سيوفهما في تبادل عنيف للضربات.
أُجبر إنكريد على اتخاذ وضعية دفاعية، وبالكاد تمكن من صد وتفادي كل هجوم.
‘ضربة علوية، قُطرية، طعنة.’
صب كل ما يملكه في حركاته — أساس تدريبه، الذي صقله عبر المعارك.
قطع، طعن، تراجع، واندفع للأمام.
حتى أنه استخدم قدميه عند الضرورة.
لكن ميتش قرأ كل حركة، صادًا أو مراوغًا حسب الحاجة، تاركًا لإنكريد فرصًا ضئيلة فقط.
تراكمت الجراح على جسد إنكريد: ذراعه، كتفه، وفخذه حملت جميعها قطوعًا.
تباطأت حركاته مع تزايد الإصابات.
حتى خوذته أُطيح بها، وخدشت ضربة جبهته تاركة جرحًا غائرًا ينزف.
تدفقت الدماء من جبهته، متناثرة مع كل حركة.
‘الكتف.’
لم يكن هناك وقت لالتقاط الأنفاس أو التفكير — فقط الاستجابة، الدفاع، والهجوم المضاد.
تمكن إنكريد من توجيه بضع ضربات، ولكن فقط على حساب تلقيه عدة ضربات بنفسه.
ومع ذلك، ظل محافظًا على تركيزه.
كان كل نَفَس بمثابة صراع من أجل البقاء.
شعر ميتش أيضًا بالإنهاك.
عندما واجه ميتش هذا المجنون الذي يهاجم معسكرهم لأول مرة، ظن أنه يفتقر إلى المهارة.
كانت حدود الرجل واضحة حتى بعد بضع تبادلات للضربات.
لكن الآن…
في غضون أيام قليلة، تطور هذا الرجل نفسه كثيرًا لدرجة أن ميتش تساءل عما إذا كان هو نفس الشخص.
“هل هو توأمه؟”
وبسبب تشتته بهذه الفكرة، كاد ميتش أن يدفع ثمنًا باهظًا عندما أخطأ نصل إنكريد حنجرته بشعرة.
“هذا الوغد.”
نفض ميتش عنه التشتت، وركز كليًا على قتل خصمه.
وكذلك فعل إنكريد.
كانا محاصرين في إيقاع مميت: راوغ، صد، هاجم.
ظهرت ثغرات لكن استغلالها كان محفوفًا بمخاطر شديدة.
كان التردد في هذه المعركة أشبه بالصعود على متن قارب العبّار في نهر الموت.
ولكن حتى لو قُدر له أن يموت اليوم، فقد عزم إنكريد على عيش كل لحظة بهدف.
ولهذا السبب كان كل يوم يمر يحمل أهمية أكبر.
‘الصدر. لا، البطن.’
تفادى إنكريد طعنة خادعة.
صد النصل وحول مساره، والذي هبط من الأعلى كنسر ينقض على فريسته.
كان الصد أخرقًا، ويفتقر إلى الصقل — كان أقرب إلى الحجب المباشر منه إلى تحويل المسار الحقيقي.
اعتمد استخدام إنكريد لأسلوب السيف الثقيل بشدة على التغلب على الخصم بالقوة الغاشمة.
في المقابل، كان يمزج في بعض الأحيان أساليب السيف الدقيقة والتقنيات الانسيابية.
اتبع أسلوب السيف الدقيق أنماطًا صارمة، محاصرًا الخصم في مواقف يسهل الرد عليها.
من ناحية أخرى، أدى أسلوب السيف الانسيابي إلى تحويل الهجمات لخلق ثغرات.
كلانغ.
التقت الأنصال، مصدرة رنينًا ساخنًا.
كان إنكريد في قمة تركيزه، غير قادر على التخلي عن حذره ولو للحظة.
حتى رمشة عين قد تعني الهزيمة.
في هذا التبادل للضربات، لم يكن هناك أي شيء آخر يهم.
تبخرت الأفكار حول الرايات، النصر، أو فنون السيف.
كل ما تبقى هو فعل القطع، الطعن، والتلويح نحو الخصم الماثل أمامه.
تلاشى العالم، ولم يتبق سوى شيء واحد: السيف وهو، هو والسيف.
نصل الخصم، السيف، والخصم.
في النهاية، حتى هو وخصمه اختفيا.
ضائعًا في اللحظة، وصل إنكريد إلى حالة من التجرد الذاتي.
لم يتبق سوى السيف.
ملأ إيقاع التلويح، القطع، الطعن، الصد، والمراوغة كل خلية في كيان إنكريد. تصاعدت نشوة لا نهاية لها، مغذية رغبة لا تشبع.
كلانغ! كلانغ! كلينك! بانغ! شييينغ!
التقى الفولاذ بالفولاذ في تنويعات لا حصر لها، وكل اشتباك أنتج سيمفونية من الضجيج.
لكن لا شيء يدوم للأبد.
مدركًا ذلك، فكر إنكريد، ‘فقط لفترة أطول قليلاً.’
أدرك غريزيًا أن هذه لم تكن لحظة يمكن إعادة خلقها بسهولة.
لقد شعر بهذا مرة واحدة من قبل — عندما قطع خصمًا ببراعة ودون مقاومة.
لقد كانت ضربة مثالية، تجربة أمضى سنوات يحاول تكرارها دون جدوى.
حتى الآن، وبينما كان يتمنى أن تستمر هذه اللحظة إلى الأبد، كان يعلم أنها لن تدوم.
بانغ!
هبطت ضربة سيف ثقيلة، مشبعة بنية إنكريد الكاملة.
حول خصمه القوة بمهارة، خالقًا ثغرة في دفاع إنكريد.
ثود!
لم يخطئ الخصم هدفه.
نصل، كسيخ محمى على النار، اخترق صدر إنكريد.
“فيوو…”
ومع وجود سيف مغروس في صدره، توقفت ذراعا إنكريد.
ارتجفت أطرافه من وطأة الإرهاق التام.
مُنزلًا سلاحه بيدين ترتجفان، نظر إنكريد للأعلى ليرى خصمه، غارقًا في العرق.
“أتذكر الآن،” قال إنكريد، والدم يقطر من شفتيه.
“أخيرًا؟”
“أنت الفتى من النيران، أليس كذلك؟”
بدا أن تلقيه الضربة قد أنعش ذاكرته.
كان ذلك اللقاء لا يُنسى.
“ميتش هوريير. قائد فصيل من إمارة أزبين.”
“إنكريد، قائد فرقة من مملكة ناوريليا.”
كان كلا الرجلين غارقين في الدم والعرق، وكأنهما علقا في عاصفة.
حدقا في بعضهما البعض بصمت.
للمرة الأولى، لم يشعر إنكريد بأي عداء تجاه الرجل الذي طعنه.
كان يتوق فقط لقتاله مرة أخرى.
ظل وجه ميتش رواقيًا، لكن عينيه فضحتا تغييرًا ما.
انحسر الغضب، وحل محله شيء لا يمكن وصفه.
قال ميتش: “لقد انتهى الحلم”.
حلم؟
أوه.
“لقد كانت كذبة. أي نوع من السيافين يتمنى أن يموت من الشيخوخة؟”
“صحيح. الآن مُت وحسب.”
ومع ذلك، سحب ميتش نصله.
انتشر الألم الحارق، جاعلاً عقل إنكريد يفرغ من أي شيء.
سقط على ركبة واحدة، والدماء تتدفق من فمه.
“هل هو هجوم للعدو؟”
كان جنود أزبين قد طوقوهم.
اقترب أحدهم، وتحدث.
متى وصلوا إلى هنا؟
ألقى إنكريد نظرة حوله.
كانت المنطقة تعج بالأعداء.
“أجل، لقد تسلل ليضرب من الخلف. يبدو أنه ماهر في تكتيكات الكمائن.”
“يا للأسف، أليس كذلك أيها القائد؟”
“…كلا، ليس كذلك.”
حدق ميتش في إنكريد.
بصدق، لقد شعر بوخزة من الندم.
إن العثور على خصم من هذا العيار كان أمرًا نادرًا.
لقد أوصله القتال إلى عالم لم يختبره من قبل.
كان الندم أمرًا حتميًا.
ومع ذلك، كان تعبير إنكريد خاليًا من مثل هذه المشاعر.
بل بدا مرتاحًا، كطفل يمسك بسيف خشبي للمرة الأولى.
“ما أنت؟” سأل ميتش بتبلد.
لكن إنكريد لم يعد يستمع.
كان يحتضر، وفكرة واحدة تملكت عليه كيانه.
‘راغنا، أيها الأحمق. ليس الخوف من الموت هو ما تحتاجه.’
ما كان ضروريًا ليس شدة التركيز بالقرب من الموت، بل خصم يمكنه دفعك إلى حدودك القصوى — شخص يمكنه الارتقاء بمهاراتك ومشاعرك من خلال المخاطرة المتبادلة.
منافس حقيقي.
وبهذا المعنى، كان ميتش هوريير مثاليًا.
لقد كان منافسًا جديرًا باللقب.
بينما كان إنكريد يحتضر، أدرك ذلك.
الأحاسيس والصفاء الذهني الذي اختبره قبل لحظات كانت ما أشار إليه راغنا بـ “نقطة تركيز واحدة”.
لقد حققها.
وهو الآن يعلم أنه يستطيع مطاردة تلك التجربة مرة أخرى.
يمكن إعادة خلق تلك اللحظة العابرة، رغم أن الأمر لن يكون سهلاً.
وجود ميتش هوريير جعل ذلك ممكنًا.
ومعرفته بذلك، كيف لا يبتسم؟
وبرؤية الطريق أمامه، مات إنكريد وابتسامة عريضة تعلو وجهه.
“هل كان مجنونًا؟”
لم يسع ميتش سوى أن يميل رأسه، في حيرة من رؤية إنكريد يبتسم عند الموت.