الفصل 359
الفصل 359 – جاكسن بينسينو
«أكبر مشكلة تواجه العاصمة اليوم هي الانقسام الحزبي، والجماعات المنخرطة في هذه الصراعات تستعد الآن حتى للحرب.»
أفضى أندرو بكل ما يعرفه، وأضاف إليه إنكريد تقرير ريم، وراح يجمع الخيوط في رأسه.
«لا شيء يستحق. الجميع يبيعون بضاعة فاسدة فحسب.»
ذلك كان حكم ريم بعد أن طاف أسواق العاصمة.
الناس كثيرون والبضائع كثيرة، لكنه حين حاول شراء أي شيء—
«هذا ليس للبيع. إنه مطلوب من قِبل فلان من عائلة بني فلان.»
كل شيء يُعامل كإمدادات عسكرية.
السلاح والطعام لا يتدفقان كما ينبغي. وماذا يعني ذلك؟
‘لا بد أنهم يحشدون قواتهم حول العاصمة.’
يراقبون الوضع من داخل المدينة، مستعدين لاستدعاء جنودهم في اللحظة التي يقع فيها مكروه.
والمشكلة أنهم يفعلون كل ذلك دون موافقة الملكة.
«حتى الحرس الملكي انقسم إلى فصائل الآن. وبسبب ذلك تحدث أمور سخيفة.»
«أمور سخيفة؟»
كان هذا النوع من الأسئلة عادة عند إنكريد.
أبسط طريقة ليُظهر أنه ما زال يستمع.
تابع أندرو دون توقف.
«نعم، أمور سخيفة. يغتالون بعضهم بعضاً. يأتي محقق ما ويجرّ الناس بصفة أنهم هراطقة. ومؤخراً، صارت الوحوش تعوي في الليل، ويختفي الناس كل بضعة أيام.»
«هذه هي العاصمة.»
«نعم، إنها العاصمة. أعرف. مدينة ضخمة—اختفاء الناس ليس أمراً غير مسبوق. لكنه يحدث أكثر من اللازم. ولا قائد يحقق في الاغتيالات أو أي من الحوادث. يحاول حرس البوابات، لكن بأيدٍ مغلولة، ماذا عساهم يفعلون؟»
شبك إنكريد ذراعيه.
كان يرى وجه أندرو محتقناً بالحمرة عبر الطاولة القديمة المليئة بالندوب.
لم يكن هذا شيئاً يمكنه الحديث عنه بهدوء.
نظر إنكريد إلى ذلك الوجه المحتقن وسأل:
«وفي خضم كل هذا، يظهر أحد الدماء الملكية هنا؟»
«إنه كصبّ الزيت على النار. نبلاء الفصائل، الذين كانوا يكتفون بالمشاهدة، بدأوا يستلّون السيوف. أعرف الموقف الرسمي. يقولون إنهم جاؤوا لإنهاء القتال الحزبي. لهذا دخلوا العاصمة.»
إنهاء القتال؟ جاء السؤال البديهي بعدها.
«كيف؟»
فضوله محض فضول تجاه الطريقة.
رفع أندرو يديه وربّ بكتفيه.
«لا أعرف كيف.»
أي شيء يخطط كرانغ لفعله هو شأن كرانغ.
إذن ماذا على إنكريد أن يفعل؟
ما الذي كان يتطلع إليه أكثر من كل شيء حين قرّر المجيء إلى العاصمة؟
‘أعود دون أن أقابل ولا حتى حارساً ملكياً واحداً؟’
فرصة للقتال، فرصة للتدريب، فرصة لفتح عينيه—لم يرد سوى ذلك.
لو اكتفوا بالاستماع والمراقبة لأندرو، ألن تظهر القوى الخفية لكل فصيل نبيل عاجلاً أم آجلاً؟
سيندفعون للقتال، بأرواحهم على المحك.
التفكير في ذلك جعل توقه يمتد أمامه.
تماماً كما أدرك وهو يدرّب المتدربين، ستكون هناك فرص جديدة تنتظره إن دخل القصر الملكي.
إن لم يُثمر التفكير المفرط إجابةً، فأحياناً يكون الصواب أن يتبع المرء حدسه.
فعل إنكريد ذلك بالضبط.
أن يقف إلى جانب صديق يحبه ويتقاطعا بالسيف معاً، ولو مرة واحدة.
قرّر أن يفعل ذلك—بكل التحذيرات.
هل كان ذلك القرار متهوراً؟
«فيمَ تفكر بكل هذا العمق؟»
سأل ريم بجانبه. كان من النوع الذي سيقبل أي نتيجة يصل إليها إنكريد.
«كنت أفكر في قطع رأس الملكة وأن أصبح نبيل فصيل بنفسي.»
قال فقط ما طار في رأسه.
«ماذا، تريد القتال؟ جيد. جيد.»
هذا المجنون لم يسمع سوى كلمة «قتال».
ريم حقاً.
«ماذا قلت للتو…؟»
«أمزح فقط.»
هدّأ إنكريد أندرو المذعور.
وبينما كان يرتّب ما عليه فعله، مرّت قشعريرة وخزت ظهره.
استدار بطبيعته.
في زاوية غرفة الاستقبال، كان جاكسن مستنداً إلى عمود، نصفه مبتلع في الظل.
«هاي، تريد التنزه؟»
كانت نظرة عينيه تقول إنه سيسبب متاعب إن تُرك وحده.
متى رأى إنكريد ذلك التعبير من قبل؟
قبيل أن يستل سيفه تماماً حين بلغ الأمر مع ريم حدّ الانهيار.
بعبارة أخرى، بدا جاكسن واقفاً على ذلك الحد الآن.
لماذا كل هذا فجأة؟ هل هوجم جاكسن أيضاً؟
لا. هذا شيء آخر.
عرف إنكريد ذلك بحدسه.
‘قال إن عليه أن يأتي إلى القصر الملكي.’
لا بد أن الأمر يتعلق بذلك.
«بالتأكيد.»
أجاب جاكسن وخرج. حتى أنه بدا وكأنه يكبح دافعاً ما.
«هل تناول شيئاً؟»
تمتم ريم.
«سأعود.»
تبع إنكريد جاكسن.
خرجا من القصر وانزلقا إلى الظلال.
هبّت الريح ترفع شعره.
وسرعان ما كان الاثنان يسيران جنباً إلى جنب.
أومأ إنكريد لنفسه وهو ينظر إلى ضوء القمر وضوء النجوم وحفر النار البعيدة المشتعلة هنا وهناك.
سارا بمحاذاة جدار القصر على الطريق المظلم.
«هناك شيء عليّ فعله حتماً.»
تحدّث جاكسن أولاً.
«همم. حسناً.»
أومأ إنكريد.
سيتولى جاكسن أمره بنفسه أياً كان.
«ولأفعل ذلك، عليّ أن أفعل شيئاً آخر أولاً. إنه أمر مزعج بعض الشيء، لذلك أفكر فيه.»
«تفكر؟»
لم تبدُ الكلمة مناسبة لجاكسن على الإطلاق.
فكّر إنكريد لحظة. خرج لأنه شعر أن جاكسن لديه ما يقوله، لكن هل هناك شيء يستطيع فعله حقاً؟
«إنه يتعلق بقتل أحدهم.»
قال جاكسن.
أجل، هذا متوقع.
بالنظر إلى الضغط المتصاعد عنه، كان الأمر أرجح. إذن ماذا على إنكريد أن يقول؟
بعد تفكير، فتح فمه.
«حظاً موفقاً.»
لم يكن من النوع الذي يطلب المساعدة، وكان يتدبر معظم أموره بنفسه.
لذا كانت الإجابة بديهية.
أومأ إنكريد وربّت على كتف جاكسن.
بعد بضع تربيتات، استدار عائداً، وهو يفكر أن عيني جاكسن بدتا أهدأ من قبل. كان ينوي العودة إلى الداخل.
توقف جاكسن حيث كان واقفاً.
حدّق في ظهر قائده، المبتعد تحت القمر والنجوم.
‘كنت أعرف أنه ليس طبيعياً، لكن…’
جاءته الفكرة مرة أخرى.
إنه يشجعني هكذا؟
‘لأنه يثق بي؟’
ثقة؟ إيمان؟ هل كان شيئاً من هذا القبيل؟
تسلّل قلق خافت إلى عيني جاكسن من جديد. أما إنكريد، السائر أمامه، فكانت له أفكاره.
لو أحدث ريم أو راجنا متاعب، لكان الأمر صاخباً وظاهرياً. جاكسن ليس كذلك.
لم يلقبوه قطهراً ماكراً عبثاً.
سيفعل جاكسن ما عليه فعله. بهدوء. في الخفاء.
كان ذلك ما يعتقده إنكريد.
وبينما كان يستدير—
«إنه يتعلق بعدو وانتقام.»
قال جاكسن. صوته، بنبرته المحكمة، وصل واضحاً إلى إنكريد.
«ماذا؟»
استدار إنكريد. كان من النوع الذي يستمع لأي حكاية إن بدأ أحد بالحديث. هذه المرة لم تكن مختلفة.
استدار بالكامل وأعطاه انتباهه كله، وكأنه يقول: «هل ستتحدث حقاً؟»
حين اكتفى جاكسن بالنظر إليه صامتاً، مشى إنكريد بطبيعته إلى حجرين عند الجدار.
جلس، وأخرج لحماً مقدداً، ثم قربة من حزامه.
هل كان هذا تحضيراً متعمداً، أم مصادفة؟
كانت القربة تفوح منها رائحة الكحول. ليس عصير تفاح حلو، بل براندي قاسٍ.
أخذها جاكسن وشرب.
اشتعلت حرارة من معدته إلى حلقه.
خمر قوي.
بالطبع، لم يثمل جاكسن. كان يمضغ أعشاباً سامة منذ صغره، يبني مناعة.
جسد اعتاد السم لن يستسلم للكحول.
عاد إليه فجأة زمان قضاه يعض الأعشاب السامة ويبلعها.
ما الذي دفعه لتحمّل كل ذلك؟
بدأ الأمر بالموت.
موت عائلته، والديه، كل من عرفه.
رأى الموت، وحوّل الموت إلى سلاح.
ذلك هو الطريق الذي سلكه.
استعاد إنكريد القربة، وأخذ رشفة، وسأل:
«من هو العدو؟»
«كانت هناك جماعة تُدعى الزنبق الأسود.»
بدأ جاكسن حكايته بنبرة بطيئة متزنة.
ببساطة، بلا أثر لحزن. هكذا بدأت.
—
كان أبوه قاسياً، وأمه بلا رحمة.
«اطعن حتى صديقك في الظهر إن اضطررت.»
ذلك ما قاله أبوه. وصارت تلك الكلمات كلماته الأخيرة.
منذ ذلك الحين، عاش جاكسن بها. إن لزم الأمر، طعن أي أحد في الظهر.
«أنت وغد عنيد، أتدري ذلك.»
ثم التقى بأستاذه.
مرّ بالكثير. بحلول الوقت الذي استوعب فيه، كان موقفه مختلفاً.
حياة من مضغ الأعشاب السامة ونقش آثار السكاكين في كل جسده.
كان الطريق الذي سلكه جاكسن مغموراً بالدم. لا—بل نقش طريقاً دموياً بنفسه وسار عليه.
سار، وسار، وسار مرة أخرى.
كان قد يكون ابن بيت نبيل.
جاكسن بينسينو—ذلك اسمه.
كانت عائلة بينسينو يوماً عائلة نبيلة قوية.
اقتحموا التجارة وجنوا ثروة، لكن أباه أراد المزيد.
هل كان ذلك الخطأ؟
لم يعرف.
قرر جاكسن ألا يتعب نفسه بالصواب والخطأ. وضع هدفاً واحداً واضحاً.
سأنتقم. سأقتل كل من له يد في الأمر.
«هاي، ستموت شاباً إن واصلت هكذا.»
كان أستاذه يوبخه على ذلك.
تجاهله جاكسن. واصل السير مباشرة في طريق واحد.
«متى سيصبح ذلك الفتى إنساناً؟»
«هل هذا شيء يقوله رجل يدير نقابة اغتيالات؟»
تذكّر أستاذه يقهقه على ذلك الجواب.
«أجل، هيّا اغضب بدلاً من ذلك. هذا يناسبك أكثر.»
ذكرى تافهة.
كان هدفه واضحاً. تتبع المعلومات وحفر في الأمور.
لم تنهار العائلة بسبب سلسلة من الحظ العاثر.
هراء. كان مكيدة أحدهم.
قرر جاكسن أن من نسج تلك المكيدة عليه أن يدفع الثمن.
ذلك هو الاسم الذي وجده.
الزنبق الأسود.
اسم الجماعة. وماذا كانوا يفعلون حين يجتمعون؟ أناس غرضهم الوحيد ملء جيوبهم.
بعضهم خدم سادة قساة وصاروا قطاع طرق.
وبعضهم صار نبيلاً في مكان آخر. وبعضهم تلاشى كالدخان.
أول من وجده جاكسن كان رجلاً فقد كل شيء، ورماها حياته، وتعفّن في الخراب.
«لماذا فعلتها؟»
أراد أن يعرف حقاً. دمّروا عائلة وابتلعوا عدة بيوت تجارية.
مات كثيرون بسبب الزنبق الأسود.
لا بد من سبب.
«السبب؟ إنه أنت، يا غلام.»
ضحك النبيل الخرِب.
«تمزيق بيت مثل بينسينو، كم يساوي ذلك؟ يا غلام، كل الناس يعيشون بسلخ بعضهم بعضاً.»
رجل تخلى عن كل شيء لم يتشبث بحياته هو أيضاً.
قتله سريعاً كان سيكون رحمة.
إرساله مباشرة إلى الجحيم كان سيكون شيئاً يشكر عليه جاكسن.
قطع حلقه بضربة واحدة كان سيكون نعمة.
لذا رفض جاكسن استخدام سكينه.
بدلاً من ذلك، قطع أطراف الرجل ورماها في وكر متسولين.
بعد أربعة أيام، مُزّق حياً.
في تلك السنة، بسبب الجفاف، قتل الناس من أجل حفنة قمح.
حين كانت حتى شفرة عشب واحدة تستحق القتل من أجلها، لم تكن لديه فرصة للنجاة في وكر متسولين.
علقت في أذنيه كلمات الرجل الميت الأخيرة.
كل الناس يعيشون بسلخ الآخرين.
كان الرجل يوماً صديق أبيه القاسي. يوماً ما.
«واصل النظر إلى الأمام فقط. لا حاجة للنظر إلى الوراء.»
بقيت كلمات أمه التي لا رحمة فيها في قلبه أيضاً.
هل كان من الصواب فعل أي شيء من أجل هدف؟
إن كان ذلك ما يتطلبه الأمر، فسيفعله.
أمضى بضع سنوات أخرى يتتبع قادة الزنبق الأسود، وفي تلك الفترة مات أستاذه.
لم يفهم قط كلمات أستاذه الأخيرة. فتركها تمر.
وواراها.
«اطعن حتى صديقك في الظهر إن اضطررت.»
«واصل النظر إلى الأمام فقط. لا حاجة للنظر إلى الوراء.»
بدلاً من ذلك، كرر كلمات والديه. تشابكت أصواتهم وتعقدت في رأسه.
«كل الناس يعيشون بسلخ الآخرين.»
تشابكت هناك أيضاً كلمات الرجل الذي قتله أولاً.
بعد ذلك، قتل أربعة من قادة الزنبق الأسود.
وحين كان يقترب من الخامس، علم أن أحد أولئك القادة هو من استهدف بيت بينسينو.
هل كان ذلك هو العدو الحقيقي؟
لم يعرف اسم الرجل ولا وجهه.
بعد تتبع دليل وراء دليل وصولاً إلى استنتاجات، التقى أفناير.
قال له أفناير أن يذهب إلى قصر نوريليا الملكي.
فجاء جاكسن.
بينما كان إنكريد يتعرض للهجوم، وبينما كان ريم ودونباكيل وراجنا وآخرون يتجولون في الأسواق ويشكون من البضائع السيئة، دخل جاكسن قصراً في حي سكني.
كان البيت القديم مغطى بشبكات العنكبوت، وآثار السكنى فيه خافتة.
هناك، التقى بمن استدرجه.
رجل أبيض الشعر يرتدي نظارة أحادية.
كان جسده نحيلاً، لكنه حمل سيفاً في عصا، وعيناه ضيقتان صغيرتان، مما جعل نظراته عصية على القراءة.
عرف جاكسن من النظرة الأولى.
كانا في المهنة نفسها.
«أنت من خناجر غاور، أليس كذلك؟»
نادى الرجل على خلفيته. كان ذلك واضحاً—فجاكسن سرّب تلك المعلومة عمداً ليصل إلى هنا.
كانت خناجر غاور أعظم نقابة اغتيالات في القارة.
ومع ذلك، لم يُظهر الرجل أي خوف. هل كان لأنه يثق بمهارته؟ لا. بل لأنه كان يعتقد أنه يملك نقطة ضعف جاكسن.
«أعرف ما تبحث عنه.»
قال الزميل أبيض الشعر.
«وما هو.»
سأل جاكسن. بدت عيناه البنيتان، مع لمعة حمراء في العتمة، كأنهما تبتلعان الغرفة.
«ألست الابن الشرعي لبيت بينسينو؟»
أجل، صحيح. على الأقل كان عليك أن تستنتج هذا القدر.
«سأعطيك كل المعلومات التي تريدها. كل شيء. أي شيء.»
انتظر جاكسن البقية.
«في المقابل، اطعن ذلك الرجل.»
أي رجل؟ لم تكن هناك حاجة للقول.
صاحب الشعر الأسود والعينين الزرقاوين—قائد وحدته.
«إنكريد. اطعنه.»
طلب أن يطعن الرجل الذي يسميه قائده. والثمن هو المعلومات التي طاردها طوال حياته.
—
جلس إنكريد، ينظر إلى القمر بهدوء. تمايلت القربة في يده.
راقبه جاكسن وتحدث عن الانتقام والأعداء.
ذكر أن أحدهم في مكان ما داخل القصر الملكي، ولهذا كان عليه أن يدخل ويجده بنفسه.
أغفل الجزء الخاص بنظيره أبيض الشعر.
«أجل، لنجده.»
قال إنكريد. لم يكن يضحك. لم يكن يمزح.
كان جاداً.
كان في تلك الكلمات استعداد واضح للمساعدة. إن لم يرفض إنكريد، فسيساعد.
سيعطي الأمر كل ما لديه.
عرف جاكسن.
هذا هو نوع الرجل الذي كان.
لكن حتى بعد أن تجول كل هذا البعد، هل يستطيع حقاً أن يجد عدواً لم يتمكن من الوصول إليه مهما بذل من جهد؟
كان هناك طريق سهل مفروش أمامه مباشرة.
تشابكت كلمات أبيه، وكلمات أمه، وكلمات عدوه الأول الأخيرة.
«اطعن حتى صديقك في الظهر إن اضطررت.»
«واصل النظر إلى الأمام فقط. لا حاجة للنظر إلى الوراء.»
«كل الناس يعيشون بسلخ الآخرين.»
ذلك هو الطريق الذي سلكه جاكسن حتى الآن—طريق مرسوم بالدم والنصال والسم.
إن سلكه مرة أخرى هذه المرة، فستكون تلك نهايته.