الفصل 345
الفصل 345 – ما الذي ينبغي أن يكون عليه الملك
«ما الذي ينبغي أن يكون عليه الملك؟»
سأل ماركوس على حين غرة.
لم يُعمِل إنكريد فكره طويلاً.
قال ببساطة ما عاش عليه دائماً—أن يأخذ ما يريد بإرادته وحدها.
«من أراد أن يكون ملكاً صار ملكاً.»
لم يوافق ماركوس ولم يعترض، بل عاد فتحدث:
«حتى بضعة أشهر خلت، كنت أظن ذلك أيضاً.»
«والآن؟»
إن لم يكن من يريده، فمن إذن؟
«أتسمحون لي بالجواب؟»
جاء الصوت من خارج قاعة الطعام.
لم يكن ماركوس قد جاء وحده. فاستدار إنكريد نحو المدخل.
«أعتذر عن استرعاء الانتباه، ماركوس فايسار.»
تحدث رجل من الخارج بصوت عالٍ.
«ذلك كان هدفي أنا أيضاً. أنا مغرم بجذب الأنظار، فدع مخاوفك جانباً.»
أجاب ماركوس وهو يدير جسده قليلاً.
رأى الجميع الرجل الواقف بالخارج.
لم يعرفه السيد، وشعر كريس أنه رآه في مكان ما، أما إنكريد فقد عرفه.
رجل أشقر.
وبينما كان يخطو، نظر الجنود الحارسون عند المدخل إلى ماركوس وإنكريد، يسألونهما بأعينهم: أندخله؟
لم يكن ثمة متفرجون حولهم.
لم تكن مبارزة، بل شاياً في قاعة طعام. لا شيء يستحق المشاهدة.
وكان كريس قد أمر بإبعاد من لا حاجة لهم.
وما دام لا أحد يعلم ما سيُبحث، فكلما قلّت الآذان كان أفضل.
ولهذا وقف جنديان موثوقان للحراسة.
ابتسم الرجل الأشقر للجنديين.
ابتسامة تطلب السماح بالدخول.
لم تكن ملابسه ملابس نبلاء، بل قميصاً بنياً بسيطاً وسروالاً فضفاضاً.
تردد الجنديان.
أيطردانه؟
«دعوه يدخل.»
جاء الجواب من إنكريد، ولم يكن للسيد اعتراض. فمن الواضح أن الرجل يعرف ماركوس.
طقطقت الأحذية على الأرضية الحجرية إذ خطا الأشقر إلى الداخل.
توقف أمام إنكريد.
قامة معتدلة، ومحيا ودود، وعينان زرقاوان آسرتان.
تحدث:
«لقد مضى زمن طويل.»
«أتيتَ بصفة نبيل؟»
وقف إنكريد ورفع نبرته.
كان الرجل جندياً في آخر لقاء جمعهما في خيمة الإسعاف. أما الآن؟
سؤال إنكريد كان يعني ذلك بعينه.
«لا حاجة للتكلف. أنا مجرد جوّال الآن.»
«واسمك لم يتغير أيضاً؟»
«كرانغ.»
دفع الرجل شعره الأشقر إلى الخلف ومدّ يده للمصافحة رسمياً.
لفتة تثبت أن صاحبها لا يحمل سلاحاً.
أمسك إنكريد يده لحظة ثم أفلتها.
وأخيراً تذكره كريس.
فمع قوة ذاكرته، كان الزمن قد طال، ولم يكن قد لمح الرجل آنذاك إلا لمحة عابرة.
وكريس وحده من يتذكر لقاءً عابراً كهذا.
«الرجل من خيمة الإسعاف؟»
سأل كريس بلا تفكير.
«صحيح. ذاكرتك ممتازة أيها الجندي.»
أجاب كرانغ، ثم أومأ بأدب نحو السيد.
«من أنت؟»
نهض غراهام نصف نهوض من مقعده ليسأل، فأجاب ماركوس نيابة عن كرانغ:
«جوّال، متشرد… وإن أضفت واحدة أخرى، همم.»
رفع ماركوس كوب الشاي، وتذكر طعمه الفظيع، فتنحنح ثم قال:
«ابن زنا.»
لم يقف ماركوس نفسه حتى. فلما رأى السيد ذلك عاد فجلس.
جلس إنكريد وكريس أيضاً، وأخذ كرانغ مقعده في طبيعية.
لم يلتقط السيد المغزى فوراً، لكن تعبير كريس تبدّل تبدلاً خفياً عند كلمة «ابن زنا».
مرّر كرانغ نظره عليهم وابتسم، الابتسامة الهادئة نفسها كسابقها.
ماكرة قليلاً، لكنها تبعث على الأنس—ابتسامة ودودة.
ولاحظ إنكريد ندبة خفيفة على وجنته، وإن لم يتغير محياه.
«كان هذا الشتاء بارداً على غير المعتاد. هل كنت بخير؟»
سأل كرانغ.
سؤال مباغت، فأجاب إنكريد:
«حين تعيش في القتال والمسير، تنسى البرد.»
«سمعت أنك أمضيته متوهجاً.»
«ويبدو أنك أمضيته دافئاً بما يكفي أنت أيضاً.»
«كنت أحلم بأمضاء الشتاء متمدياً ملفوفاً بفرو مدفأ، وبالربيع متنزهاً بين الأزهار.»
قال كرانغ بتلك الابتسامة الهادئة. ووجد إنكريد فيه شيئاً آسراً.
ابن زنا—وابن زنا مَن؟
شخص نافع بما يكفي لتستخدمه عائلة فايسار ستاراً يُشغل به غيرها.
عائلة نبيلة، وواحدة من «بيوت الإبهام» الخمسة التي تحمل العمود المركزي لنوريلية.
سلالة قادرة على إنجاب من يُدار به اللعب السياسي.
«إذن أنت من السلالة الملكية.»
قالها كريس.
ولم ينكر كرانغ.
كانت الدلائل بادية في حديثهما.
فالشتاء القارس الذي تحمله إنكريد كان إشارة إلى ساحة المعركة، أما كرانغ فلمّحت كلماته إلى قتال من خلف الستار.
واكتفى كرانغ بالابتسام عند استنتاج كريس.
وتساءل غراهام: أتراني ينبغي أن أحضر حديثاً كهذا؟
«غراهام، هل تحتفظ بشاي جيد في مكتبك؟ هيّا نشرب شيئاً لائقاً.»
أنقذه ماركوس.
«نعم، عندي بعضه. سيلائم ذوقك.»
كان قد اشترى أوراقاً غالية آملاً أن يقدمها لماركوس يوماً.
نهض ماركوس، ولم يبقَ إلا المرافق ذو السوط.
«ما هذا الأمر، أيها السيد ماركوس؟»
همس غراهام وهما يخرجان.
«كيف يبدو لك؟»
«كأن عليّ أن أتظاهر بأني لا أعرف شيئاً.»
«جيد. فافعل.»
أدرك غراهام موقعه تماماً، وهو ما قدّره ماركوس.
فحتى لو خدم إنكريد تحته، فإن عزيمة غراهام لا تتزعزع ولا تنكسر.
«أحضر لنا الشاي.»
«نعم. من هنا.»
ومشى غراهام دون كلمة أخرى.
وبعد أن غادر ماركوس وغراهام والمرافق، لم يبرح كريس مكانه.
فلو ذهب، لن ينطق إنكريد بحماقة.
حسناً—قد يقول غرائب أو يفعل غرائب، لكنه لن ينحاز فجأة إلى جانب.
لكن الاحتمالات قائمة دائماً.
والمخاطر قائمة دائماً.
وفي اللحظة التي أدرك فيها كريس أن هذا الرجل ابن زنا ملكي، تصوّر عشرات الاحتمالات دفعة واحدة.
وعدة إجراءات مضادة معها.
مثلاً: ماذا لو حاول الرجل تجنيدهم؟ ماذا لو عرض عليهم مقعداً في فرسان المملكة؟ أربطهم بقسم الولاء الملكي؟ أغراهم بأكوام من الكرونغ؟
‘لا—ذاك الأخير مغرٍ حقاً.’
فلو كان المبلغ كافياً، لما كان الولاء المؤقت سيئاً إلى هذا الحد.
ماذا لو عرض ما يكفي لافتتاح خمسة صالونات فاخرة في العاصمة؟
‘لا، لا.’
عقل كريس بسرعة سيف إنكريد، وبقدرة ريم على تعدد المهام بسلاحيه المزدوجين.
أي أن الفكرة ما إن تلمع حتى تتشكل نتيجتها في الحال.
‘لا تثق بالسياسيين أبداً.’
جلس الرجل هنا في حماية ماركوس.
ابن زنا من إحدى بيوت الإبهام الخمسة—سلالة موصولة بعمود العاصمة المركزي.
وحتى طريقة تنكّره تقول شيئاً واحداً:
‘إنه يخفي هويته.’
لماذا؟
‘إنه مطارد.’
وإن كان يخشى على حياته، فسيطمع حتماً في سيف إنكريد، وقوة إنكريد، وإنجازات إنكريد.
وإن كان كذلك—فما هذا الرجل حقاً؟
إن كانت حرب أهلية مقبلة، أفَهذا ابن الزنا مدّعٍ آخر للعرش؟
ملك الحدود في مقابل ابن الزنا الملكي.
فأي الجانبين يختار؟
وأيهما يجلب منفعة أكبر؟
أما الآن فسيؤجل الأمر. حتى لو عرض ابن الزنا جبالاً من الذهب، فعليهم أن يرفضوا والدموع في أعينهم.
‘إلا إذا أخذنا العربون أولاً ثم تظاهرنا—’
ونبذ كريس الفكرة في الحال.
فالقبطان لن يسمح بذلك أبداً.
ولم يُبدِ تعبيره شيئاً وقد فرغ من ترتيب أفكاره.
وصار جاهزاً للرد على أي شيء.
وفي تلك اللحظة—
«هل تعلم أن مملكتنا فقدت ‘لغتها’؟»
يا له من تصريح مباغت.
يصعب استجلاء المقصد منه.
ليس سؤالاً، لكنه ليس لغزاً محضاً أيضاً.
وتابع كرانغ حديثه بسلاسة. ووجد كريس صوت الرجل عذباً على نحو غريب.
صوت يغوص في الأذن بيسر.
النبرة، والمخارج.
كان يحمل كاريزما فطرية.
وكان كريس قد رأى أمثال هؤلاء من قبل.
‘موهبة فطرية.’
أولئك الذين يسترعون الانتباه بكلمة أو إيماءة.
ونقر كرانغ الطاولة بخفة وهو يعود إلى الحديث:
«لماذا تتحدث ممالك القارة جميعها اللغة نفسها؟»
كان كريس يشغّل عقله منذ الطفولة.
للبقاء، ولقمة العيش، وللكرونغ.
لكنه لم يفكر في هذا السؤال قط. سمعه للمرة الأولى.
ولو فكر فيه ولو مرة، لربما خمّن، لكن لا أحد يعبأ بمثل هذه الأمور.
كان يعرف فقط ما يعرفه الآخرون.
«اللغة نفسها؟»
تمتم إنكريد لنفسه.
«نعم، نفسها. إنه أمر خانق. هيّا نمشِ. السماء صافية اليوم. ومن يطارده القتلة تضيع عليه أيام كهذه إن ظل حبيس الداخل.»
وقف إنكريد صامتاً.
القتلة—تلك الكلمة صارت مألوفة لديه الآن. فقد واجه كثيرين يحملون مثل هذه النية.
وأول قاتل واجهه في حياته كان بفضل هذا الرجل.
وإن كان ما يزال مستهدفاً الآن، فثمة من يريد هذا ابن الزنا الملكي ميتاً.
لكن الحاكمة الآن ملكة. فمن أنجبته؟ سؤال تافه، فوضعه جانباً.
كانت هناك أمور أهم.
«هل تساءلت يوماً لماذا تستخدم القارة كلها اللغة نفسها تقريباً؟»
«لا.»
«بالطبع. لا أحد يفكر في ذلك. لكن هل سمعت بأمر استعادة اللغة الملكية؟»
«لمحاً عابراً فقط.»
تذكر رؤية أناس يبيعون في الأسواق لفائف أشبه بالمعاجم.
وكان كريس قد رآهم أيضاً.
وصفهم غيلبن ذات مرة بأنهم «مزعجون غير مؤذين»، يلزمون أنفسهم في الغالب.
وقف كرانغ ومشى إلى الخارج.
وكما قال تماماً—كان الطقس مشرقاً.
«قد يكون الخارج خطراً.»
حذّر المرافق.
«لكنه خانق.»
أخرج كرانغ قارورة من حزامه وشرب.
وذلك وحده كشف شيئاً.
فهو لا يأكل أو يشرب شيئاً مرتاحاً إلا إذا أعده بنفسه.
ومشى إنكريد إلى جانبه.
«لا تقترب أكثر من اللازم.»
حذّر المرافق.
«صمتاً.»
فأسكته كرانغ بدلاً منه.
«أتأتي معنا؟»
سأل كريس، فنظر كريس إلى قبطانـه.
«اتبع.»
«نعم.»
وأظهر كريس بوضوح لمن يطيع.
فلم ينضم إليهم إلا بعد موافقة إنكريد.
«لا داعي للقلق أيها الجندي. لم آتِ لأفرض شيئاً.»
ابتسم كرانغ ابتسامة خفيفة، ساحرة تناسبه.
وإن لم يكن هنا لتجنيدهم، فلماذا هو هنا؟
«جئت للزيارة.»
قال كرانغ بالابتسامة نفسها.
ولم يقل إنكريد شيئاً. أما كريس فأومأ ظاهرياً، لكن شكه ازداد في داخله.
ابن زنا ملكي، وشخصية محتملة في حرب أهلية.
لم يأتِ إلى هنا «للزيارة».
لكن أفعال كرانغ وافقت كلماته.
اكتفى بالتجول حول ساحة التدريب، متحدثاً في أمور عابرة.
ولم يطلب منهم ولو مرة أن ينحازوا إلى جانب.
«الإمبراطورية هي السبب. الإمبراطورية محت اللغات الملكية.»
«لقد وحدوا اللغة. ويسجل التاريخ ذلك إنجازاً عظيماً.»
قاطعه كريس في طبيعية. فتوحيد اللغة في أنحاء الإمبراطورية كان يُمدح عظمةً.
نعم—كان ذلك صحيحاً.
لكن لبلوغ ذلك، كان على الإمبراطورية أن تمحو اللغات الأصلية لكل سلالة ملكية.
«ما هي اللغة أيها الجندي؟»
«اللغة هي… همم.»
توقف كريس مفكراً بعمق—وهذا تخصصه. كان تفكيره يجري على غير ما يجري عليه تفكير الآخرين، كحكيم يتأمل.
«الثقافة. فُقد جزء من الثقافة.»
«صحيح أيها الجندي.»
ابتسم كرانغ. وفكر كريس أن كرانغ لو لم يكن ملكياً لأمكنه أن يجني ثروة في صالون.
كانت اللغات الملكية قد مُحيت على يد الإمبراطورية.
لماذا؟ لتقوية السيطرة.
ولماذا تفعل الإمبراطورية ذلك؟
لتوحيد القارة؟
لا—لتضمن أن تتصارع الممالك فيما بينها، فتخرج الإمبراطورية رابحة.
لم يكن غزو القارة هدف الإمبراطورية، بل كانت تسعى إلى منفعة من نوع آخر.
أي منفعة؟ لا يُعلم. لكن البنية واضحة.
فمحو اللغات كان يعني السيطرة على الممالك سياسياً.
عبقرية استراتيجية.
«أمر مزعج.»
قال كرانغ، فأحسّ كريس بتوتر غريب.
ومعنى ذلك—
‘إنه يرى نفسه ملكاً بالفعل.’
كان يتخيل المستقبل الذي يجلس فيه على العرش.
وكان قد جعل الإمبراطورية عدواً له.
كان يتوقع الفوز تماماً. أن يرث العرش.
وإن مات؟ فما شأنه بسلالة ملكية مستقبلية؟
«الكونت مولسن شرس إلى حد ما.»
أصاب إنكريد جوهر الأمر: ألم يكن قلقاً؟
«حسناً، ستُحل الأمور بطريقة ما.»
بلا خطة؟
وتساءل كرانغ عما يعنيه ذلك.
«بطريقة ما؟»
سأل كريس مرتبكاً.
توقف كرانغ عن المشي.
ومدّ راحة يده خلفه.
فتوقف إنكريد والمرافق وكريس جميعاً.
ثم خطا خطوتين إلى الأمام، صانعاً مسافة بينهم.
«المملكة تقاتل نفسها. من يسعون إلى العرش ينهضون. والقارة تفيض بالوحوش. وفي داخل السلالة الملكية، تطغى أصوات النبلاء على سلطة الملكة، ولا يقدر أحد على معاقبتهم. والفرسان يكافحون لمجرد صد مناطق الخطر. وكثيرون ينبذون الولاء للمصلحة الشخصية.»
حمل صوته عبر الساحة.
واسترعى كل الانتباه إليه كأن ضوءاً مسلطاً أضاء شخصه وحده.
بضع خطوات، وبضع إيماءات، وبضع كلمات—وقد جذب العالم إليه.
ثم عاد فتحدث:
«مهمتي أن أضمن ألا تستمر مملكة كهذه.»