الفصل 325
الفصل 325 – الامتنان
ما إن غادر كريس حتى انهار إنكريد أرضاً.
لم تبقَ في ساقيه أي قوة تحمله.
ثود—كان وركاه أول ما اصطدم بالأرض، فتصاعدت موجة صدمة باهتة عبر عموده الفقري.
‘يبدو هذا أصعب من مواجهة ألف جندي.’
لم يُنهك جسده هكذا في أي يوم قاتل فيه أعداءً لا يُحصون.
وكان ذلك طبيعياً—فلم يلوّح بسيفه هذه المرة سوى مرة واحدة.
غير أن الإنهاك الذي خلّفته تلك اللحظة الواحدة كان هائلاً.
رأسه يدور، وفمه جاف، وعضلاته تبدو مجوّفة.
أما الألم في كتفيه المخلوعتين فلم يكن سوى فكرة عابرة.
مقارنةً بأي من "اليومات" السابقة، كان الفارق مذهلاً.
لم يكن الملاح يطلب اليأس عبثاً.
أحياناً كان يتحدث عنه بطريقة تجعله يبدو كمن ينظم شعراً.
ومع ذلك، صمد إنكريد.
لا—لم يكن قد صمد فحسب.
بل أمسك بزمام الموقف وقلبه رأساً على عقب.
لقد عكس مفهوم الدفاع نفسه—
فبالضرب أولاً، نجا من "الضربة الواحدة".
وفي النهاية، لم يختلف ذلك عن صدّ سيف الفارس.
والآن، كتفاه المخلوعتان وجسده المرتجف دليل حيّ على أنه صمد ونجا.
‘الحظ.’
لعب الحظ دوره—لكن ما كان يُهم حقاً هو التفكير والجهد.
حاول إنكريد أن يميل إلى الخلف، لكن يداً أخرى أوقفته.
«المجمرة خلفك.»
كان الصوت صوت شينار.
لو مال إلى الخلف، لحرق ظهره مرة أخرى.
سندت راحة يدها الناعمة رأسه.
ومع أن شعره لم يُحرق تماماً، تفتّت المتفحم منه إلى غبار أسود على الأرض.
«يا له من يوم.»
توقف نظر شينار عند المكان الذي اختفى فيه الفارس.
«أجل، يوم حقاً.»
أجاب إنكريد وهو يحدق في المكان نفسه.
«وحشي.»
تمتم راجنا تحت أنفاسه.
ومن هذه الكلمة وحدها، قال كل شيء—كم كانت قوة ذلك الفارس غير واقعية وغير إنسانية.
إذا كان حتى راجنا يصفها بالوحشية، فذلك يقول كل شيء.
راجنا، الذي واجه نصل الفارس، رأى طريقه أوضح من أي وقت مضى.
انفتح الطريق إلى الأمام.
واشتدت حِدّة هدفه.
وهكذا، لم يبقَ عليه سوى التمسك بهذا الزخم.
لحسن الحظ، لم يكن بحاجة إلى إجبار نفسه على البقاء متحفزاً.
«في المرة القادمة…»
كان إنكريد يتمتم بذلك لنفسه بالفعل.
كان ينظر إلى المعركة التالية بالفعل—ضد نصل فارس، يتحدث عن الشرف مجدداً.
شعر راجنا برغبة مفاجئة ألا يتخلف عن الركب.
ذلك الشعور أثار نشوته.
فضحك.
«تُضرب مرة واحدة، ثم تضحك؟»
وبّخه قائده على نحو عابر.
«إذن لماذا تبتسم أنتَ يا قائد؟»
لم يُجب إنكريد، الذي كان يبتسم بخفوت هو نفسه.
رغم الحروق على ظهره، ورغم انهياره على الأرض، ضحك.
«إن أردت أن تضحك، فاضحك. ها ها ها!»
قاطعتهم دونباكيل من الجانب.
لم يكلّف أحد نفسه عناء الرد عليها.
—
غادر الفارس جمال تحت حراسة كريس.
لم يجرؤ أحد على إيقافه.
«أوامر من القائد إنكريد! دعوه يمر! لا تسدّوا الطريق!»
صاح كريس وهو يقود الطريق.
داخل المعسكر، صار لاسم إنكريد الآن ثقل النصل المقدس—لا أحد يتحداه.
حتى الرائد غاريت لم يجرؤ على التدخل.
كانت سلطة إنكريد مبنية لا على الرتبة، بل على الاحترام.
ومع ذلك، أطلق بعض الجنود نظرات خطرة نحو الفارس وهو يمر.
لا بد أن مشيته الهادئة أثارت حنقهم.
فثمة دائماً من لا يستطيعون إخفاء طباعهم.
«تحركوا،» نبح كريس محدقاً بحدّة.
تجاهل جمال كل ذلك.
ولماذا يهتم؟
لو هاجمه أحد، لأمكنه قطعه بسهولة.
لن يبدأ بالهجوم—فذلك عار—لكن لو استُفزّ، لما تردد في الطعن أو القطع.
لحسن الحظ، لم يهاجم أحد.
وبينما كانوا يسيرون، سأل جمال بعفوية،
«هل يفعل دائماً أشياء بهذا الجنون؟»
لم يذكر أسماءً—ولم يكن بحاجة إلى ذلك.
فهم كريس فوراً.
أدرك جمال الأمر: لا بد أن إنكريد عرف ما هو.
لم يكن الرجل يعرف اسمه أو رتبته، لكنه قدّر قوته.
ولهذا هاجم بسيف مشبع بـ[الإرادة].
الضربة القامعة أجبرته على الرد.
لقد مرّ وقت طويل منذ أن أُجبر جمال على استلال سيفه.
كانت تجربة منعشة—وإن كان أوناير سيصاب بالذعر لو علم.
وهكذا سأل جمال، وكأنه مستمتع، هل ذلك الرجل مجنون هكذا دائماً.
‘لو كانت ضربته منحرفة ولو قليلاً…’
لهلك إنكريد.
لقد راهن بحياته على تلك الضربة.
بغض النظر عن الشرف، كان ذلك فعل جنون—أن تخطو إلى عاصفة من الأنصال من أجل أصغر ثغرة.
تردّد للحظة، زاوية مختلفة قليلاً—وكان سيموت.
‘ومع ذلك، هل تراجع ولو مرة؟’
لا.
حتى وهو يخاطر بالموت، لم تكن فيه ذرة تردد.
تلك الضربة كانت جديرة باسمها—النصل القامع.
لقد قمعه.
لقد أجبره على الرد.
كيف يمكن لشخص كهذا أن يُسمى طبيعياً؟
الفرسان بشر—يعرفون الخوف والغريزة.
لكن إنكريد بدا وكأنه انفصل عن ذلك.
حقاً، كانت نظرة جمال للناس ثاقبة.
لقد رأى كل ما يحتاجه في ذلك التبادل الواحد.
اختار كريس كلماته بعناية.
«عيناك ثاقبتان يا سيدي. أجل، إنه مجنون.»
لم يستطع إلا الإعجاب بحدس الفارس.
أن يميّز جنون قائده من نظرة واحدة—مثير للإعجاب.
«فهمت.»
أومأ جمال ولم يزد.
لم يكن لديه سبب للسؤال أكثر.
لقد أُدّي واجبه؛ وحان وقت عودته إلى موقعه.
هل سيشعل هذا شيئاً أكبر؟
هل ستعتبر ناوريليا ذلك سبباً للحرب؟
لقد استلّ فارس سيفه—وصدى ذلك سينتشر بعيداً.
—
اقتحم غاريت الخيمة المحطمة بعد لحظات.
بالطبع لم يأتِ إلا بعد أن صار الأمر آمناً—غرائزه البقائية تنافس غرائز كريس.
«ماذا حدث في العالم؟»
بدا مصدوماً على الأقل.
شرح إنكريد كل شيء.
لم يقل غاريت شيئاً للقوات.
لا فائدة من نشر خبر أن فارساً قد جاء.
أي جدوى من إخبار جنود منهكين أن فارساً مرّ للتو وكان يمكن أن يقطعهم؟
حتى لو وعدهم بأن الفارس لن يعود، ستنهار معنوياتهم.
وإلى جانب ذلك، كان لدى غاريت سبب آخر للصمت.
«سأرفع تقريراً بذلك إلى المركز.»
كان ذلك تعليقه الوحيد.
ضيّق كريس، الذي عاد للتو من توديع جمال، عينيه.
«ألا يمكننا فقط… أن ندع الأمر يخبو بهدوء؟»
«هذا ليس قرارنا.»
عبس كريس.
السياسة—كان يستنشق العفن منها بالفعل.
هل ستثير هذه الحادثة المتاعب؟
بالطبع ستفعل.
‘ورقة ضغط سياسية.’
لقد نقض أزبن الميثاق أولاً.
لم تكن هدنة كاملة، لكنهم اتفقوا على تجنّب عبور الحدود لفترة.
لقد تجاهلوا ذلك—وخسروا.
والآن أرسلوا فارساً؟
لن يدع أحد ذلك يمر بهدوء.
ستغتنم ناوريليا هذه الفرصة لمكسب سياسي.
مقابل إخفاء تدخل الفارس، سيضمنون على الأرجح سلاماً مؤقتاً—وأكثر من ذلك بكثير.
كان كريس يرى المناورات القادمة بالفعل.
لم يكن منغمساً بعمق في السياسة، لكن ذلك لا يعني أنه لا يستطيع الإفادة منها.
‘من منظور حرس الحدود،’ فكّر، ‘قد يكون هذا ضخماً.’
لو لعبها بشكل صحيح، سيكون هناك كرونغات ليكسبها.
«على أي حال، اذهبوا للعلاج أولاً.»
صفّق غاريت يديه مسترعياً الانتباه.
نبح ببعض الأوامر السريعة في الخارج، فدخل جنود لترتيب الخيمة المحطمة.
أعاد طبيبان ردّ كتفي إنكريد المخلوعتين.
كان الألم قاسياً، لكن إنكريد لم يتحرك حتى.
طقطقة—
صوت المفصل وهو يعود جعل دونباكيل تتقزز.
حتى سماعه كان بغيضاً.
«ألا يؤلمك؟»
سأل أحد الطبيبين قبل أن يدرك ما قال.
لقد سمع عن أناس يولدون دون القدرة على الشعور بالألم.
هل إنكريد واحد منهم؟
«يؤلمني.»
«إذن لماذا لم تُصدر صوتاً؟»
«التوجع لا يجعل الألم أقل.»
صحيح تماماً—لكن ليس شيئاً يستطيعه معظم الناس.
«فيما يتعلق بتحمّل الألم، أنت شيء آخر يا قائد.»
لم يُجب إنكريد.
لم تكن لديه الطاقة.
رغم أنه لم يتوجع أو يصرخ، إلا أنه احترّ بحمى ليومين.
خلال ذلك الوقت، انسحبت قوات أزبن.
سمع إنكريد الخبر بخفوت، وهو نصف نائم.
لقد دفع جسده إلى أقصى حدوده هذه المرة حقاً.
لكن لم يكن كله سيئاً.
في حمّاه، رأى الملاح مجدداً.
«لا تتعجرف.»
قال الملاح.
شعر إنكريد بالظلم.
لم ينطق حتى—جلس فقط على القارب، محدقاً في النهر المظلم.
لقد فكّر فقط أن الماء الأسود، رغم خلوه من الملامح، فيه نوع من الجمال.
وأن الظلام نفسه يمكن أن يكون مشهداً، حسب مزاج المرء.
«متعجرف.»
كرّر الملاح.
لم يكن هناك تبادل آخر.
لا شيء آخر يُقال.
«الجدار سيقف أمامك دائماً.»
تحدّث الملاح للمرة الثالثة.
أومأ إنكريد.
كما هو دائماً، سيفعل.
لقد كانت لعنة، كما قال.
لكن إنكريد لم يرَه كذلك.
بالنسبة له، كانت فرصة.
فرصة لمن لا موهبة لهم لسدّ الفجوة مع من لديهم.
فرصة أوصلته إلى هنا—
ليواجه نصل فارس.
لم يعرف لماذا، لكن إنكريد قال،
«الامتنان.»
كما هو دائماً، عنى ذلك بصدق.
كان الملاح مختلفاً عن أي أحد آخر.
لم يبدُ مفاجأً.
وكانت تلك النهاية.
استيقظ إنكريد من الحلم.
وعندما كسرت الحمى أخيراً، كان أول ما رآه دونباكيل تغفو بجانبه.
لماذا كانت هناك مجدداً؟
شيء بارد استقر على جبهته—قماش مبلل.
كان منعشاً بلطف.
لا بد أنها كانت تغيّره بانتظام.
«يا. اذهبي ونامي جيداً.»
«آه—لقد غفوت فقط.»
مسحت دونباكيل فمها، وطرفت بعينين نعستان.
تثاءبت، وحكّت خدها بيد مخالب.
ثم بنبرة خجولة غريبة—وإن كان يصعب التمييز مع وحوش البشر—حكّت رقبتها وقالت،
«شعرت وكأنني أعتني بأخ صغير مريض.»
«أنا على الأرجح أكبر منك.»
«ربما، لكنني سأصبح أقوى. قوية بما يكفي لطعن أوغاد كهذا. فلا تمت.»
للحظة، رأت دونباكيل الموت في قتال إنكريد.
غرائزها صرخت بذلك—الاندفاع نحو ذلك الرجل يعني موتاً محقّقاً.
ومع ذلك، فعلها إنكريد.
مجرد رؤيته يقاتل أثار تأملها الذاتي.
‘لم أتغير على الإطلاق.’
كانت فكرة مروّعة.
لقد انضمت إلى هذه الوحدة لتعيش بشكل مختلف—لتهرب من حياة اللصوص.
لكن الخوف ما زال يحكمها.
أي طريق يمكنها أن تسلك؟
‘اصبحي أقوى. أقوى بشكل سخيف.’
كان ذلك استنتاجها.
الاجترار للماضي. الأمام هو السبيل الوحيد.
هذا ما تعلمته من قائدها المجنون.
«لا تمت أنت أيضاً.»
قال إنكريد تلقائياً.
تذكّر كيف اندفعت دونباكيل نحو الفارس بعده، ووجهها متشنج بالإصرار.
حتى وهي تعرف أنها ستموت، ذهبت على أي حال.
ما الذي دفعها إلى ذلك؟
«متهورة جداً…»
«سأصبح قوية. همف. وإذا احتجت دفء امرأة يوماً، فقط قل. سأضطجع معك.»
أخرجت لسانها قبل أن يستطيع الرد.
ربما تعلمت الوقاحة من ريم.
أو ربما كان الأمر معدياً فقط.
«إستر تكفي.»
كانت النمرة متكورة بجانبه بالفعل.
عينان بلون بحيرة زرقاء تحدّقان في دونباكيل.
قابلت دونباكيل نظرتها، وضيّقت عينيها الذهبيتين.
«لا احتكار.»
ماذا كان يُفترض أن يعني ذلك؟
«غرر.»
شخرت إستر، وكأنها تقول، ‘جرّبي إن تجرأتِ.’
استسلمت دونباكيل عند ذلك.
بعد قيلولة أخرى، استيقظ إنكريد على ضجيج في الخارج.
لقد انسحب أزبن.
لقد انتصروا.
وهذا يعني شيئاً واحداً فقط—
لقد بدأ الاحتفال.