الفصل 322
الفصل 322 – كيف تصدّ البرق
تكرّر اليوم من جديد.
راقب الملّاح أم لم يراقب، ظلّ إنكريد على حاله.
ثابتاً لا يتزحزح، كما كان دائماً.
ما اختلف عن يوم حمل سيفه أول مرة وخرج مرتزقاً، ولا عن يوم ضُرب حتى أدمي فأدار نصله نحو الأشجار.
لا—بل ثمّة شيء تبدّل.
تبدّلت نظرته.
ما يراه، وما يفكّر فيه، ارتقى كله.
تبدّل جسده.
تبدّل السيف في يده.
ودنا حلمه خطوة.
ومع هذا، بقي إنكريد إنكريد.
في كل يوم، كان يتأمل.
‘كيف أصدّه؟’
لا جواب.
لكن لا بأس.
هكذا كان الأمر دائماً.
قلّ أن وجد إنكريد جواباً عن أسئلته.
كل ما حوله كان يدفعه إلى الاستسلام.
يُجبره على الرضوخ—على أن يرتاح في أمان اليوم الحاضر.
بل فكّر في طرق الاستسلام.
ربما كانت حيلة الملّاح، وربما هكذا كان الأمر ببساطة—فليس لعبور اليوم سبيل واحد.
‘ماذا لو حملتهم جميعاً وهربت؟’
ماذا لو استيقظ وجسده يئن، وفرّ كمجنون؟
في مخيّم اللؤلؤة الخضراء عربات.
لو سرق واحدة وفرّ، فماذا بعد؟
أيقتفي الفارس أثره حتى حرس الحدود؟
الفارس لا يظهر إلا مع المساء—فهل يطارده إن هرب إنكريد مع الفجر؟
وهل يبلغ به اللحاق أصلاً؟
لا يعلم.
وليس بحاجة إلى أن يعلم.
لأن إنكريد لم يكن ليفعل ذلك أبداً.
الهرب سهل.
ولو أوقفه غاريت، فلا يهم.
‘سأستريح في المؤخّرة.’
أو—
‘لديّ أمر طارئ يجب أن أعتنيه.’
سيكفي ذلك.
فمن يجرؤ على مساءلة بطل هذا النصر، وأبرز مساهمي المعركة؟
فالمخيّم يغلي ترقباً.
وحين ينسحب أزبن، تُقام وليمة.
يأكلون لحماً ويشربون خمراً.
فهل يأتي غدٌ كهذا؟
«اليأس.»
الكلمة التي كرّرها الملّاح دوّت في ذهنه.
«لا تستطيع تجاوزه.»
قالها مرة أخرى.
خاطرة عابرة—لكن شيئاً لم يتغيّر.
واصل إنكريد تأرجح سيفه في ذهنه.
يبحث عن سبيل.
‘لو تراجعتُ وحرفت الضربة…؟’
كيف لنصل أن يرتجف ويلتوي هكذا؟
وكيف يجعل حدّه يلتقي ذلك الانحناء؟
رأى إنكريد في لعنة تكرار الأيام هدية.
الميتات المؤلمة تتكرّر بالشعور نفسه كل مرة.
لكنه احتملها من أجل النشوة التي تعقبها.
وهكذا لقي سيف الفارس مراراً وتكراراً.
كل يوم متكرّر يشتعل بالتركيز.
وبذلك التركيز بدأ يرى أكثر.
«الشرف.»
الفارس الذي طالب «اصدّني مرة، من أجل الشرف» عاد.
في تلك اللحظة رأى إنكريد كل شيء ينقطع كشريط فيلم قُطع.
السلسلة المنذرة التي قيّدته منذ الصباح أدّت دورها—
فغريزة التهرب بلغت ذروتها، دافعةً تركيزه إلى أقصاه.
‘النصل…؟’
وبينما حاول التراجع والتحويل، تسارع سيف الفارس.
تبدّلت سرعته.
وقبل أن يبلغ زخمه الكامل، رأى إنكريد شيئاً—
رجفة.
ارتجف.
رآه بوضوح.
وفي تلك اللحظة بالذات، لاقى إنكريد نصل الفارس بزاوية.
كأن كل عضلة في جسده تمزّقت—لكنه فعلها.
مركّزاً على السيف وحده، لم يرَ إنكريد وجه الفارس قط، وقد كان قد ومض بالدهشة—لحظة واحدة فقط.
ثم تلاشت.
طنين.
حين التقت النصال، شقّ السيف القصير الغلاديوس المصنوع على يد الأقزام.
‘ميزة السلاح…’
لا شيء.
ثقب.
اخترق قلبه.
مات إنكريد.
وبدأ اليوم من جديد.
جرى الأمر بالطريقة نفسها.
لكنه أضاف هذه المرة شيئاً جديداً.
بينما صدّ بالغلاديوس، أطلق [إرادة اللحظة]، مستعداً لتمزيق عضلات ذراعه اليسرى إن لزم.
كانت مقامرة نصفها.
فبعد كل شيء، [الإرادة] قوة تُستمد عبر جسد صاحبها—قوة إلهية.
واستخدامها بجسد لم يبرأ تهور.
تمزّق وتر ذراعه اليسرى، لكن إنكريد ظلّ يدفع الشرر نحو مساره المقصود.
ولهذا—
ارتجف سيف الفارس، والتوى، وطعن قلبه، لكنه لم يحطّمه تماماً.
كسب وقتاً.
قليلاً فقط، لكنه كفى لتأخير الموت.
«كخ—!»
ترنّح إنكريد إلى الخلف، يسعل دماً.
انطوت ركبتاه.
حاول أن يسند نفسه بيده اليسرى ففشل.
كاد يسقط—
ثقب.
أمسك به أحدهم.
بالنظر إلى الأسفل، رأى أقداماً—
أمسكت شينار جسده على فخذها.
لم يكرّر إنكريد الخطأ نفسه.
ضغط يده اليمنى على الأرض.
لم يستطع الوقوف.
ظلّ الدم يتدفق من شفتيه، كل قطرة تُستمد من الصدمة التي أصابت قلبه.
«ما هذا ماذا بحقك.»
تمتمت شينار.
في تلك اللحظة، هوى شيءٌ شاقّاً فوق رأس الفارس.
راجنا.
شقّ سيفه سقف الخيمة.
طق!
صوت القماش يتمزق، يعقبه اندفاع الفولاذ محتدّاً.
سقط سيفه أسرع من سهم.
كان راجنا قد تحدّث عن البرق.
لم يكن تشبيهاً فارغاً.
صار نصله برقاً.
وبثّ فيه [إرادة القطع]، نفّذ فن سيف عائلة جون الشمالية—ضربة البرق.
دوّى!
انفجر صوت كالرعد من سيفه.
وطعن الفارس نحو الأعلى.
ضربة البرق؟
لم يُلقّب فارساً هدراً.
ولم يكن حامل إرادة هدراً.
وما لم يقدر عليه الآخرون بشظايا من الإرادة، فعله الفارس بسهولة.
التقط سيف راجنا براحته اليسرى وطعن في الحركة نفسها.
رأى إنكريد كل شيء.
لم تفلت منه لحظة.
رفض أن يرخي تركيزه حتى وهو يموت.
‘آه.’
حتى في عيني إنكريد، بدا سيف الفارس وكأنه انشقّ إلى عشرات النصال.
«غرك—»
سعل إنكريد لا دماً فحسب، بل رغوة.
تحدثت شينار الواقفة إلى جانبه.
«الإلف التي تفقد رفيقها لا تنسى الثأر أبداً.»
رفيق؟
منذ متى؟
وما كانوا هم أصلاً؟ ثأر؟ حقاً؟
ومع ذلك… كانت الكلمات مطمئنة على نحو غريب.
إن كانت ما تزال تمزح هكذا الآن، فهي حقاً بلا خوف.
سقط راجنا، مطعوناً.
كانت الإصابة قاتلة.
كانت عيناه بلا حياة.
فتحة فاغرة في صدره.
بالطبع.
«اللعنة.»
تقدم كريس أمام إنكريد مرة أخرى.
وهذه المرة انضم إليه دونباكيل.
غررر.
حتى إستر ثبتت في مكانها.
إذن لا أحد منهم ينوي الهرب، هه؟
هذه المرة مات راجنا.
ربما تحمّس أكثر من اللازم، باستخدام تقنية بهذا الضخامة.
ومع ذلك لم يكن ذلك عبثاً.
حتى الفارس جُرح.
عبر بصر إنكريد الخافت، رأى الفارس يتفحص راحته بين كريس ودونباكيل.
كان الدم يقطر من طرف سيفه القصير.
ومن يده اليسرى أيضاً، تساقطت قطرات قرمزية غليظة إلى الأرض.
كان اللون عميقاً، يكاد يتوهج قرمزياً.
«لقد جرحني؟»
تمتم الفارس.
لم يكن عجباً.
حتى لو حمل الهجوم إرادة، فإن إرادة راجنا لم تكن سوى شظية ناقصة.
أما هو، فكان فارساً كامل العدة.
ومع ذلك—يده الملتفّة بالإرادة، قُطعت؟
«لقد جرحني؟»
كرّر، والذهول ثقيل في نبرته.
سواءٌ كان سوء حظ أم حظاً، لم يرَ إنكريد إلا إلى تلك اللحظة قبل أن تغلق عيناه.
نفد الوقت الذي اشتراه بذراعه المضحّى بها.
«غهك—»
حاول أن يتحمل، لكن صرخة حنجرية أفلتت منه وهو ينهار.
كان قد بلغ حدّه.
«حتى وهو يموت، يجعلها درامية.»
عبر أذنيه المحتضرة، سمع إنكريد صوت كريس الكئيب—نصف مستمتع، ونصف غير مرتاح.
أغلق عينيه، ومات، واستيقظ، وبدأ اليوم من جديد.
السيف المرتجف. السيف المنحني.
والأهم من ذلك كله، تذكّر حركات الفارس حين واجه راجنا.
كان قد غيّر موطئ قدميه، ووقفته.
كان قد تكيّف، متلائماً في وسط القتال.
لو كان النمط نفسه، لكان إنكريد قد تجاوزه الآن.
«جيد.»
«ما الجيد؟»
«جيد!»
«عن أي شيء تتحدث أصلاً؟»
هل كان طبيعياً أن يستيقظ صارخاً «جيد» كمجنون؟
سأله كريس بجانبه مراراً، لكن إنكريد كان غارقاً في عالمه.
أعمق من أي وقت مضى.
«هل أصاب رأسه؟ حقاً، هذه المرة أظنه فعلها.»
تمتم كريس، وحتى شينار وافقت صامتة.
لطالما كان غريباً—لكنه الآن أصبح أغرب.
ومع ذلك، كان ذلك جزءاً من سحره.
عاش إنكريد أياماً أخرى عدة.
بدأ ينظّم ما أدركه.
في تكرار قريب، شاهد شيئاً مثيراً للفضول.
بمحض المصادفة، هاجم راجنا وشينار معاً—
و«غنّى» سيف الفارس.
وووووم!
ارتجف، مُطلقاً طنيناً رناناً.
ظاهرة تُعرف بـ[صدى النصل].
صدى يولد من السيف نفسه.
طنين خافت، مرئي حتى بالعين المجردة كضوء أبيض يتدفق من عيني الفارس.
كان تجسيداً لـ[الإرادة].
وووم—تشونغ!
رسم سيف الفارس القصير خطاً أبيض يعمي البصر.
نصل راجنا، الملتقط في مساره، انشقّ إلى نصفين نظيفين.
وتلته رماح شينار.
كان إنكريد قد هاجم أولاً تلك المرة ونال مهلة وجيزة مجدداً.
رآه بوضوح.
‘بذلك السيف القصير العتيق؟’
لم تكن هذه مهارة—بل صناعة إلهية، معجزة.
سيف راجنا وأسلحة شينار، كليهما قُطعا.
أحدهما تحفة، والآخر سميك بما يبدو مستحيلاً قطعه. ومع ذلك قُطعا بنظافة.
لا شرر. لا مقاومة.
‘كقطع خشب نخِر.’
هل كان ذلك ممكناً بالإرادة وحدها؟
ما هي الإرادة حقاً؟
ما جوهر العزيمة؟
تأمل إنكريد، لكن لم يأتِ جواب.
ومع ذلك تحولت أفكاره—إلى بناء أكثر.
كان الفارس يقتل راجنا، ويقطع أطرافه، وفي كل مرة يتمتم بشيء مشابه.
«يا للهدر. لم يكن عليك القتال.»
كان يطمع في موهبة راجنا.
استحضر إنكريد تلك اللحظة بوضوح.
راجع كل ذكرى نُقشت في الأيام المتكررة—تحدّي شينار، موت كريس، كفاح دونباكيل، هلاكه هو.
استحضرها جميعاً، ناسجاً بينها.
فن السيف. التقنية. اليأس.
كلها متشابكة في ذهنه.
«المستنقع يبتلع كل من يسقط فيه.»
وبين كل ذلك، ظلّ الملّاح يحاول جره إلى هاوية ما—لكن ذلك كان عبثاً.
«أليس لديك ما هو أفضل لتفعله؟»
أحياناً كان إنكريد يسأله ذلك أولاً.
وفي تلك الأيام، كان الملّاح يصمت.
كان يبدو تقريباً كأنه يعبس.
خاطرة حمقاء.
فبعد كل شيء، ذلك الكائن يتجاوز الفهم.
وهكذا جاء اليوم السادس والخمسون.
‘كيف أصدّ البرق؟’
كرّر، وسأل، وتأمل مجدداً.
سأل راجنا. سأل شينار.
لم يدع يوماً واحداً يذهب هدراً.
في أحد تلك الأيام، رأى سيف الفارس يلتوي مجدداً—ومات من أجل ذلك.
مات وهو يراه يرتجف.
قُطع شرره. تحطم غلاديوسه.
لم يرَ [صدى النصل] مرة أخرى.
كان ذلك يتطلب مصادفة—حظاً.
قد يبدو للآخرين أن الحظ نفسه يتبعه.
لكن إنكريد كان أعلم.
لم يكن الحظ يوماً في صفه.
لم يكن ليأمل أن يتكرر.
وإن لم يكن بالمصادفة، فعليه أن ينسّق—راجنا وشينار وهو يتحركون كواحد.
‘لكن ذلك ليس صحيحاً.’
رفض قلبه.
ذلك الطريق كان يتطلب موتهم—وخصوصاً تلك الإلف الكسولة المحبة للمزاح.
كان سيكون عليه أن يدفعهم إلى الأمام بنفسه.
وكان ذلك غير مقبول.
مشاهدة موتهم من أجل «الغد» قد تكون عزاءً صغيراً.
لكن أن يدفعهم إليه؟
‘أفضّل أن أعضّ سيفي وأندفع.’
هكذا كان قلبه يشعر.
فكان يتأرجح وحده.
ويتأمل وحده.
فكر لا ينتهي، وكفاح لا ينتهي—ومع ذلك كان يتقدم بأصغر جزء.
عاد تأمل إنكريد إلى بدايته.
كيف يصدّ البرق.
«يبدأ بإدراك صورته الحقيقية.»
كان ذلك جواب راجنا.
الآن، فهم إنكريد.
لتصدّ، عليك أولاً أن ترى.
«ثم، تتفاعل مع سرعته.»
كان ذلك جواب شينار.
تتفاعل، ثم تضرب.
تدافع.
«وتفعلها جيداً.»
كانت تلك كلمة راجنا الأخيرة.
كل شيء كان محتوياً في ذلك المقطع الواحد—‘جيداً’.
ومع ذلك…
«هه.»
سيف الفارس.
ضربة الفارس.
ألم يكن ذلك مبهجاً؟
«مرة أخرى.»
همس لنفسه—مبتسماً.
في هذا اليوم المتكرر، شعر إنكريد بنشوة لم يعرفها قط.
كان حلمه يأتي مرة كالموت نفسه، أما الآن، فالسيف الذي يحمله صار كعلامة طريق.
منارة ضوء تشعّ عبر النفق المظلم.
ما رآه الملّاح يأساً، رآه إنكريد بهاءً—فرحاً.
وبدأ اليوم من جديد.
الثاني والسبعون.
كان جسده محطماً كالمعتاد، لكنه ظلّ يتحرك.
رأى ضربات راجنا.
ورأى تحدّي شينار عشر مرات.
سبيل؟
لم يكن يعلم.
الغد؟
لن يأتي.
لم يكن يهم.
وهكذا، لم يستطع الملّاح أن يفهم إنكريد أبداً.
بين تلك الأيام التي لا تُحصى، كانت بعضها تنهض بلا سبب بثقة لا تُفسّر.
ومع ذلك مات.
ثم مرّت اثنا عشر يوماً أخرى.
السيف الذي بدا قابلاً للصدّ لم يكن كذلك قط.
هكذا كان نصل الفارس.
«أنت.»
في اليوم التسعين، سحب الفارس سيفه، مقطّباً جبينه.
ثم قال—
«يا للهدر.»
لم يشعر إنكريد بالفرح—لكن إنكار الفخر سيكون كذباً.
بالطبع، في اللحظة نفسها، لم يكن يشعر بشيء.
كان في تركيز عميق.
دائماً.
مواجهة الفارس كانت تتطلب انغماساً كاملاً.
فأدنى غفلة تعني أن قلبه سينشق مجدداً.
وحتى مع رقّة إرادته، لم يكن يستطيع أن يرخي تركيزه.
ومع ذلك، أن يعترف به الحلم الذي جاء كالموت—لن ينسى ذلك أبداً.
تحدث الفارس مجدداً عن الشرف، عن ضربة واحدة.
تنفّس إنكريد واستعد.
بدا قابلاً للصدّ—لكنه لم يكن.
إذن لا بد أن شيئاً ما خطأ.
هل كان عليه أن يبلغ مستوى الفارس الآن؟
مستحيل.
حتى بشظايا من [الإرادة]، لم يكن ليبلغ ذلك العلو.
إذن كيف؟
وووم—
دوّى [صدى النصل] الخافت—ثم شقّ سيف الفارس قلبه.
ثقب.
أسرع من قبل.
[صدى النصل]، هنا؟
‘آه.’
كان حقاً كالبرق.
وفي اللحظة نفسها، ضرب البرق ذهن إنكريد—
صاعقة أضاءت الطريق وراء اليوم، نحو الغد.