الفصل 321
الفصل 321 – أخيراً ضحك العبّار
«حسنٌ.»
‘حسنٌ.’ كلمةٌ وحيدة.
ثم خيم الصمت.
والبرد قارس.
فالفصل شتاء.
اشتعلت المجمرة بحفيف.
وفي تلك اللحظة، هبّت ريح عبر مدخل الخيمة.
ريح شتوية قارسة.
لو كان امرأً عادياً، لخُيّل إليه أن خنجراً من جليد طعن قلبه.
لكن ما من امرئ عادي هنا، ولا إنكريد نفسه.
«وأنا أقول المثل ذاته.»
أضاف كريس بهدوء.
ولم يكن مخطئاً.
فلم يضطرب إنكريد، وهذا طبيعي.
متى كان راجنا بارعاً في الكلام أصلاً؟
وحتى ريم، الذي يندفع دائماً على إيقاعه لا يعبأ بشيء، لم يكن معلمّاً بارعاً.
فلا داعي للارتباك.
«اشرح.»
«ماذا تفعل حين يضرب البرق؟»
كان ذلك أقصى ما يقدر عليه راجنا.
وبالطبع، كان أسوأ شرح ممكن في نظر الجميع.
لكن ماذا في ذلك؟
لا مشكلة البتة.
فإنكريد، كما هو دائماً، قادر على أن يكون خير مستمع وتلميذ.
يعرف كيف ينصت إنصاتاً حقيقياً.
بل هو من طراز المستمعين الذين ينتزعون الجواب حتى من متحدث لا يحسن الشرح.
«لا يمكنك صدّه.»
أجاب إنكريد.
«بل يمكن صدّه.»
ردّ راجنا.
«وكيف إذن؟ لا تقل لي ‘حسنٌ’ فحسب.»
كان حسناً لو تحسّن راجنا في الشرح، لكن ذاك أمل بعيد.
رجل بلا وجهة، عيّ في الكلام، صعب الإرضاء في الطعام، وطبعه ليس بساميّن.
لا يعبأ بالسمعة، يفعل ما يشاء، وفي بعض الأيام يرى حتى الكلام عبئاً ثقيلاً.
لو أحصيت ذلك كله لبدا كارثة. لكن في فن السيف، راجنا هو الأول.
الأول بين الأولين.
«تقرأ الإشارات أولاً، ثم تضرب.»
كان ذلك أفضل ما جاء به راجنا.
أقصى ما يستطيع تقديمه.
فالمسألة غريزة وموهبة.
أما إنكريد فلا يلين.
أمطر أسئلة لا تُحصى، وأنصت لكل جواب.
وتكلم راجنا بأوضح ما يقدر.
لكن ذلك لم يتشكل في ذهن إنكريد تماماً.
لم يجلُ له شيء.
غير أن الأمر لم ينتهِ بعد.
‘إن قدرت على تأجيل الموت.’
فسيستفيد من اليوم على أكمل وجه.
وإن استعان براجنا لذلك، فربما شهد راجنا وهو يصد سيف فارس.
لكن إنكريد لن يفعل ذلك، بالطبع.
فاتخاذ راجنا درعاً لمجرد إطالة اليوم ليس كالاستفادة منه حقاً.
ذاك خط لن يتعداه.
خطٌّ تشكّل لحظة بدأ يعيد هذا اليوم الأول.
عند بعض الناس يصير ذلك الخط قناعة، وعند آخرين يصير شيئاً اسمه الشرف.
‘الشرف، هه.’
وقبل أن يحلّ الحاصد الذي يحكم على الشرف، على إنكريد أن يفعل كل ما في وسعه.
وبين السؤال والجواب، شكّل خياله والتمس الوضوح.
فما هذه النهاية.
«شينار.»
حتى الإلفية قدرت على تحمّل ضربة كهذه.
فقد تفاعلت.
وكيف قدرت؟
«أتعرفين كيف تصدّين البرق؟»
«أتفاداه قبل أن يضرب.»
«وإن لم تقدري على تفاديه؟»
«يمكنك دائماً أن تجعلي من رمحك مانعة صواعق.»
لوت رمحها وابتسمت بمكر.
كلمات نصف مازحة، لكنها محشوة بالحكمة.
وفيها أثر من بصيرة عميقة.
«الرماح سهلة الاستلال، سهلة القطع، بارعة في تحويل القوة.»
«ولو كان عليك صدّ سيف فارس؟»
سؤال مفاجئ، لكن أحداً لم يجده غريباً.
فذاك إنكريد كما هو.
مهووس بالسيوف، يحثو نحو حلم مستحيل.
وذلك الهوس هو ما صنعه.
والجميع يقرّ بذلك.
فلم يعد هراؤه يبدو غريباً أصلاً.
حتى كريس اكتفى بالمشاهدة كأنه أمر معتاد.
أما دونباكيل فبدت كمن ينتظر دورها في السؤال.
«قبل أن يحرك الخصم قدمه أو يمس سيفه، أستلّ سيفي أولاً.»
وبينما تكلمت شينار، أحسّت بنفسها تنجذب إلى هالة إنكريد.
ما هذا الرجل؟
كان هكذا دائماً، لكن لهيبه الآن يشتعل أعنف.
في عينيها، كأن روح نار حلّت فيه.
‘لا، ليس لهباً.’
دوامة من الشغف والاشتياق والنشوة.
تلك العاطفة الجيّاشة اخترقت قلب الإلفية الحساس.
إن كان فروك يلمس الإمكانات في الموهبة، فالإلف يلمسونها بالعاطفة.
تلك طبيعتهم كعرق.
ولكي يعيشوا على القارة، عليهم أن يخدّروا تلك الحساسية، ويتجاهلوا ما يجب تجاهله.
إن كان على فروك أن يألف كلمة «القلب»، فعلى الإلف أن يتعلموا تجاوز العواصف العاطفية.
وبهذا المعيار، كانت شينار إلفية متكيفة جيداً مع القارة.
ومع ذلك—
‘إنه حار.’
لم يرفع إنكريد صوته.
ولم يتعجل.
ولم يلوّح ذراعيه ولم يدُس بقوة.
مدّ أطرافه فحسب، ونطق بضع كلمات، ثم اقترب.
ومع ذلك، أشعل ذلك وحده دم شينار.
وحرّك جوهر الإلفية.
تلك الجدّية جردتها من رباطة جأشها، من ضحكتها ونبرتها المازحة.
«سيف الفارس كارثة. فكيف تنوي صدّ ما تسميه أنت نفسه كارثة؟»
إعادة السؤال، ذلك هو الجواب المطلوب الآن.
لو ضرب زلزال، أتوقف قوة البشر؟
وماذا عن الإعصار؟
والطوفان؟
والإعصار المداري؟
والمطر الغزير؟
والجفاف؟
كلها كوارث طبيعية.
أما الفرسان فيُسمّون كوارث من صنع الإنسان.
بين الأعراق، التنانين والإلف والعمالقة والأقزام وذوي الوحوش والبشر، كان البشر أكثرها عدداً وحكام القارة، ومن هنا جاء اسم «كارثة من صنع الإنسان» للفرسان.
وكان بين الإلف فرسان أيضاً.
ولذوي الوحوش مصطلح مشابه، «محاربون» ربما.
وحتى بين البشر، ثمة كائنات مشابهة لا يُسمّون فرساناً.
والمصطلحات ليست المهم.
استرجعت شينار ماضيها، وراقبت حاضرها، وتخيلت مستقبلها.
‘كيف أمضي قدماً.’
كانت شينار كيرهايس قد واجهت حدودها مرة وتخلّت عن شيء.
فضاعت طريقها إلى الأمام.
لكن ذلك التخلي هو نفسه ما بلّغها إلى هنا.
تناقض.
أهي السمكة التي خسرتها الآن تبدو أكبر؟
أم أنها أدركت حاجتها إليها لتقف إلى جانب هذا الرجل أمامها؟
‘ربما.’
كيف سيكون الشعور برؤية هذا الرجل يموت بسيف فارس؟
وبالمصادفة، تنبأت حواسها الإلفية الحادة بما سيأتي.
‘لن يكون شعوراً طيباً.’
حينها ستندم على الأرجح.
وستفكر طويلاً في السمكة التي أفلتت.
‘أفكار لا طائل منها.’
هادئة ظاهرياً، هزّت شينار رأسها في سرّها.
أفكار عديمة الجدوى حقاً.
تأمل إنكريد في سؤالها.
كان راجنا قد ذكر البرق.
وجواب شينار مرتبط بذلك على الأرجح.
على الأقل أضافت الإلفية بعض التفكير إلى ردها.
وبعد سماع كليهما، وصل إلى ما يشبه الاستنتاج.
‘كيف تصدّ البرق؟’
إيجاد ذلك الجواب يأتي أولاً.
«ألن تسألني؟»
وبينما هو يفكر، جاءت دونباكيل.
«أسألك ماذا؟»
«الفارس. السيف. ذلك الشيء.»
«اذهبي للنوم.»
كانت دونباكيل ما تزال غير ناضجة.
فلا داعي للعناد بسؤالها.
ستتكلم من تلقاء نفسها على أي حال.
«فقط اصدّه بطنين!»
حسناً، لا بأس.
ربت إنكريد على كتفها.
«كان ذلك… مفيداً جداً.»
ولا أثر لعاطفة في نبرته.
«أكان كذلك؟»
«كان كذلك.»
أومأ إيماءة غامضة وأعادها إلى النوم.
راقب كريس التبادل فدهش.
«بهذا المعدل، أيها القائد، ستكون مضيف صالون مثالياً.»
لم يكن في نية إنكريد إغواء سيدات نبيلات.
وحين جاء المساء، بعد الراحة والطعام والتفكير وتمارين تقطيع السيف في الهواء وتفقد الأسلحة، قال ببساطة إنهم اجتهدوا.
كان ذلك تحضيراً للقلب.
ولم يذكر أحد الشياطين أو أي هراء آخر.
حمل موقف إنكريد وعيناه حدة غريبة.
وحتى دون كلام، ضربت قلب شينار كالمطرقة.
وبالطبع، أبقت نبضها ثابتاً، وأحسنت التحكم في عواطفها.
ثم ظهر الفارس.
«مرة واحدة فقط. اصدّني مرة واحدة.
سيكون ذلك الحد الأدنى لحماية شرفي.»
لماذا كان ذلك الرجل ينطق دائماً بما لم يسأله عنه أحد؟
قبض إنكريد على سيفه واستنشق نفساً.
كيف تصدّ البرق—
تبدأ بتعابر النصال.
[السيف المنساب]، الشكل الأول الذي ابتكره إنكريد، [سيف الأفعى].
وكونه برقاً لا يعني أنه لا يمكن تحويله.
«…يبدو كأنك كنت تنتظر. غريب.»
تكلم الفارس.
ولم يرد إنكريد.
احترق تركيزه، محطماً سلاسل الهواجس.
ثم جمعها كلها إلى نقطة واحدة، مثبتاً عينيه على عدوه.
وانتظر، ساكناً، الضربة الأولى.
«حقاً.»
تمتمت شينار من الخلف.
«أكان نبياً؟»
بدا كريس غير مصدق.
«يخبرنا أن نمسك سيوفنا هكذا؟»
وماذا عن راجنا؟
وإستر؟ بالتأكيد حتى هما تفاجآ.
تجمدت دونباكيل عند رؤية الخصم.
«ما هذا الشيء؟»
وحش أيقظ غريزة البقاء عند كل وحش.
حفيف—
طار سيف.
أولاً، واجهه.
صدّ البرق يأتي بعد ذلك.
قطع—
رأى إنكريد وهماً.
رأى السيف ينحني أمامه.
اخترق نصل العدو نصله والتقى بفولاذه.
كان غريباً بما يكفي ليشك في بصره.
ثم انشق قلبه.
—
راقب العبّار، في عالم الخيال وخارجه.
ورأى الواقع أيضاً.
لم يفت شيء نظر العبّار.
شاهد الملعون يموت.
تلك تسليته الوحيدة، وفرحته الوحيدة.
لكن هذا الملعون مختلف عن أي آخر.
‘إنه يبتسم؟’
يموت مبتسماً.
يبتسم رغم الألم.
يبتسم رغم العذاب الجاري في عروقه.
حتى محاصراً في حفرة مظلمة، يبتسم.
وجد إنكريد فرحاً في رؤية شيء جديد، لكن هذا لم يكن عادياً ولا مألوفاً عند العبّار.
وواصل المشاهدة.
عبر أيام لا تُحصى متكررة، مات إنكريد مراراً وتكراراً.
مات مبتسماً، مفكراً، متأملاً، ومعيداً النظر.
أي فرح في تكرار كهذا؟
لا شيء.
والعبّار يعرف ذلك جيداً.
يعرف أكثر من أي أحد لماذا كان تكرار اليوم لعنة.
«ذلك الوغد مجنون.»
تمتم لنفسه.
«اليأس… يفشل في أن يصير يأساً؟»
وسأل مرة أخرى.
«العذاب والجهل واليأس نفسه لا تلوّث إرادته.»
همس.
وهكذا راقب إنكريد يموت.
رصد.
شاهد.
الموت، مراراً وتكراراً.
«ما زلت تستمتع؟»
وأحياناً سأله مباشرة.
«هم؟ ماذا قلت؟»
لم يسمعه إنكريد حتى سماعاً صحيحاً.
كان غارقاً كلياً في اللحظة.
لا يرى شيئاً، ولا يسمع شيئاً، مركّزاً على شيء واحد فحسب.
ويستمتع به.
تذكر العبّار مقولة قديمة من القارة، شيئاً سمعه قبل زمن طويل من أن يصير ما هو عليه.
ومنذ سُلب نعمة النسيان، صار تذكر الماضي عليه يسيراً.
العارف ليس كالمحب، والمحب ليس كالمستمتع.
أن تعرف هو أن تفهم.
وأن تفهم هو أن تؤمن بأن معرفتك حقيقة.
وهكذا، لا تفضي المعرفة إلى التقدم بل إلى الركود.
إلى التوقف، إلى الاستقرار في الحاضر.
أما أن تحب شيئاً فيمنحك دافعاً.
تعمل من أجله لأنك تحبه.
وذلك يجلب التقدم لا الركود.
لكن الجهد يطلب مكافأة.
تجتهد لأنك تريد ما سيأتي.
الحب وقود الجهد.
والجهد قوة القلب.
أما أن تستمتع فهو أن تفقد نفسك.
أن تنسى الذات والعالم واللحظة، تماماً كطفل غارق في اللعب.
فإن قدر المرء على ذلك حتى بعد أن يكبر—
فإن نسي نفسه حقاً وانغمس دون أن يدري—
فذاك إخلاص حقيقي.
لكن أيوجد بشر كهذا؟
لا.
لم يرَ واحداً قط.
معظمهم يبلى.
ويخبو.
وتخفت قلوبهم.
ويخمد جهدهم.
ويسأمون.
ويتعبون.
ويغرقون في الإنهاك.
في الخراب.
كلهم.
لكن أمام عيني العبّار وقف واحد لم يفعل.
لم يرَ قبلاً شخصاً مجنوناً إلى هذا الحد المطلق.
وهكذا، أعاد إنكريد اليوم مراراً وتكراراً.
لم يكن التكرار عنده قيداً ولا سجناً.
فالقضبان لا تطيق احتواء إنكريد.
ومع ذلك لم تتزعزع نظرة العبّار.
واصل المشاهدة.
سلاسل اليوم صلبة.
ثقيلة.
لا تُكسر.
فماذا عسى المرء أن يفعل؟
كان إنكريد قد أجاب بالفعل.
قيد؟
تجري به فقط.
بل لم يبدُ حتى أنه أدرك وجوده.
«ها.»
أخيراً، ضحك العبّار.