الفصل 320
الفصل 320 – الثناء الثاني
أطلّ الصباح من جديد على اليوم ذاته.
إنكريد يعيش اليوم نفسه مرة تلو الأخرى.
ما زالت سلسلة الهواجس التي فاقت [إدراك المراوغة] تقيّد جسده.
أطرافه متيبسة، لا يقوى على الحراك.
ومرة أخرى، لم يبقَ أمامه سوى مشاهدة رفاقه يلفظون أنفاسهم الأخيرة.
وحين جاء المساء، قال إنكريد ما لا بدّ من قوله—استعداداً في حدّه الأدنى.
«راجنا، أمسك سيفك حتى وأنت مستريح.»
حذّره مسبقاً، مع أن السيف لم يكن مربط الفرس.
التعب ينهكهم.
الجراح تنزف فيهم.
لم يكونوا في كامل قوتهم.
ومعرفة ذلك لم تغيّر شيئاً في النتيجة.
ولهذا سُمّيت كارثة.
قتلهم الفارس عن بكرة أبيهم مرة أخرى.
ثم انقضى اليوم الثالث، وتلاه الرابع.
وهكذا دام التكرار.
هواجس. أغلال. موت الرفاق. موته هو. الوجع.
وفي بعض المرات، يلتقي ملّاح القارب على النهر الأسود.
«اليأس»، قال الملّاح مجدداً، ناقشاً الكلمة في عقل إنكريد.
لم يُجب إنكريد.
«اليأس.»
مضت اثنتا عشرة إعادة.
اليوم ذاته، مراراً وتكراراً.
وظلّ إنكريد، مقيّداً بسلاسل الهواجس، يشاهد رفاقه يموتون.
لم يغضّ بصره لحظة.
لم يكن بوسعه.
كريس، بمهاراته القتالية الهزيلة، يقف أمامه دائماً.
الرجل ذاته الذي ما فتئ يتحدث عن الهرب، يدير ظهره الآن ليحميه.
كانت لعنة.
ولهذا لم تخفّ حدّتها قط.
لا الألم الجسدي ولا ذاك الذي يسكن داخله تلاشى.
تحمّلهم جميعاً، في كل مرة، مُرغماً على مشاهدة كل شيء.
لم يكن إنكريد ينوي غضّ بصره أبداً—لكن الألم يبقى ألماً في كل الأحوال.
«إذن هذا هو اليأس»، تمتم الملّاح وهو ينساب ماراً.
كان اليوم الثاني والعشرين.
رجفة.
فور انشقاق صدر شينار، ارتجفت إصبع إنكريد.
فرق طفيف عن الدورات الحادية والعشرين الماضية.
«خطيبي»، قالت.
لم تمت هذه المرة.
ظنّ في المرة الأولى أنها لقت حتفها، لكن شينار لم تكن امرأة عادية.
لوت زاوية نصلها أثناء الصدّ، فقلّلت الجرح.
في تلك الحركة امتزج أسلوبا سيف—الانحراف والاعتراض.
وماذا عن راجنا؟
بدل أن يحاول مجاراة السرعة، ثبّت نصله وتلقّى الضربة بقوة صرفة.
كان فيهم جميعاً ما يستحق التعلم.
رجفة.
وبعد أن رأى راجنا وكريس ودونباكيل وإستر يموتون من جديد، استعاد إنكريد أخيراً السيطرة على يده.
«تتحرك أخيراً.»
عبارة بسيطة.
«هم؟»
ومع ذلك، اخترق نصل الرجل ذي الشعر البني قلبه.
مات إنكريد مرة أخرى.
‘رشّة.’
النهر الأسود.
الملّاح مجدداً.
لم يكن لديه ما هو أجدر بالوقت، فيما يبدو.
«اليأس.»
التقت نظرة الملّاح الشاردة بنظرة إنكريد.
حدّق إنكريد فيه دون انفعال.
لا تعب ولا ملل—يقول الشيء ذاته في كل مرة.
وبينما بدأ جسد إنكريد يتلاشى، راقبه الملّاح صامتاً.
حان وقت العودة—ليعيش يوماً آخر من مشاهدة الجميع يموتون.
تلاشى وجهه وجسده كالدخان.
لم يكن الملّاح يُظهر تعبيراً عادةً، لكن أحياناً تنسلّ آثار خفية من الانفعال.
وهذه إحدى تلك المرات.
وبينما تلاشى عالم الحلم واختفى طيف إنكريد، تحدّث الملّاح بصوت مسموع لمرة واحدة.
«أنت تبتسم؟»
—
تلاشى النهر.
استيقظ إنكريد من الحلم.
بعبارة أخرى، بداية يوم مُعاد آخر.
اليوم الثاني والثلاثون.
«أحلام قاسية»، تمتم وهو ينهض.
كان أول ما فعله—
أن يصرف اليوم الماضي بوصفه مجرد حلم.
لم يكن إنكاراً حقيقياً، بل وسيلة للمضي قُدماً.
أن يتقبّل عجزه كان فوق احتماله.
كحشرات تزحف تحت جلده.
«أي نوع من الأحلام؟» سأل كريس وهو يفرك النوم من عينيه.
«موتك.»
«ساحر.»
صدق إنكريد الفجّ قابله ردٌّ فجّ بالمثل.
«راجنا، أنت أيضاً مت. أبقِ سيفك قريباً.»
«يا له من كلام فظيع»، أجاب راجنا بالنبرة الجافة ذاتها، وهكذا بدأ صباح مألوف غريب آخر.
لم يكن مؤمناً بالخرافات، لكن الكلام إذا صدر عن إنكريد حمل ثقلاً.
«هل انتقل إليك هراؤك من ذلك الهمجي؟» تمتم راجنا.
نبرته هادئة، لكن الكلمات لم تكن.
«إهانة؟» سأل إنكريد. «إذن مبارزة.»
تفاداها بسهولة بابتسامة ماكرة.
لم يجد راجنا جدوى في الرد، فصمت.
تحرّك إنكريد بنشاط يفوق أي يوم سابق.
اليأس—كلمة كهذه لم تستقر في نفسه.
ظروف قاسية؟ بالتأكيد.
خصم قوي بشكل سخيف؟ وافق.
لكن الجواب كان بسيطاً.
‘ضربة واحدة.’
الفارس لن يؤدّي سوى ضربة واحدة.
إن كان هذا كل شيء، فاليأس؟ بالكاد.
حتى لو استطاع التفادي، لن يفعل.
الخصم فارس.
حتى لو جاء سامي موت، شعر إنكريد بإثارة غريبة لرؤية حلمه يتحقق أمامه.
جاء الألم مع الفرح.
دفن ذكرى موت رفاقه كأحلام ونظر إلى الأمام.
لن يدع أحداً يموت هذه المرة.
كان الجواب واضحاً.
‘كل ما عليّ فعله هو صدّها.’
وإن لم يستطع؟ فحتى يفعل.
مهما تطلب الأمر.
رؤية رفاقه يموتون مراراً—إن كان هذا هو اليأس، إذن—
‘ضعيف جداً.’
كم «يوماً» تجاوز بالفعل؟
كانت هناك أكثر من طريقة لكسر الحلقة.
التكرار لم يكن يعني أن كل شيء يجب أن يجري بالضبط ذاته.
كان يعرف ذلك بالفعل.
بعد أن كان عاجزاً عن الحركة، صار يستطيع التحرك بحرية.
جمع إنكريد عدّته من زاوية الخيمة.
هل يلفّ نفسه بالضمادات كدروع؟
لا، غير مجدٍ.
رأى سيف الفارس—لا درع يصمد أمامه.
حتى دفاع شينار المسحور انشقّ تماماً.
كان هناك شيء مضمّن في تلك الضربة.
كان يعرف ما هو.
‘الإرادة.’
الفرسان هم من يستعملون [الإرادة].
أدرك إنكريد ذلك بوضوح الآن.
فكيف سيواجهها؟
هل يدعها تنساب عبره؟
هل تعمل [خطوة الأفعى]؟
نسي كم كان جسده منهكاً.
مضى يوم آخر.
«أحسنتم صنعاً جميعاً»، قال مجدداً.
حتى التكرار لم يستطع تخفيف بعض الأمور.
الامتنان، مثلاً.
بعد التبادلات التافهة المعتادة،
«سحر خطير، هذا ما أنت عليه»، مزح كريس.
ثم جاء صوت التمزّق.
انشقّت الخيمة.
دخل الرجل ذو الشعر البني.
البداية ذاتها دائماً.
«آسف على هذا.»
تكلّم، واستعدّ إنكريد.
«ضربة واحدة، ثم أرحل. آخر ما تبقى لي من شرف.»
بدا متردداً، يكاد يكون قد ملّ من التمثيلية.
ومع ذلك، عرف إنكريد كيف ستنتهي.
تكلّم الفارس مجدداً، لكن إنكريد لم يستمع.
سمعها مرات أكثر مما ينبغي.
إن كان التكرار قد خفّف شيئاً، فهو الصبر.
صارت الكلمات بلا معنى الآن.
كل ما يهم هو التركيز.
خنقته سلاسل الهواجس مجدداً، لكنه كان قد بدأ يتغلب عليها.
أمر أصابعه، عضلاته.
تحرّك.
تقدمت قدمه خطوة طبيعية.
تعلّق الرعب الخانق بحنجرته، لكنه تجاهله.
كان يستطيع الحركة. كان ذلك كافياً.
ثبتت نظرة الفارس عليه.
فتح إنكريد فمه.
«دوري أولاً.»
«خطيبي»، نادت شينار محاولةً إيقافه. بعد فوات الأوان.
«أنا الهدف، صحيح؟ ظننت ذلك.»
واصل المشي.
كان قد أدرك ذلك منذ زمن.
لتجاوز اليوم، على المرء أن يفهمه تماماً.
‘هدفه أنا.’
إن تقدم خطوة واستفزّه، فلن يتجاهله الفارس أبداً.
هذا ما تعلمه إنكريد من التكرار.
استلّ الرجل—الفارس—سيفه.
السيف القصير المشقوق، سلاح سامي الموت.
«يا لجرأتك»، قال الفارس.
أهوى.
‘طرقة.’
حاول إنكريد الصدّ، لكن السيف كان أسرع.
أسرع من لايكانوس، ربما؟
مشابه لـ[الطعنة الصامتة] لجاكسن؟
رآها مرات لا تُحصى، لكنها المرة الأولى التي حاول فيها إيقافها.
شعر بالفرق فوراً.
أهوى الفارس دون إشارة مسبقة، والحركة تنساب من ساقيه إلى ذراعيه بسلاسة—توقيت لا يُقرأ.
‘كنت بطيئاً جداً.’
تقبّل ذلك بهدوء.
كان بطيئاً، فاخترق قلبه.
اقترب الموت.
ومع ذلك، ابتسم إنكريد.
كان قد حقق هدفه الأول، أليس كذلك؟
لاحظ سامي الموت ذلك.
‘مجنون’، فكّر الفارس، مخترقاً إياه فوراً.
لم يكن خصمه طبيعياً.
لم يهتم إنكريد بذلك.
كان راضياً لأن خطته نجحت.
إن لم يُرد مشاهدة رفاقه يموتون، فعليه فقط أن يتحرك أولاً.
أُغلقت عيناه.
جاء الموت.
‘رشّة.’
النهر الأسود.
رغم أنه لم يكن وقت هذا العالم، ظهر الملّاح.
انساب ماراً وقدّم ثناءً عالياً.
«مجنون.»
كانت المرة الثانية التي يقولها فيها.
بالكاد تمكن إنكريد من الرد.
«شكراً.»
لم يكن هناك وقت للمزيد.
هل كان وهماً أن القارب على النهر الأسود بدا يهتزّ بعنف بينما ينساب مبتعداً؟
من يعلم.
على أي حال—
‘الجسد يتحرك.’
الآن، كل ما تبقى هو الصدّ.
«جيد»، تنفّس إنكريد.
«ما الجيد؟» سأل كريس حين استيقظ مجدداً.
«لا شيء.»
فكّر إنكريد.
هل يستطيع استعادة جسده كاملاً الآن؟
لا.
أقام سيف راجنا منتصباً بجانب سريره.
«…وما هذا؟ مبارزة؟»
«أبقِه بجانبك.»
كانت الأفعال أسهل من التفسيرات.
إن أراد رفع حرارة جسده، فعليه مواصلة الحركة.
عند النار، تمدّد وأدّى تمارين استشفاء، وهو يفكّر طوال الوقت.
‘كيف أصدّها؟’
ما زال مستحيلاً.
مجرد قدرته على الحركة لم تكن تعني أنه يستطيع إيقافها بعد.
لكن—كانت ضربة واحدة فقط.
‘لا… ليست «مجرد» ضربة واحدة.’
ضربة فارس.
‘إنها سخيفة.’
لم يكن إنكريد ساذجاً.
كان يعرف ما يستطيع سيفه فعله.
الجنود العاديون لم يستطيعوا صدّه.
كان قد شقّ طريقه عبر مرتزقة مخضرمين، حتى عبر أبناء بيوت نبيلة مثل هوريير.
كان بينهم سحرة ومشعوذون.
كان قد وقع في أفخاخ من قبل أيضاً.
نجا بالفطرة المحضة—لكن ذلك لم يكن سهلاً.
لأي شخص آخر، كانت إنجازاته ستبدو معجزات.
ثلاثة سيوف، ضد احتمالات مستحيلة.
«هل كنت ساحراً؟» سأل كريس فجأة.
حتى عينا إستر زاغتا نحوه.
بالطبع لا.
لم يكن يستطيع استخدام التعاويذ.
أعاد سيف الفارس في ذهنه.
الآن شعر حقاً أنه مجرد جندي آخر.
هل كان جاكسن سيلاحظ شيئاً؟
لو كان جاكسن هنا، هل كان سيسقط بهذه السهولة؟
هل كان سيجد سبيلاً؟
لو لم يكن راجنا جريحاً؟
أفكار لا جدوى منها.
أهذا هو اليأس إذن؟
بعض الأثر المتبقي مما دفعه الملّاح في رأسه؟
لم يكلّف إنكريد نفسه عناء رفضها أو محوها.
تركها تبقى.
لم يكن ذلك مهماً.
ما هو اليأس؟
هو الانهيار الذي يأتي حين لا يبقى ما يُرجى.
التفتّت الذي يأتي من الشفقة على الذات.
لا شيء من ذلك ينطبق على إنكريد.
محبوس في اليوم حتى يستطيع صدّ سيف الفارس؟
رحّب بذلك.
أفضل من عيش حياة بلا معنى، ومشاهدة أحلامه تتعفن قطعةً قطعة.
«إذن سأجعل لهذا اليوم قيمة.»
إن جاء الموت—فليأت.
لن يعيش فقط ليموت.
كل الأيام السابقة—حديث الملّاح عن العذاب والجهل، والدورات التي لا تُحصى—كلها كسرت قوقعة أخرى في داخله.
وقف عقله أحدّ من أي وقت مضى، كأول يوم استيقظ فيه في هذه الحلقة.
إدراك صغير—لكنه عميق.
‘لم يقل أحد إنني لا أستطيع استخدام اليوم.’
كان قد استخدم إعاداته من قبل—ضد المستذئب، ضد الساحر، لاختراق أفخاخ التعاويذ.
كان هذا مجرد توسيع للفكرة ذاتها.
أن يكافح، ويتحمّل لعنة التكرار، ويستخدمها.
ما فعله جسده سابقاً، فهمه عقله الآن.
اتّسعت عيناه.
عرف ما عليه فعله.
«راجنا.»
«…نعم؟»
امتلأ صوته بالقوة تلقائياً.
رفع راجنا رأسه، مستشعراً التغيّر.
ماذا الآن؟
«بافتراض أنك في حالة مثالية»، قال إنكريد، وعيناه تلمعان—نظرة مثارة بشكل غريب، تكاد تكون محمومة.
«أنا كذلك. أكثر منك على أي حال.»
الغرور—أقوى سلاح في بعض الأحيان.
لمعت جرأة راجنا بسطوع يعادل عزيمة إنكريد.
«جسدي تعافى بتسعة أعشاره»، قال إنكريد.
في الحقيقة، بالكاد نصفه.
«أنا شُفيت تماماً»، أجاب راجنا.
«وأنا كذلك، الآن فقط.»
وهما يُراقبان، تمتمت شينار بهدوء: «ماذا يفعلان؟»
«يتنافسان على من هو أغبى»، أجاب كريس بجفاف.
«أنا لست جريحة»، تدخّلت دونباكيل.
كانت كذلك بالطبع، لكن لم يعترف بها أحد.
تجاهل إنكريد وراجنا كل شيء آخر.
بدقة أكثر، تجاهل إنكريد، واتبع راجنا قيادته.
السؤال الحقيقي كان هذا:
«أتستطيع تحمّل سيف فارس؟»
النبرة، والثقل، والحدّة في نظراته—أبعد من أي تظاهر بالثقة، كان هناك شيء متوحّش يتّقد فيها.
كان معدياً.
أغلق راجنا عينيه لحظة، يفكّر.
كانت هذه المعركة قد أرته شيئاً.
طريقاً.
كان يستطيع رؤية أين تشير موهبته.
لم يكن قد سلك ذلك الطريق بعد، لكنه كان واضحاً.
أضاء نور هبته السبيل.
كان نصف واثق الآن—
كان هذا طريق الفروسية.
فأجاب،
«أستطيع صدّها.»
مجرّدةً من الجرأة، ظلّت العبارة صادقة.
إن استطاع توجيه [الإرادة] في قطعته، فربما يستطيع الصمود أمام ضربة فارس.
ثقة هشّة، لكنها ثقة في كل الأحوال.
على الأقل لن يسقط من ضربة واحدة.
لم يكن التأمل ضعفاً—بل استعداداً.
وكان إنكريد يشعر بأن راجنا يتغيّر أيضاً.
كل إعادة كانت تجلب تحولاً دقيقاً في ردود أفعاله تجاه الفارس.
هل كان ذلك يعني أنه بدأ «يرى» شيئاً هو الآخر؟
الشك والفضول—كانا يقودانه.
سلك إنكريد الطريق الأسهل.
بحث عن الجواب مباشرةً.
«كيف؟»
أخبرني بطريقتك.
بدا راجنا كأنه سكر من شدّة نظرة إنكريد.
استدرجت الكلمات منه طبيعياً.
تخيّل ضربة الفارس، ورسم قوسها في ذهنه—
ثم، بموهبة رجل قُدّر له أن يكون من أفضل أهل القارة، فتح فمه دون تردد.