الفصل 319
الفصل 319 – حلم إنكريد يتجسّد ساميَ الموت
مسحت عينا إنكريد الرجلَ الذي أمامه مسحاً فطرياً.
ساقان متباعدتان على نحوٍ عابر، وذراعان متراخيتان، وشعر بني أشعث، وعينان باهتتان تخلوان من أي طابع مميز، وثياب بسيطة بالية لا تنتمي إلى عدو ولا إلى حليف.
انهالت عليه عدة أسئلة دفعة واحدة.
أولاً—كيف وصل هذا الرجل إلى هنا؟
ثانياً—كم قوياً بالضبط؟
وثالثاً—علامَ يعتذر؟
قال الرجل: «لي أسبابي، فلنُنجز هذا سريعاً.»
استلّ سيفه.
«تشينغ.»
سيف قصير رخيص.
صوت انزلاقه من غمده أخبر إنكريد بكل ما يحتاج إلى معرفته.
نصل مشقوق، وجلد المقبض انحلّ وتدلّى في شريط، ولون الفولاذ باهت—مصدئ.
الغريب أن إنكريد لم يستشعر شيئاً حتى استُلّ النصل.
في اللحظة التي خرج فيها ذلك السيف من غمده، تصاعدت في داخله موجة من الرهبة.
لم تكن كالضغط الذي يبثّه قائد نول أو الفارسة المبتدئة آيسيا—بل شيء آخر تماماً.
إن كان ضغطهما غير مباشر، فهذا كان مطلقاً—قدرٌ قاهر يخبره أنه مهما فعل، لن يستطيع إيقاف ذلك النصل.
لماذا؟
بفعل التكرار الذي لا ينتهي، صارت حواس إنكريد أكثر حدة من أي وقت مضى.
كان [إدراك المراوغة] قد تجاوز عتبة، فوهبه إحساساً جديداً—الاستشعار.
تطورٌ محظوظ، ربما، لكنه عديم الجدوى الآن.
بسببه، تجمّد جسده.
ذلك الشعور بالاستشعار كبّل ذراعيه وساقيه.
قالت شينار: «همم، أيها الخطيب.»
ربما التقطت حواسها الإلفية أكثر من ذلك.
«عليك أن تتفادى.»
في اللحظة التي تكلمت فيها، اختفى الرجل.
احترق أثر طويل في رؤية إنكريد.
تبعته عيناه بالفطرة.
تحوّل الضباب إلى خيط ضوء—وفي اللحظة التالية، وقف الرجل أمام شينار.
رغم أن عيني إنكريد كانتا مفتوحتين، بدا جسد الرجل وكأنه يومض داخل الوجود وخارجه.
كان بهذه السرعة.
حتى مع كل قدرته المدرّبة على رؤية الحركة، بالكاد استطاع إنكريد اللحاق.
«كلانغ!»
«بيبيك!»
وصل الصوت إليه قبل أن يلحق به عقله.
ثم رآه.
كانت شينار في وضعها القتالي بالفعل، نصالها مرفوعة.
أشعل السيف القصير المشقوق شرارات على سكاكينها وهو يقطع من صدرها نزولاً إلى بطنها.
تناثر الدم القرمزي في الهواء.
كانت خناجرها قد صدّته لنبضة قلب، لكن القوة اخترقت وفلقت جسدها بنظافة.
قوة وسرعة ودقة—متوازنة تماماً.
في تلك اللحظة، أدرك إنكريد ما هي ضربة السيف المكتملة حقاً.
قال الرجل: «إن كنتَ محظوظاً، سيكون هذا سريعاً. وإن لم تكن، فلن أضرب مرتين. أعلم أن هذا ليس شرفاً، لكنني ألتمس تفهّمك.»
تكلم الرجل بهدوء، وصوته يصل واضحاً عبر الفوضى.
لم يستطع إنكريد فهم ما يعنيه بالحظ أو بالشرف.
لكن شيئاً واحداً كان مؤكداً—لقد سقطت شينار.
أمسكت صدرها وانهارت.
ارتطمت خناجرها بالأرض بصلصلة باهتة وهي تحاول سند نفسها، لكن قوتها خذلتها.
تدحرج جسدها، وارتطم رأسها بالأرض بثبّة ثقيلة.
قال الرجل ذو الشعر البني وهو يستدير: «أنا لا أحب هذا أيضاً. أعني ذلك.»
حدّق إنكريد فيه.
حتى لو كان ذلك السكين المصدئ في يده أي شيء آخر، لكانت النتيجة نفسها.
كان ذلك حتمياً.
اجتمعت إجابات كل أسئلته في حقيقة واحدة—
الرجل الذي أمامه يتجاوز فارساً مبتدئاً.
في اللحظة التي رآه فيها إنكريد، استشعر ذلك النوع من القدر الذي لا مفرّ منه.
فارس.
رجل يستطيع ذبح ألفٍ وحده.
كابوس وُلد من ساحة المعركة.
كارثة في هيئة بشر.
سلاح حيّ قادر على تغيير مسار الحرب.
تجسّد حلم إنكريد أمامه ساميَ موت.
تمتم كريس خلفه بصوت مرتجف: «ما هذا ماذا بحقك.»
«تحرّك.»
جذب راجنا كريس من ياقته إلى الخلف، وتقدّم.
لم يستل سيفه حتى.
كان يمسك ملعقة.
«ما هذا؟»
هدرت دونباكيل، وقد بدأ شكلها الوحشي يتشكّل بالفعل.
أنزل الرجل سيفه القصير، ثم تحرّك نحو هدفه التالي.
لا صوت خطوات، ولا ريح تُقطع—بل «تحرّك» و«قطع» فحسب.
حتى المشاهدة كانت شبه مستحيلة.
هذه المرة، كانت دونباكيل.
استلّت سيفها المقوس أولاً.
لو لم يتحرك الرجل، لربما ضربت أولاً.
«تشينغ.»
«ثد!»
«واك!»
تداخلت ثلاثة أصوات.
هكذا سجّلتها أذنا إنكريد.
حين ركّز، كانت النتيجة واضحة بالفعل.
لم يستطع تتبع مسار السيف—أسرع من قبل، يحجبه جسد الرجل.
لكنه رأى دونباكيل.
انفلق سيفها المقوس إلى نصفين، وتطايرت شظية تدور وتشقّ الخيمة.
انغرز سيف الرجل القصير في صدرها مباشرة دون توقف.
تمتمت وهي تركع: «اللعنة، كان عليّ استخدام نصل أفضل.»
أمسكت يدها الشقّ في صدرها، لكن الدم نبض بين أصابعها.
جرح قاتل.
«هيا إذن.»
كان راجنا التالي.
اندفع بلا سلاح.
حتى لو كان معه سيف، لكان الأمر ميئوساً منه—ذراعه لم تكن قد شُفيت تماماً.
لم يتردد الفارس.
ضرب.
قطع صامت شقّ الهواء نحو رأس راجنا.
لم يتصرف راجنا بحماقة.
لوى جسده في اللحظة الأخيرة، ودافع بذراعه السليمة إلى الأمام.
«كلاك!»
أمسك الرجل معصمه بسهولة—والملعقة لا تزال في قبضة راجنا.
قال: «كنتَ الأكثر قدرة.»
ثم رفع نصله فوق رأسه وأنزله.
لوى راجنا جسده مرة أخرى، محاولاً دفع كتفه إلى الأمام، لكن السيف كان أسرع.
«شلوك!»
لم يتطلب الأمر سوى ضربة واحدة.
طار ذراعه، يدور في الهواء.
تناثر الدم في أقواس واسعة.
لو تُرك هكذا، لنزف حتى الموت.
«صحيح. أنا لا أضرب مرتين.»
كانت نبرة الرجل ثابتة، تكاد تكون مهذبة.
فهم إنكريد الآن.
كان يعنيها حرفياً.
سيضرب مرة واحدة فقط.
«إن أُوقف نصلي، أنسحب. ذلك وعدي—قليل من ضميري. سمّه شرفاً إن شئت.»
تحرّك مرة أخرى، هذه المرة نحو إستر.
نزلت الضربة كالبرق، سريعة ومطلقة.
لمع القوس كعاصفة هابطة.
«وهام!»
قُطعت كفّها الأمامية—وانشقّ صدرها معها.
«كياااااك!»
شقّت صرخة النمرة من الألم الخيمة، وزلزلت الهواء.
«اذهبوا… اهربوا…»
كان صوت راجنا أجشّ.
حاول النهوض، فانزلق في دمه، وارتطم وجهه بالأرض.
تلطّخ وجهه بالقرمزي.
«اللعنة…»
ثم حجب ظهر مرتجف رؤية إنكريد.
كريس.
ما تزال سلاسل الاستشعار تقيّد جسد إنكريد.
لم يستطع الحركة.
بدا وكأن القدر نفسه يهمس له—سامية الحظ تكشف وجهها الآخر، سامية القدر.
‘لا يمكنك الهرب. ينتهي الأمر هنا.’
قال كريس: «علمت أنني سأنتهي هكذا يوماً… لكن أيها القائد، دعني أردّ لك جميلك قبل أن أذهب.»
لم يستطع إنكريد رفع يده أو فتح فمه.
كل ما استطاع فعله هو تذكّر الوقت الذي وقف فيه أمام كريس.
«أيها العيون الكبيرة، اهرب.»
لماذا قال ذلك حينها؟
لم يكن قراراً—بل غريزة فحسب.
«اذهب. سأثبّته.»
همس كريس بذلك، عالماً أنه بلا جدوى.
عرف الفارس ذلك أيضاً.
لا تنهيدة، لا انفعال.
رفع نصله فحسب.
«ووش.»
توهّجت النار في المجمرة، فألقت ظلالاً كثيرة.
صار أحد تلك الظلال حقيقياً—واخترق قلب كريس.
«كراك.»
بصوت أخير، سقط، والدم يتدفق من صدره ودموع حمراء تنساب من عينيه.
شاهد إنكريد كل شيء.
ظاهرياً، بدا هادئاً.
استدار الفارس ذو الشعر البني نحوه.
انعكس ضوءان ناريان في عينيه—ساطعان وموحشان.
كانت ألسنة اللهب في نظرة إنكريد تلتهب أشد من المجمرة.
رآها الفارس.
«هاه… مرة واحدة تكفي.»
أخرج نفسه في اشمئزاز خفيف.
هذا الموقف كله لم يُرضه.
عاش الفرسان على الشرف—فما هذا الكمين؟
غير متوقع، لكنه لا يهم.
تمّ الفعل.
كانوا جميعاً موتى.
أخيراً، تكلم إنكريد.
«لم أظن قط أنني سأقول هذا.»
رآهم جميعاً—شينار، راجنا، دونباكيل، إستر، كريس.
شينار منهارة على الأرض.
راجنا يتلوّى، فاقداً ذراعه.
دونباكيل صدرها مشقوق.
إستر تهرّ عبر صدر ممزق.
كريس، مخترق، جسده ساكن.
فقط راجنا وإستر كانا بالكاد على قيد الحياة.
الباقون—موتى.
جاء صوت راجنا خافتاً.
«اخرج… اذهب…»
حتى وهو ينزف حتى الموت، كرّر الرجاء العقيم نفسه.
لن ينجو على أي حال.
ومع ذلك، كان هذا كل ما يستطيع قوله.
كان ذلك عبثاً.
نظر إنكريد إلى الفارس وتمتم:
«أظنني سأموت أيضاً.»
إن مات، سيتكرر اليوم.
كان يحتاج ذلك.
رفع الرجل سيفه بلا مبالاة.
«آسف على هذا.»
صوت بلا انفعال.
حاول إنكريد تقدير مهارته—
لكنه لم يستطع الرؤية.
كان كل شيء ظلاماً.
كالسير في درب حالك السواد بلا مشعل.
«ثانك.»
اخترق النصل قلبه.
لم يتفادَ.
تقبّله.
سيبدأ من جديد من البداية.
‘مرة أخرى.’
كانت أول مرة يترك فيها الأمر طوعاً.
أدرك شيئاً.
شينار ونكاتها المازحة.
هراء دونباكيل الفظ.
رسمية راجنا الكسولة.
هوس كريس بكرونغ.
وتلك الساحرة النمرة المتقلبة المزاج.
‘لن أدعهم يموتون.’
رؤية موتهم أمام عينيه ملأته بشيء لا يستطيع تسميته—
شيء بعيد كل البعد عن السكينة.
تقبّل الموت.
سيف الفارس، نصل سامي الموت، اخترق قلبه وانسحب.
«أنت… سأقتلك.»
ما يزال صوت راجنا عالقاً، يتلاشى في البعيد.
تحمّل إنكريد الألم في صمت، دون حتى أنين.
«جيد. أنت حيّ—لقد استحققت ذلك. أوقف النزيف.»
أوفى الرجل بوعده.
استدار ومشى بعيداً.
انهار إنكريد، وأغمض عينيه.
ابتلعه الموت.
«سبلاش.»
كما هو متوقع، ظهر النهر الأسود في مرمى النظر.
على مياهه الجارية وقف الملّاح، حاملاً مصباحاً بنفسجياً.
تكلم.
«قلت لك—اليأس.»
حلّ الصمت على النهر.
لم يومئ إنكريد. بل سأل:
«وماذا عن العذاب والجهل؟»
لم يستطع قراءة وجه الملّاح.
أي مزاج كان عليه اليوم؟
لحسن الحظ، أجاب.
تحرك المخطط الخافت لفمه، ووصل صوته إلى إنكريد.
«الأول كان العذاب—‘أيجب على المرء أن يفعل ما لا يلزم فعله؟’»
أكان ذلك اختباراً منحه الملّاح، أم مجرد تدبير القدر؟
لم يعرف.
لكنه لم ينقذ الطفل بدافع الضرورة.
كان شيئاً أمره به قلبه.
فلماذا يكون ذلك عذاباً؟
لم يكن كذلك، على الأقل ليس بالنسبة له.
«والثاني كان الجهل.»
لم يعرف إنكريد الجدار الذي أمامه—الجهل، ببساطة.
لكن الجهل قوبل بالعون.
أرشده الملّاح.
حتى دون تلك المساعدة، كان سيفهم في النهاية.
كان سيتغلب عليه مع الوقت.
فالجهل أيضاً، لم يعد له معنى الآن.
«والثالث هو اليأس.»
كان ذلك يعني: ‘لا يمكنك التغلب على هذا.’
كانت نية الملّاح واضحة.
‘واجه سيف الفارس.’
كان أقسى اختبار حتى الآن.
سيكون عليه مشاهدة كل رفاقه يموتون أولاً.
القول إن ذلك لم يؤثر فيه سيكون كذباً.
«تلذّذ بيأسك،» قال الملّاح، كما كان يفعل دائماً—دون أثر لابتسامة.