الفصل 317
الفصل 317 – الجسد يتوق إلى التعافي
بينما كان إنكريد يتلوّى من الألم ويعيش يومًا آخر من التكرار، تحرّك دونباكيل وشينار بسرعة، واشتبكا بعنف مع فرسان العدو الذين يطاردونهم.
أما راجنا، وقد أشعله الحماس بعد اكتشافه اختراقًا، فكان يصيح بشأن فضلات بنية، وجاكسن بدوره كان مشغولًا.
‘همم.’
طالما لم يحسّ برائحة مهنته المألوفة.
ليست رائحة حقيقية بالمعنى الحرفي—فحواس جاكسن الحادة تداخلت وأيقظت [الحاسة السادسة]، فجاءت الرائحة إحساسًا لا واقعًا.
خطوات لا تُسمع. نصل يقترب.
وما التقطه حدسه تجسّد أمام عينيه.
انسلّ جاكسن من بين الجنود.
وعرفته المجموعة المقابلة في الحال.
كانوا من عشيرة القتلة—أولئك الذين أسّسوا نقابة أزبن المعروفة بـ[مستنقع مونتير]، وأسيادها الحقيقيون.
بخلاف زعيم النقابة الصوري، كان هؤلاء الثلاثة أصل القتلة وأسيادهم، يثقون ببراعتهم ثقة تامة.
وما إن تعرّفوا على جاكسن حتى تحرّكوا.
‘ذاك أحمق أخرق. فلنقتله وننصرف.’
لمحة واحدة كفت الثلاثة ليتقاسموا العزم ذاته.
تعمّد جاكسن إظهار حضوره، وتعمّد إحداث الضجيج، وتعمّد استدراجهم.
نعم، كان طُعمًا.
كان يستحثّهم على قتله.
إغراء مقاتل يبدو ماهرًا لكنه دونهم—فخّ ملفوف بالهشاشة.
‘ثلاثة.’
من نيّة القتل الخافتة التي تلاحقه، قدّر جاكسن عددهم.
تحرّك كراقص في تانغو مُغرٍ، منسلًّا من صفوف رفاقه.
وبدأ القتلة الثلاثة الذين يتعقّبون أثره مطاردتهم.
وفي صفوف الجنود، خرج جندي عجوز عن التشكيل.
وضع خوذته على رأسه بلا إتقان، وضمّ رمحه إلى صدره، ثم انهار.
مشهد يخطف الأنظار بشكل غريب.
سقط بضجيج—ثدْمٌ على ركبتيه أولًا، ثم «آخ!» فرّت من فمه.
فاستدار الصديق والعدو معًا نحوه.
وعلى نحو ما، كان يرتدي زي حرس الحدود.
ودون أن ينظر، عرف جاكسن أن الجندي العجوز ضرب الأرض بيده المغطاة بالقفاز بدل أن يسقط سقوطًا طبيعيًّا.
وفي اللحظة ذاتها، أحسّ بنصل يطير نحو ظهره.
سيف كالإبرة.
فقلّد جاكسن فعل الجندي العجوز، وسقط إلى الأمام كأنه فُوجئ.
«يا!»
تعثّر وتدحرج تمامًا كمجنّد لا يعرف شيئًا.
«أيها الأحمق!»
صاح القائد الصديق.
في نظره، بدا الأمر كأن جاكسن خرج عن التشكيل ونجا بأعجوبة من كمين للعدو.
وبطبيعة الحال، وبّخ الجندي الذي شذّ عن الصف.
ولم يتكلّف جاكسن إطالة القتال.
فمعارك من هذا النوع خاضها أكثر مما يستطيع عدّه.
وحتى وهو يسقط، كان خنجره الصامت للرمي—[خنجر الصفير]—قد انطلق.
ثُك.
رفع الجندي العجوز يده إلى صدره.
غُرز الخنجر هناك كزهرة مثبّتة على قميص.
«صدّه.»
تمتم جاكسن بلا اكتراث، وهو نصف منحنٍ.
ورفع الجندي العجوز ذقنه قدرًا يكفي ليلتقي بنظرة جاكسن.
كانت عيناه، الفاترتان الباردتان، محاطتين بحمرة، وفي وسطهما حدقتان عنّابيتان غامقتان.
مجرد رؤيتهما جعلت جلد القاتل يقشعرّ.
وأعطى من ثُقبت يده إشارة بأصابعه.
[اقتلوه.]
أمر بلغة الإشارة—ردّ فعل غريزي على الرعب الذي يزحف أسفل عموده الفقري.
فتحرّك الاثنان الآخران.
ألقيا خناجر مسمومة، وفجّرا دخانًا سامًّا عند قدمَي جاكسن.
وتجمّد القائد الصديق، الذي كان مستعدًا للتدخّل.
لم يكن ذاك مجنّدًا أخرق—بل كان جاكسن.
فأدرك أن جاكسن أظهر وجهه عمدًا، لينبّهه ألّا يتدخّل.
ومع ذلك، إن تقدّم الرجل ومات، فسيكون ذلك خطئه هو.
وقد أبقى جاكسن مسافة كافية لمنع ذلك.
كان بوسعه أن يتخذ من حلفائه دروعًا بشرية، لكنه لم يفعل.
وحتى لو رآه إنكريد، قائده، لما سخط.
فالقائد لا يحب من يتخذون الرفاق دروعًا لحوم.
‘أنت تقلق من أغرب الأشياء.’
أحسّ جاكسن كأن النصل في قلبه قد ثلِم.
بطبيعة الحال، بقيت تقنيته حادة كالموسى.
سْوِيش! سْوِيش!
انشقّ الهواء بينما طارت الخناجر وانشدّت أسلاك فولاذية، مستهدفة كاحلَي قدميه.
رأى جاكسن عبرها جميعًا وراوغ.
ردود فعل وحشية.
وهذا طبيعي—فقد ابتكر بنفسه [إدراك المراوغة] و[بوابة الحاسة السادسة].
من حيث القدرة الحسّية المحضة، كان عبقريًّا تجاوز الجان بالجهد وحده.
ومضى الباقي كما هو متوقع.
قاوم القتلة وحاولوا الفرار.
فطاردهم جاكسن، مانحًا كلًّا منهم فمًا ثانيًا في حلقه، أو مغرسًا خنجرًا في قلبه.
وقبل أن يمضي وقت، كانوا بعيدين عن ساحة المعركة.
ولم يشهد مبارزتهم أحد—لا عدو ولا صديق—شهادة صحيحة.
وحتى لو كان أحد قريبًا، لما رأى إلا ومضات تشقّ الهواء.
«اللعنة… هل أنت خنجر غاور؟»
شهق آخر الأعداء، ما زال متنكّرًا في زي الجندي العجوز، وهو يموت.
بدا حاقدًا.
«وهل معرفة ذلك تجعل الموت أسهل؟»
«وغد…»
سال الدم من شفتيه.
لو لم ينزع الخنجر من صدره، لربما عاش ثوانيَ أطول—لكن جاكسن لم يكن لديه سبب ليتركه.
فانتزع الخنجر ووثب إلى الخلف.
وبصق القاتل إبرة خفية من فمه—ردّ أخير يائس.
شقّت الإبرة الهواء بلا جدوى.
«يا ابن الـ…»
كيف لا يُرخي حذره، ولو للحظة؟
مهما حدّق القاتل أو لعن، بقي جاكسن هادئًا.
وراقب بلا انفعال الرجل المرتجف يلفظ أنفاسه.
وحين نظر إلى جلده، رأى فقاعات سوداء تتشكّل.
سُمّ.
ذيفان قاتل—لكنه ليس قاتلًا له.
فقد عرف هذا السم جيدًا.
وحين انتهى من فحص الجرح، كان آخر قاتل قد مات.
وكما في كل مرة، فتّش جاكسن الجثة.
إبر، ومسحوق سم، وقنابل دخان—أدوات قاتل نمطية.
ثم رآه—وشمهم.
زنبقة سوداء.
إحدى العلامات التي كان يتعقّبها.
لم يكن يتوقع أن يجدها على قاتل من أزبن.
حدّق جاكسن فيها لحظة.
وهذا ما لم يكن يستطيع تجاهله ببساطة.
أي أن وقت الرحيل قد حان، ولو مؤقتًا.
‘مؤقتًا؟’
فكرة «العودة» جعلته يشعر بشيء غريب.
متى كانت آخر مرة كان لديه بيت أو مستقر يعود إليه؟
كم يبدو ذلك ترفًا سخيفًا.
ومع ذلك، وجد نفسه عاقد العزم على العودة.
أراد أن يرى ما سيفعله إنكريد بعد ذلك.
ذلك الرجل… كان فيه شيء يجعل من المستحيل أن تصرف نظرك عنه.
‘عليّ أن أخبره قبل أن أذهب.’
تقرير قصير عن أخذ إجازة مؤقتة سيكفي.
—
أمضى إنكريد أيامه يأكل وينام.
وهو أعلم من أي أحد بأن الطعام الجيد والراحة ضروريان عند الإصابة والألم.
وكلما فتح عينيه، كان جائعًا.
فجسده، الذي بنته [تقنية العزل]، يطالب بالتعافي.
مطلب قويّ.
وكلّه كان يختزل في شيء واحد—الجوع.
كان يتضوّر جوعًا.
«هل هناك أي طعام؟»
كان ذلك أول ما قاله عند استيقاظه.
«نعم، سيدي! انتظر لحظة، أرجوك!»
فانطلق المسعف عند سريره، المنضبط المتوتر، مسرعًا.
وعندما عاد، أحضر وعاءً من العصيدة الرقيقة.
«سأطعمك، سيدي!»
«لا حاجة.»
كان ذراعاه ملفوفين بالضمادات، لكنه يستطيع الأكل.
فخطف الوعاء والملعقة، وأنهاه في ثوانٍ.
«لا ينبغي أن تأكل بهذه السرعة.»
«أنا بخير.»
حتى قبل إتقان [تقنية العزل]، كان الهضم تخصصه.
فمن لم يأكل ويرتح جيدًا، مات سريعًا كمرتزق.
لا مهارة، لا جَلَد—تلك حكم بالإعدام.
والآن؟
ربما يستطيع هضم التراب لو حاول.
«أخي، الأكل والتبرّز جيدًا أساس الحياة.»
كانت [تقنية العزل] فنًّا لصقل الجسد.
فهي تبني ليس العضلات فحسب، بل التوازن الداخلي، وتعلّم كيف يأكل المرء ويرتاح على نحو سليم.
أكل إنكريد جيدًا وأغمض عينيه.
كان يخطط للراحة التامة.
أكل، نوم، تكرار—هذا روتينه.
وعندما فتح عينيه في المرة التالية، كان جاكسن هناك.
كان شعره متلبّدًا بدم جاف، وتعبيره كئيبًا.
وظلّت رائحة التراب والدم عالقة حوله.
«قائد، سأحتاج أن أغيب قليلًا.»
قال جاكسن.
«إن منعتك، لن تذهب؟»
سأل إنكريد دون أن يرمش.
كان فضولًا محضًا—عادةً لم يكن ليسأل، لكنه كان نصف نائم.
لم يتغيّر تعبير جاكسن.
كان سيذهب على أي حال.
«عُد.»
احترم إنكريد ذلك.
فلكل من مرؤوسيه أشياء لا يستطيعون التنازل عنها.
لم يكن يعرف ما هي، لكنه فهم ثقلها.
كانوا جنودًا، نعم—لكنهم أيضًا من حملوه إلى هنا.
فمهاراتهم بنت الأساس لتقدّمه هو.
والتقى نظرة جاكسن، فأضاف إنكريد بهدوء:
«لا تتأخر.»
«أنا لست سيئًا في الاتجاهات.»
جواب بلا مرح، لكنه مزحة على أي حال.
لم يبتسم أي منهما، لكنه كان وداعًا.
وبعد بضع كلمات أخرى، ضربه الإرهاق كموجة.
«أنا نائم.»
«نعم، قائد.»
وعندما فتح عينيه مجددًا، كان جاكسن قد ذهب.
كان الفجر مجددًا، كما قبل.
هذه المرة، كانت شينار تحمل ملعقة.
«آه.»
أشارت الجان الجميلة، بلا تعبير، له أن يفتح فمه.
أرادت أن تطعمه.
«أليس لديك ما هو أهم تفعلينه؟»
«خطيبي كاد يموت. هذا أقل ما يُتوقع.»
مزحة الجان، مجددًا.
رمش إنكريد، متعبًا جدًّا للجدال، وفتح فمه.
حقًّا أطعمته الجان.
«هل أمضغه لك؟»
«إنها عصيدة، لا خبز.»
«العبرة في النية.»
«مجتمعكم… غير محتشم.»
«هل هذا إهانة؟»
«لا، مجرد ملاحظة.»
«أنا غير المحتشمة. ومعك وحدك.»
لم يكن إنكريد قد اعتاد مزاح الجان بعد.
كان هذا قَدْر ما اكتسبه من تسامح.
«هل أعدّ لك وجبة جان في المرة القادمة؟»
قالتها شينار بوجه جامد.
«وما فيها؟»
تذكّر فروك وهو يأكل الحشرات.
«عصيدة مغذية خضراء مليئة بالألياف الناعمة.»
«كيف طعمها؟»
«سامي.»
«سأعتذر.»
كان يحب العصيدة التي يأكلها الآن—لحم مفروم وبصل مع لمسة بهار.
من صنعها يستحق الثناء.
كانت لذيذة.
منذ عودته عند الغسق، كان ينام معظم الوقت.
نصف اليوم مضى في الراحة.
بين الغفوات، ودّع جاكسن، وأكل العصيدة، ورأى راجنا نائمًا، وسمع دونباكيل تتذمّر.
«كانت هذه المعركة مملة. كنت أستطيع فعل ما هو أفضل.»
ولماذا كانت تقول ذلك لـ«هو»؟
نعم، كان يعرف أنها قوية.
لقد رآها تُضرب من ريم مرات عديدة.
«سأفعل ما هو أفضل في المرة القادمة.»
ولماذا كانت تكرّر ذلك، لم يستطع الجزم.
أكل، نوم، راحة.
جسده طالب بالتعافي، وهو أطاعه.
«هل تفعل هذا بهذا الاجتهاد؟»
سألت جندية عندما استيقظ لحظة.
رمش إنكريد مرتين وتذكّر اسمها.
«هيلما.»
وإلى جانبها كان سيّد بهارات الكتيبة، ورأسه وكتفه ملفوفان بالضمادات.
ووجه آخر محرج حام حولهما.
«لماذا أخفيت من أنت؟ لقد فاجأتنا.»
تكلمت هيلما، وأومأ الجندي بجانبها.
«أنا—لقد ارتكبت ذنبًا جسيمًا!»
فضرب الجندي الثالث جبهته بالأرض، رافعًا سحابة غبار.
«ماذا؟»
«تكلّمت بغير موضعي…»
«آه، انسَ الأمر. انتهى. أنت لم تعرف حتى من أنا—كان خداعي.»
«لا—لا، سيدي!»
إذن كان هو—ذاك الثرثار الذي قال مرة إنه سيتقدّم إن كانوا سيقاتلون.
تجاهله إنكريد ونظر إلى الوعاء بجانب هيلما.
عبثت الرائحة بأنفه مجددًا.
كان جائعًا.
‘يبدو كأن سامي الشحاذين انتقل إلى معدتي.’
في الحقيقة، كان مجرد جسده المتجدّد يطالب بالطاقة للشفاء.
لقد صار عمليًّا «سامي الشفاء».
لو رآه أودين الآن، لفخر.
«أخي، يقولون إن الأرض تتصلّب بعد المطر. حين تشفى، ستصير أقوى. هل أكسر ساقك لك؟»
كان سيمزح هكذا.
كادت الفكرة تُضحك إنكريد.
مرؤوسوه يتصنّعون الصلابة دائمًا، لكنهم يحبون المزاح معه.
ريم كان أسوأهم.
يكاد يسمعه الآن.
«يؤلم، أليس كذلك؟ هل تمانع لو وخزته؟»
أحمق همجي.
أخذ ريم اللوم وهو ليس هنا حتى—غالبًا ينكث أذنه في مكان ما.
غارقًا في أفكاره، رمش إنكريد بينما رفعت هيلما الوعاء.
«هل تريد بعضًا؟»
فتح فمه تلقائيًّا.
فقط بعد أن لامست العصيدة لسانه أدرك—كان يستطيع إطعام نفسه.
كانت شينار قد بدأت عادة سيئة.
ومع ذلك، بدا محرجًا أن يصرّ فجأة على فعلها بنفسه.
أخذ ملعقة، ثم أخرى.
ذابت الفاصولياء الطرية واللحم الشهي معًا على لسانه.
«دجاج مسلوق وفاصولياء، سيدي.»
شرح الطبّاخ الجريح بجانبها بخجل.
«إنها لذيذة.»
«شكرًا لك.»
بدا محرجًا لكن مسرورًا.
«أريد أن أطعمك أنا أيضًا!»
تفوّه الجندي الثالث.
هل كان مجنونًا؟
«هل أنت مجنون؟»
وبّخته هيلما في الحال.
جيد. أحسنتِ، هيلما.
ثقلت جفون إنكريد مجددًا.
ما زال جسده يريد الراحة.
«كان شرفًا.»
قالت هيلما بهدوء وهو ينهي طعامه.
أومأ إنكريد فقط.
جذبه النوم.
«سأطلب النقل. أريد القتال إلى جانبك.»
أضاف الثرثار.
فليفعل ما يشاء.
وبينما كان يغرق في النوم، سمع بخفوت صوت راجنا قريبًا.
«ماذا، ألا تطعمينني أنا؟»
أجابت هيلما: «ذراعاك تبدوان بخير في نظري.»
تقنيًّا، ذراعا إنكريد كانتا بخير أيضًا.
في حلمه، كان يلوّح بسيف بأصابع قدميه لأنه لم يكن لديه ذراعان.
حلم سخيف.
وهكذا واصل الأكل والنوم والشفاء.
وبحلول ظهيرة اليوم التالي، وصل كريس بالأخبار.
«جيش أزبن ينسحب.»
«هذا خبر سار.»
«ربما. من يدري أي حيل سيدبّرون بعدها.»
كان وجه كريس مليئًا بالريبة، كرجل ينظر إلى من يدين له بمال.
هل ظنّ أنهم خُدعوا؟
لم يسأل إنكريد وعاد إلى النوم.
ومضى يومان آخران من الراحة.
صار يستطيع الحركة أخيرًا.
«لا يُصدَّق.»
كانت شينار مذهولة حقًّا، وإن بقي وجهها هادئًا كعادتها.
ومع ذلك، كانت مندهشة.
كيف يتعافى جسده بهذه السرعة؟
إنسان عادي كان سيموت من نصف جروحه.
هل كان المرهم الذي أعطته له معجزة حقًّا؟
سمعت عن مراهم إلهية تُصنع من ماء مقدّس، لكن خلطتها الجان لم تحتوِ أي قدسية.
«هل أخذت شيئًا جيدًا سرًّا وأنا لا أنظر؟»
«عن ماذا تتحدثين؟»
تجاهل إنكريد هراءها وفحص حالته.
‘لنرَ.’
لو كانت حالته المعتادة عشرة، فهو الآن نحو الخمسة.
ليس تامًّا، لكنه كافٍ للحركة.
وكان يتلهّف إلى الحركة مجددًا.