الفصل 300
الفصل 300 – ثلج غزير
«اللعنة على هذا الوغد، يفتعل مشهداً حتى في اللحظة الأخيرة.»
جسدٌ صقلته تجسيدات الروح، وتقنيات بلغت الكمال عبر عقود من الخبرة—
لم يكن مجنون الخلود خصماً سهلاً.
ولم يلتقط رمحه ويندفع إلا بعد أن تحطم جزء من جمجمته.
ينزف بغزارة، ومع هذا أصرّ على تضييق المسافة. بلغ مدى الضرب.
«أتظنون—أنا، أنا!—أنني أسقط بهذه السهولة؟!»
أُعجب ريم في قرارة نفسه. أجل، هكذا كان ينبغي أن يكون الأمر من البداية.
وما تلا ذلك كان حمّام دماء. حرفياً.
اخترق رمحٌ قصير جلده الحراري وطعن فخذه.
لحسن الحظ، لوى ساقه فتفادى الأسوأ. وإلا لعاش عرجاً بقية عمره.
وفي المقابل، اقتطع إصبعين من أصابع الوغد بفأسه.
حتى هذين كانا ضربة حظ. فقد كان يصوّب نحو المعصم.
كان ذلك مؤسفاً—لكن القتال قتال.
انتشى ريم. بلغ به النشاط حدّاً.
مضى زمن طويل منذ واجه خصماً جديراً به.
خصماً أظهر قوة تضاهي العمالقة، حتى بعد تحطيم قلبه ذي القوة الوحشية.
وظلّ يفعل ذلك بلا انقطاع، بفضل تجسيد الروح.
«لا شامانية—فكيف إذن؟!»
صُدم المجنون مرة تلو أخرى. كانت الأولى حين كشف ريم عن قلب القوة الوحشية.
«حِيَل!»
ظلّ يتلعثم بها. وهذا يعني أنه مذهول عن آخره.
حاكاه ريم في نبرته.
«اسمع، أنت آخر من يحق له قول ذلك.»
حِيَل، أليس كذلك؟
في جسد ريم شظايا تعاويذ تعزيز. أما هذا الرجل فيستخدم تقنيات هجينة كاملة مع تعزيز شاماني، ثم يجرؤ على الصراخ بالحِيَل؟
يا لوقاحته.
«وغدٌ بلا أم!»
غضب ريم.
«ماتت أمي منذ مئة عام!»
«أجل، إذن أنت فعلاً بلا أم، هه.»
ردّ المجنون بحدّة.
تصايحا وتقاتلا، وكلاهما يتقد غيظاً.
شعر ريم أن حياته على المحك مرات عدة. ولم يكن خصمه وحده—بل تلك الوحوش اللعينة أيضاً.
«هررر!»
لم تكفّ تلك الوحوش المنتنة عن الانقضاض عليه.
كانت تحوم، تنتظر، ثم تنقضّ بأنياب مكشوفة.
وفي النهاية، أطبقت إحداها على ذراعه. وفي تلك الثغرة، أنزل المجنون رمحيه بكل قوته.
أما ريم، والذئب ما زال معلقاً به، فلوّح بفأسه.
صدم به أحد الرمحين الهابطين في منتصف قوسه، فأفسد مساره.
ومع ذلك، كشط أحد الرمحين جانبه كشطاً عميقاً.
أوجع الألم عينيه حتى دمعتا، ووقف كل شعر في جسده.
أصاب الموضع الذي كانت أضلاعه مكسورة فيه أصلاً.
كان المجنون قد ركّز قوته في رمح واحد من الاثنين، وفشل ريم في صده—لكنه لم يتوقف.
وما زال ممسكاً بالفأس، سحق جمجمة الذئب بيده الحرة، وردّ الرمح التالي بحركة سلسة.
لا وقت للتنفس. تحرك كمجنون.
ثم—علق شيء لزج بقدمه.
«أوه، بحقك.»
سحر فخّ لزج. أيفعل هذا الهراء الآن؟
يقولون إن الثعالب العجوز هي الأكثر مكراً—وهذا كان يثبت صحة ذلك.
بين الفرائس، المكارون هم دائماً الأسوأ.
شدّ ريم عضلات فخذيه. فخّاً كان أو لا، فلا بد أنه مفروش على مساحة محدودة.
«بوم!»
رفس الأرض ووثب جانباً، ملوّحاً بفأسه.
قتل ثلاثة وحوش كانت قد استهدفته.
وبالتحديد، شقّ رقبة اثنين وصدرهما، وسحق جمجمة الثالث.
توقّع ريم أن يستمر العراك—
لكن هنا، خاب أمله ومُنح النصر في آن.
لأن المجنون انسحب. تقهقر. قفز إلى الخلف.
كانت الهجمات التي تلت ضعيفة، واهنة.
حتى الرماح التي قُذفت بالخيوط—مجدداً بذلك الحِيَل.
«آه، هذا الوغد.»
تلاشت نشوته القتالية في الحال.
«ثود!»
صدّ ريم الرمح المقبل بوجه فأسه المسطح، وهو يراقب ابن قبيلته ينسحب.
دار الرمح وعاد إليه كدمية طائرة.
صرخ الوغد:
«في المرة القادمة، سأقتلك حتماً!»
«هه. من سيموت حقاً في المرة القادمة، هاه؟ أنت أم أنا؟»
أغمد ريم فأسه عمودياً في رأس الوحش المنقضّ.
«كرااك!»
شقّ الفأس جمجمته وجسده إلى نصفين نظيفين.
«تبًّا، فهمت. غالباً نجوت كل هذه المدة بالفرار حين تسوء الأمور.»
أيطارده ويقتله؟ ربما. لكن ذلك بدا كعبء. ذهبت النشوة.
صار ريم منزعجاً فحسب، بلا دافع.
لكن بالنسبة إلى أسقف الذئاب—كانت الحكاية مختلفة تماماً.
«هيه! إلى أين تذهب!»
كان مصدوماً لدرجة لم يستطع إخفاءها. عيناه الذئبيتان متسعتان بالذعر.
حتى تيريزا رأت ذلك بوضوح.
تدلّى فكه من عدم التصديق، فأعاد فتح جرح رأسه الذي كان قد أُغلق بالكاد.
سال دم داكن على خده وتقاطر من ذقنه.
لم يأتِ أي رد.
فرّ المجنون.
ولا حتى «آسف». ومع ذلك، لو كان اعتذر، لارتفع ضغط دم تيريزا لدرجة تكفي لتفجير رأسها.
«أيها الأخ الأسقف، حان وقت المغادرة.»
عبس الأسقف من اللقب، والتفت—
فوجد نصف العملاقة العرجاء.
درعها نصف مكسور، وسيفها مشقوق من المنتصف.
«أيتها الزنديقة اللعينة. سألعنك حتى في الموت.»
بصق أسقف الذئاب اللعنات. كان مريراً.
كان قتالاً قابلاً للفوز. حتى لو كان الخصم صلباً، فقد جلب معه مجنون الخلود نفسه—أسقفاً من الطائفة—وحتى ذئبه المرعب المربوط بروحه.
ومع ذلك، كانت هذه النتيجة.
كان ينبغي أن يسحق تيريزا بسهولة.
لكن لا—تبدد كل شيء.
فبدل أن يتنهّد أو يرفع بصره إلى السماء، تمتم بحقده الأخير:
«أوغاد لعناء.»
كان قد شعر بموت ذئبه المرعب، إذ كانت أرواحهما مرتبطة.
لم يبق أمل.
«سألعنكم جميعاً لبقية حياتي. سيتعفن لحمكم، ولن تموتوا حتى بسهولة. سامي عالم الشياطين لن يغفر لكم أبداً! أيها المجنون، أنت أيضاً—سألعنك كذلك!»
كان حقده الأخير موجّهاً إلى رفيقه المفترض.
ذاك الذي كان ينبغي أن يبقى ويقاتل. ذاك الذي فرّ.
«أجل. استمتع بسباحتك في نهر الجحيم. سأراك هناك.»
«بكل سرور!»
سحقت تيريزا رأسه أخيراً.
قبة سيفها المكسور أنزلت الضربة القاضية.
وبينما عدّلت قناعها الملطخ بالدم ووقفت، رأت ريم يعرج نحوها.
«أتيت؟»
«بالطبع أتيت. إلى أين إذن أذهب؟ أين القبطان؟»
لم يكن هناك مشهد مؤثر من الاتكاء على بعضهما. سارا فحسب بخطى ثقيلة.
لم يكن أيٌّ منهما في حالة جيدة، لكن أياً منهما لم يكن على شفا الموت.
لا حاجة إلى سند سخيف.
جاورهما حصان بري هرولاً.
«أنت أيضاً قاتلت؟»
«صهيل!»
عبس ريم من نفخة الحصان الأعور.
«حتى الحصان اللعين يقاتل، أما البشر فيهربون.»
ما زال مليئاً بالشكاوى. كان متحمساً، والآن خاب كل شيء. مزاج نادر تفسد.
خاصة وأن الخصم كان من القبيلة نفسها وما زال يملك الأفضلية.
«سأراك في المرة القادمة، أيها العجوز.»
قطع ريم وعداً.
وكان هناك من شهد المعركة كاملة.
المشاة الثقيلة والفرسان.
أدرك المرتزق الذي يقود الفرسان شيئاً بوضوح:
«لا تعبث معهم أبداً.»
لا تشتكِ أن التدريبات قاسية جداً.
إن اندفعت نحوهم، فأنت ميت. بسيطة.
الآن رأى حتى المرأة العملاقة الهادئة الظاهر في ضوء مختلف.
لم يكن قد استخفّ بها من قبل—لكن الآن، تغيّرت نظرته كلها.
في السابق، كان الناس ينفرون من معركة ريم وتيريزا.
كان ذلك شائعاً. فقوتهما كانت ساحقة فحسب. غير بشرية.
حتى الحلفاء كانوا يجدونهما مرعبين.
لكن هذه المرة، كان الأمر مختلفاً.
كلاهما كان يعرج. وبدا الحصان الوحيد في حالة مقبولة.
لولا هذين الاثنين، لربما أُبيدوا جميعاً.
ارتياح، وفرح، ونشوة، وانتصار—كل المشاعر تدفقت معاً.
«فصيل المجانين!»
«ريم، ريم صاحب الفأس!»
«ريم الفأس المجنونة!»
«إنه حيّ!»
«لم يمت!»
«ريم الخالد؟»
تحوّلت تمتمة إلى لقب. وبينما حكّ ريم أذنه—
ما هذا ماذا بحقك؟
هتف الجنود في صوت واحد.
«ريم الخالد!»
ظنوه ميتاً، لكنه عاد وطرد العدو.
من «ذلك الوغد المتهور ريم»—إلى ترقية هائلة في اللقب.
«ريم الخالد! ريم الذي لا يموت!»
«المجنون الذي لا يموت!»
«أوووواه!»
معظم الوحوش كانت قد قُتلت بالفعل. وكان هذا أكثر ساحات القتال ملاءمة.
وبدون الذئب المرعب أو الأسقف، تبددت الوحوش المتبقية.
بلا مركز، لم يبقوا مجتمعين أبداً.
هتف الرجال وهم يتقدمون نحو وسط الساحة.
«كم هذا صاخب لعناء.»
ظلّ ريم يحكّ أذنيه.
«تيريزا المتجوّلة!»
هتف الجنود بالاسم الذي اعتادت تيريزا تقديم نفسها به.
أمسكت قناعها بيد ورفعت الأخرى.
شعرت برغبة في ذلك. جاء من القلب.
سابقاً في الطائفة، كانت تمضي أسبوعاً دون أن تنطق بكلمة.
لكن ليس بعد الآن.
«أنا تيريزا المتجوّلة.»
كان الأمر مختلفاً هنا. لقد تغيّرت. بعد أن تذوقت الفرح والسعادة، بدا كل شيء مختلفاً.
«تيريزا المتجوّلة!»
تحوّلت تمتمتها التي كانت وحيدة يوماً إلى جوقة.
بدا ذلك جيداً.
«ماذا تفعلون، هاه؟ ريم الخالد!»
غار ريم ونبح.
وبالطبع، لحق الجنود—
«ريم الخالد!»
يا لطفولتهم. على أي حال، حيث اتجهوا—كان إنكريد وراجنا وأودين هناك.
بدا راجنا بحالة مقبولة نسبياً. أودين، لا.
كان جسده مغطى بالخدوش. ذراعه اليسرى متدلية. أكانت مكسورة؟
«لقد لويتها. لا أستطيع بذل كل جهدي لمجرد القضاء على كلب واحد. تلقيت ضربات كثيرة بدلاً من ذلك.»
«أجل، كاد يمسّني. كنت أُظهر الاحترام للمسنّين.»
بقيت تيريزا صامتة.
فتح راجنا، الذي كان يراقب بذهول، فمه.
«كلكم ضعفاء جداً. رعاية هذه الجماعة عبء يا قبطان.»
«…تبًّا، لماذا أبقيت عليه حياً مجدداً؟»
تمتم ريم، بينما ابتسم أودين وقبض يده.
«يبدو أنك متلهف للعودة إلى حضن اللورد، يا أخي.»
مسح إنكريد شعره إلى الخلف.
كله هراء. ثم نظر إلى ريم وتكلم.
«حاول أن تشرد أقل قليلاً.»
«ماذا، لماذا؟ هل ذهب كل شيء إلى الجحيم بدوني؟»
«ألم تكن أنت من تحطّم؟»
«كنت فقط لطيفاً مع رجل عجوز.»
«صحيح.»
«ما هذه النبرة؟ ولماذا انتهى كل شيء لحظة عودتي؟ كنت مستعداً لبعض المرح.»
بهذا الجسد؟ وجه إنكريد قال كل شيء. تعبير جامد، لكن المعنى واضح. صرخ ريم.
«ألا تعرفني؟ أنا بدأت للتو! ألا تعرف من أنا؟!»
وبينما رمى يده إلى الخلف، رفع بعض الضباط سريعي البديهة أصواتهم.
«ريم الخالد!»
انضم الباقون.
«ريم الخالد!»
يا إلهي، الآن يستمتع بهذا حقاً.
أطلق إنكريد ضحكة جافة وهزّ رأسه.
«خطوط العدو تتصرف بغرابة.»
قال مساعد غراهام. أجاب إنكريد دون أن ينظر.
«إنه فعل أحد رجالي.»
«ذلك…؟»
لا حاجة للشرح. كان جاكسن.
كان بإمكانه قتل الفيكونت تارنين منذ زمن، لكنه انتظر.
متى يكون قتله أكثر فعالية؟
كان جاكسن ذكياً.
قتل قائد العدو لم يكن يعني انتهاء المعركة فوراً.
ما زال هناك كثيرون.
كان عدة منهم مرتزقة نخبة.
بالمقارنة مع إنكريد وفصيل المجانين، بالتأكيد—لكن من منظور عادي، كانت هذه قوات من الطراز الأول.
فكروا:
«نحن نملك اليد العليا الأخلاقية.»
فقط أبقوا الفيكونت تارنين حياً وانسحبوا.
حينها سيبقون في موقع القوة ويحافظون على مستوى تهديدهم.
بعضهم حتى عرف بتورط أزبن.
دعوا حرس الحدود يتصادمون مع أزبن. لاحقاً، سيشعلون حرباً إقليمية جديدة.
يواجهون حرس الحدود المستنزف على إيقاعهم.
الأذكياء كانوا قد حزموا أمرهم. تحركوا للعثور على تارنين.
لكن رأس تارنين كان معلقاً بالفعل على رمح.
«…متى مات ذلك الخنزير ماذا بحقك؟»
بُهت مرتزق ذكي.
ونفد حظه.
لم يكن جاكسن بحاجة حتى إلى آثار سحرية لكتم حضوره.
تنكّر فحسب بزياء العدو وتجول.
كان يحدد أي شخص يحشد القوات ويمنحه «هدية» خاصة.
ونال ذلك المرتزق نفس الشيء.
خنجر بتصميم فريد—ثلم من الخارج، حاد كالموسى من الداخل.
كل ما لزم هو سحبة سريعة عبر الرقبة.
سبعة سقطوا بالفعل.
كان ذلك كافياً. تسلل جاكسن بعيداً.
شكّ في أن القبطان كان سيموت في غيابه.
عاد كما لو لم يحدث شيء—ورأى إنكريد، مع «شبح».
«شبح؟ أأجري طرداً سريعاً للأرواح؟ ربما بضعة خناجر تكفي.»
«…لماذا يبدو أن ذلك القط الزقاقي يتحدث عني؟»
ردّ البربري الشبح. أصرّ جاكسن بحزم على طرد آخر، لكنه لم ينجح.
بدلاً من ذلك، سمع فقط رداً مباركاً من المجنون صاحب الفأس.
«مُت أنت أولاً، اخرج من هنا واسقط ميتاً.»
تُجوهل. كان قد أدى عمله، والقبطان بخير.
«ظننت حقاً أنني سأموت هذه المرة.»
قال كريس. نظر إنكريد بهدوء إلى الجندي المتسع العينين.
كريس، المحروم من النوم لأيام، ابتسم.
«أظنني محظوظ. لا بد أن الإلهة قبّلتني.»
يقولون إن قبلة الإلهة تجلب الحظ.
وبينما تكلم كريس، بدأ الثلج يتساقط بغزارة فوقه.
كان قد بدأ لحظة انتهاء المعركة. تحوّل الرذاذ المثلج إلى رقائق كثيفة.
«أتحب هذا فعلاً؟»
تمتم ريم. كانت قشرة رأس الشيطان تتساقط بجنون.
بدا جاكسن وأودين منزعجين مثلها.
لكن إنكريد لم يكن كذلك.
فهم فوراً.
«أرأيت؟ القبطان ذكي للغاية.»
قال كريس. تمتم ريم بأنه سينتقم لاحقاً—لكن كان ذلك مشاحنة صغيرة.
انهمر الثلج.
حتى أشد الجنود ضراوة اضطروا إلى التراجع وإعادة التنظيم.
بعبارة أخرى—
«لقد كسبنا وقتاً.»
قال كريس ما كان في قلب الجميع.
كان تساقط الثلج نعمة ستوقف حركة أزبن.
وقت للشفاء، وإعادة التجمع، والاستعداد لما سيأتي.