الفصل 294
الفصل 294 – حين تكلّم الملّاح
عبّارة تحمل إنكريد، تنجرف على مياه حالكة.
مصباح بنفسجي ساكن يلقي وحده وهجًا باهتًا، لكن ضوءه لا يكاد يتجاوز محيطه.
يكفي فقط لأن يرى يده.
مشهد مألوف، لكنه بدا اليوم موحشًا على نحو غير معتاد.
صوت الملّاح أثقل من أي وقت مضى.
كأنه يهزّ قلبه ويدوّي في جمجمته.
وبين الكلمات التي سمعها، لفت جزءٌ بعينه انتباه إنكريد.
«دربٌ؟»
أليس هذا الكائن هو من يستلذّ مشاهدته يتعذّب أمام جدار؟ فما بسامي يعرض عليه شيئًا؟
«تراجع وراقب. تجنّبه، وسيُفتح لك درب.»
في العادة، ما إن ينقضي اليوم حتى تعود الدورة من أولها. أي أن التجنّب لم يكن حلًّا—بل عودة إلى الحلقة ذاتها.
لكنه الآن يُؤمر بالتجنّب؟
أخذ صوت الملّاح يثقل، ويثقل.
«تجنّبه.»
حفر الصوت المتردد في كيانه كله.
كأنه يحرّك أحشاءه.
لا ألم جسدي هنا. ولا إحساس بالمعنى المألوف. فهذا مشهد العقل—حتى الحواس فيه ليست حواس.
الأمر نفسي محض.
لكن ما انبعث من الصوت نفسه لم يكن جوهر المسألة.
لم يشكّ إنكريد في الملّاح.
ولا في غايته.
فمهمة الملّاح أن يُبقيه حبيس هذا اليوم المتكرر.
ربما لهذا خطر له ما كان أودين يتلوه دائمًا من الكتاب:
«الشياطين لا تأتي إلا في هيئة ملائكة.»
«تجنّبه.»
عاد الملّاح يتكلم، وهو لا يزال يحفر في نفسه ويشوّش أفكاره.
وعندها انحسر النهر الأسود بغتة، وعاش إنكريد من جديد ذلك الإحساس العجيب—أن يستيقظ وهو يقظ أصلًا—مستقبلًا «يومًا» آخر جديدًا.
وبقيت كلمات الملّاح عالقة فيه، أوضح من أي مرة.
بخلاف الأحلام الضبابية المعتادة، بدا هذا أشبه بغسل للدماغ.
‘اهرب. ارجع. تخلَّ عن طفل واحد فقط، وستنجو من هذا اليوم بسهولة. هذا أكثر من كافٍ.’
حسنًا. الآن فهم إنكريد الأمر تمامًا.
الملّاح يعرض عليه مخرجًا سهلًا.
كرّر الكلمات في نفسه مرارًا، فأخذت تنبت رغبة—رغبة في أن يمضي فيها.
«هل علينا حقًّا أن نبلغ هذا الحد؟»
ترك شكوى كريس المألوفة تمرّ من جانبه. كلمات الملّاح بدت صائبة. رغبته ومنطقه يسيران الآن على درب واحد.
لكن—لماذا الآن؟
لماذا يعود عقله إلى الطفل؟
ذاك الطفل الذي كان يثرثر بلا انقطاع، يداه على خصره وذقنه مرفوع:
«إن صنعت يومًا جرعة مشهورة، ربما أعطيك واحدة. فكن لطيفًا معي.»
في الأصل، لا يُفعَّل [الإرادة] إلا تحت ضغط معيّن: إما إرادة طاغية، أو خوف بدائي، كذاك الذي تثيره الوحوش.
أدرك إنكريد هذا بحدسه، ومع ذلك تلا في داخله:
‘أنا أرفض.’
فكرة «الدرب السهل» لا تزال تتردد في ذهنه. المنطق يقول إنها صحيحة. والحدس كذلك.
ومع هذا كله، عاد إنكريد يعرج إلى خط المواجهة.
«…ستخرج مجددًا اليوم؟»
سأله جندي إلى جانبه.
وجه إنكريد مغطى بجروح صغيرة.
«وسأخرج غدًا أيضًا.»
أجاب، ثم ألقى خوذته الجلدية جانبًا.
فالخوذة تضيّق الرؤية وتُخدّر الحواس. هذه المرة سيثقب اللفيفة قبل أن تُفعَّل.
‘أسرع مسار ممكن.’
خطّط طريقه، وتصوّر في ذهنه الحركة التي ستنفّذه.
لامست نسمة خده.
نهارٌ بسماء داكنة، وريح تحمل عضّة الشتاء.
شقّت الهواء، حاملةً رائحة ساحة المعركة.
دم. حديد. براز. خوف. رعب. هيجان. توتر.
ذاب كل ذلك في مزيج حسي واحد، فانفتحت [بوابة الحاسة السادسة].
أشعل تركيز واحد دماغه، فأخذت ساحة المعركة حوله تتباطأ.
ركض طفل إلى الأمام. حجب عن نفسه كل ضجيج.
لا حاجة للسمع.
ثبّت عينيه على الطفل وحده.
لا حاجة لرؤية غيره.
السمع والبصر والشم والإحساس—كلها ذابت في خط واحد.
نقطة إلى نقطة.
‘وسأصير أنا أيضًا نقطة.’
صار نقطة واحدة. والطفل الراكض نحوه نقطة أخرى.
وبين النقطتين—الخط الأسرع.
ثنى ركبته اليمنى بعمق، ثم انطلق.
حتى بلا [الإرادة]، أطلق فخذه المدرَّب بلا رحمة كصاروخ.
وفي اللحظة ذاتها، دفع سيفه بيده اليسرى إلى الأمام.
أما الجندي المراقب، فبدا له النصل أسرع من الجسد نفسه.
نصلٌ مشرّب بالزرقة انطلق أسرع من سهم. هكذا رآه المراقب.
واجه إنكريد يومه هذا أسرع من كل محاولة سابقة.
رأى وجه الطفل. العينين. الأنف. الفم.
يتراكب فوقها وجه الصبي الميت الذي حلم يومًا بأن يصير عشّابًا.
ثقب سيفه قرب كتف الطفل. شقٌّ دقيق قطع الحزام الذي يثبّت اللفيفة. رفرفت الرقعة، متوهجة على صدر الطفل.
فشل.
—
«أنت أحمق.»
صوت الملّاح جافّ. بلا عاطفة.
لم يردّ إنكريد. فعل ما يفعله دائمًا. يعيد اليوم ذاته.
متى يستسلم الناس لليأس؟
إن قيل لك منذ البداية إن أمرًا مستحيل، سهُل عليك تقبّله.
تعترف بالنهاية.
لكن حين يبدو الأمر على مرمى اليد—ثم يفلت؟
حينها فقط يزحف اليأس.
وإن جاءك بعدها من يريك دربًا جانبيًّا، وهمس لك بطريق مختصر؟
هنا، بدأ الملّاح—وقد صار ما صار—يشكّ للمرة الأولى في هذا الرجل أمامه.
لماذا لا يستسلم؟
لماذا لا ينكسر؟
لماذا؟ كيف يستمر؟
وُلد الشك من الريبة، وقادت الريبة الملّاح إلى عرض درب ثانٍ.
جاء ذلك بعد التكرار السادس والثمانين.
«حتى لو ندمت، فقد فات الأوان.»
أمالت العبارة المفاجئة رأس إنكريد.
يُظهر عاطفة كهذه في مشهد العقل؟
مفاجئ، لكنه ليس صادمًا. فالرجل أمامه حافل بالمفاجآت. هذا أقلّها.
«لكنني كريم.»
«كريم؟»
ردّد الكلمة، مُظهرًا كم رسخت إرادته في مكانها.
لم يكن المتكلم جسد الحلم وحده—بل إرادته.
نبرته قليلة الاحترام، ووقفته مستهترة، لكن ذلك لم يغيّر شيئًا.
كان الملّاح يتوقع هذا. يعلم أن الرقص على إيقاع هذا الرجل لن يجعله إلا أضحوكة. فتجاهله ومضى.
«سأمنحك فرصة أخرى.»
«مرة أخرى؟»
ومع ذلك، أثار هذا النوع من الرد حفيظته. إمالة الرأس، وتقطيب الجبين—كأنه يسخر منه.
غير أن الملّاح تجاوز البشر منذ زمن، فظلّ هادئًا.
لو كان ما يزال فانيًا، لانفجر شتائم.
لكنه تجاوز ذلك الآن.
«امنع عميل الجدار من الوصول إليك. اجعلهم يعبرون النهر قبل أن يقتربوا.»
حافظ الملّاح على رباطة جأشه. فأجاب إنكريد، وهو على وقفته ذاتها.
«نهر؟»
تنفّس الملّاح—وهو في غنى عن التنفس—تنهيدة عميقة، ثم نفاه من مشهد العقل.
وما إن اختفى إنكريد حتى أظهر الملّاح إرادته الحقيقية.
«ابن عاهرة.»
شتيمة قصيرة حادة—لكنها مثقلة.
رغم أنه نخس وأغرى وحاول أن يزرع إرادته في عقل إنكريد—
‘هذا الوغد سيفعلها على طريقته رغم كل شيء.’
أحسّ الملّاح بأن إنكريد سيخون مقصده.
وإدراك ذلك رسم على وجهه ابتسامة—من غير وعي.
«هه.»
أول عاطفة صادقة له منذ صار الملّاح.
نصفها ضيق، ونصفها الآخر تسلٍّ.
—
‘ها هو يهذي من جديد. لا بد أنه يشعر بالملل.’
لم يسلك إنكريد الدرب المستقيم يومًا. كان يسحق كل ما يعترضه.
وبالطبع، تجاهل العرض مرة أخرى.
فكرة واحدة ملأت ذهنه:
‘هل أستطيع أن أكون أسرع؟’
وصل نقطة بنقطة، وأحرق تركيزه، حتى أحسّ بعينيه تكادان تخرجان من جمجمته.
ومع ذلك، فشل.
فما السرعة إذن؟
ظنّ أنه رأى كل أنواعها—لا سيما «العجلة» في [الاستشفاء الثقيل القويم].
لكن الجواب جاءه فجأة، وبسهولة.
«حين كنت أنشل الجيوب، لم أكن الأسرع، لكنني كنت الأفضل. يداك قد تكونان بطيئتين، لكنك تضرب حين لا ينظرون. فأي معتوه يحاول الفوز بالسرعة أمام أعين تراقبه؟»
كان راجنا يتدرب معه لتبادل أسرع ضربات السيف. وكان أودين يشرح تقنيات الحركة الأولى من تقنية نقاط ضغط فالاف. لكن كريس هو من قال ذلك عابرًا.
تعليق عابر، لم يفكر فيه كريس مرتين.
لكن ما تلاه كان الضربة الحقيقية.
«هم يعرفون أمرنا مسبقًا. هذا أشبه بمحاولة سرقة كيس نقود وعيونهم مثبتة عليك.»
كان يعني أن الوضع سيئ—وأنهم بحاجة إلى متغيّر.
لكن إنكريد لم يردّ.
لم يستطع.
لأن كلمات كريس سقطت عليه كالصاعقة.
‘خارج مجال إدراكهم.’
السرعة أمر نسبي.
ما إن يلتقط العدو نيتك، فمهما بلغت سرعتك—فقد صارت بطيئة.
وإن رأوا الضربة آتية، استعدّوا لها.
«يا، ليس هذا مجددًا. ألا تسمعني؟ إنكي؟ أيها الوغد؟»
لوّح كريس بيده وقفز حوله، لكن إنكريد لم يسمعه.
كان غارقًا في عالمه. فمه مفتوح، واللعاب يسيل.
لكن الأفكار ظلت تتدفق.
«كفى.»
جرّ راجنا كريس بعيدًا.
كان إنكريد يخرق القفص الذهني الذي يحاصر أفكاره.
نية الخصم. نيته هو.
يكفي البشرَ أن يتواصلوا بإشارة واحدة.
من هنا تطوّر التضليل. وحيل الخفة السحرية متجذرة في هذا.
حتى في قاعات القمار—مهارة شائعة.
هذا ما تعنيه «النية».
‘اخدع.’
بنيتك وحدها يمكنك خداع الناس.
السرعة لا قيمة لها إلا إذا جاءت خارج وعي الخصم.
أكان هذا مبارزة سرعة على مرأى الجميع؟
لا. لم يرَ إنكريد الأمر هكذا.
بالنسبة له، هذا الجدار إنقاذٌ للطفل أو ليس إنقاذًا.
هكذا عرّفه.
فما يحتاجه إذن هو [مبارزة السيف الوهمية] أو [تقنيات النصل الإرادي].
في سيافة المرتزقة على طريقة فالين كثير من هذه المهارات.
‘آه.’
تدفّق الإدراك. رقص البرق داخل رأسه.
ما السرعة؟
إنها ما يُؤدّى خارج وعي الخصم.
أنهِ الأمر قبل أن يرى نصلك أصلًا.
خطرت له طعنات جاكسن الصامتة.
ثم أضاف شيئًا جديدًا.
‘غريزة التجنّب تنبع من رد الفعل الخام.’
يُفعَّل التجنّب حين تختل الحاسة السادسة. لكن ماذا لو مزجت النية بذلك؟
ماذا لو وجّهت تلك الغريزة؟
درب لم يره من قبل صار الآن في متناوله.
قريبًا بما يكفي للإمساك به.
فحشر «السرعة» في دماغه.
لا—لم يكن هناك درب واحد.
‘وإن استطعت فوق ذلك أن أبقى سريعًا إلى أقصى حد—’
يقولون إن من يطارد أرنبين لا يمسك أيًّا منهما.
لكن كل تدريبه، كل أخطائه، كل شحذ ذراعه اليسرى—كل ذلك أراه الدرب الذي يركض فيه الأرنبان معًا.
يستطيع الإمساك بهما.
كان تدريب جاكسن قد نفع.
تدرّب على استخدام [إدراك المراوغة] من مسافة قريبة.
تفادي الصخور المتطايرة—ماذا عنى ذلك؟
كل سؤال احتاج نية.
كل جلسة تدريب كانت رحلة نحو نتيجة.
وفي ذهن إنكريد نتيجة واحدة.
‘نية متراكبة على الغريزة.’
[إدراك المراوغة] رقصة غريزة. ردود فعل تستجيب للحاسة السادسة.
لهذا سُمي إدراكًا—فقد وُلد من غريزة حماية الجسد.
فلوّى إنكريد تلك التقنية.
‘أضف النية.’
يمكن الآن تسميته «حاسة هجومية».
‘طقطقة.’
تحطم القيد النفسي الذي زرعه الملّاح.
جدار بدا في المتناول—لكنه غير قابل للتجاوز.
والإيحاء الذي جاء في تلك اللحظة بالذات—
كان كله فخًّا. سجنًا من الإغراء.
لكن إنكريد لم يقترب من ذلك السجن خطوة.
تجاهل العرض، ووجد دربًا جديدًا.
‘آه.’
وعند نهاية إدراكه، كان «يوم» آخر ينتظره.
كانت ساحة المعركة تنتظره.
«اليوم أيضًا…»
«ألمٌ لا يستطيع قتلي—»
وقف عند خط المواجهة. جندي إلى جانبه كان على وشك قول الشيء ذاته، لكن حديثه قُطع.
رمش الجندي، والتقى نظره، فأجاب.
«يجعلني أقوى.»
في الحقيقة، الألم القاتل هو ما يجعلك أقوى.
لكن هذه الصيغة من الهتاف بدت أنسب اليوم.
شقّ إنكريد طريقه عبر الريح القاطعة.
ومن الجهة الأخرى لساحة المعركة، عاد الطفل الملفوف في اللفيفة يركض نحوه.