الفصل 293
الفصل 293 – انطلق التدريب
«جديّاً إذن، ما الذي يدفعك إلى هذا؟»
همم. ما زال واقفاً هناك.
كريس ما يزال أمامه.
مرّر يده أمام وجه إنكريد ثم تكلّم.
«أتراني؟ هللووو؟ أتسمع ما أقول؟»
«ماذا تفعل؟»
«آه، إذن تسمعني الآن.»
«أذناي سليمتان.»
«أما دماغك فليس بالسلامة نفسها.»
أيستحق صفعة على هذه الوقاحة؟
أتراه يتصرف هكذا لأن ريم خرج يتسكع؟
وقبل أن يمدّ يده، بادره كريس بالكلام.
«إن كنت تقصد سؤالك الغريب ذاك، فاسأل إستر. وأنت مدرك أن علينا جبلاً من العاجل، أليس كذلك؟»
«سأفوضك بكل الصلاحيات. دبّر أمرها.»
«أوه، بحقك، إذن سأهرب ببساطة!»
«أي شيء إلا ذلك.»
تمتم كريس بلعنة أفحش من أن تُقال جهراً، ثم أدار ظهره.
«لماذا هذه حياتي…»
بدا نواحه غريباً، تلمس فيه ألفة. المهم أنه لم يفرّ بعد.
أعاد إنكريد يده إلى رأس إستر.
حتى لو عجزت عن التحول إلى بشر، فالمعرفة التي تحملها لن تتبخر.
ممّا رآه كله، لم تكن إستر ساحرة عادية.
بدت استثنائية—حتى بين من يمارسون السحر.
ربما تعرف شيئاً.
لم يعلّق آمالاً كبيرة حين سأل.
«إستر، سمعتِ ذلك، أليس كذلك؟»
لم يكن سوى ملاحظة عابرة.
رفعت إستر جذعها ببطء.
لو كانت بشرية لطقطقت مفاصلها، لكن جسدها النمري تمطى كقوس ثم استقام.
أخذت تخمش شيئاً على الأرض بمخلبها.
«خربشة، خربشة.»
رسم بسيط.
شكل واحد. ثم ثلاثة خطوط خلفه.
ما هذا؟ من الرسوم التي تجعلك تتوقف لتتفكر.
أتراه تجريدياً؟
ثم رسمت إستر شكلاً طويلاً مدبباً إلى الجانب قليلاً.
تجريدي بلا شك.
أمهل إنكريد نفسه لحظة يقدّر فيها رؤيتها الفنية.
واضح أنها لم تدرس الفن قط. السحر والرسم عالمان مختلفان. زعم ساحر مرة أن السحر فن—هراء محض.
ضربت إستر الشكل المدبب الطويل بمخلبها ثم كشطت الشكل الآخر.
فانكشفت الأرض الترابية في الحال.
وعاد ما سماه حامل لوحاتها مجرد تراب.
كان إنكريد بارعاً في الانتباه وقراءة ما وراء السطور.
حتى لو كان المعلّم تافهاً، يظل بوسعه أن يتعلم. وفعلها مجدداً الآن—قرأ المراد من تلك الأشكال والخطوط المبهمة.
«أقطعه قبل أن ينطلق؟»
أطلقت إستر «كررر» خافتة ثم تكورت.
البرد قارس، فبدا أنها آثرت مزيداً من النوم.
حسبه إنكريد تذمراً من البرد، فحملها عائداً إلى الخيمة.
«فوش.»
أنامها قرب حامل المشاعل. وبينما مدّ جسده وأرخى عضلاته، دخل أودين.
لا بد أن كريس يجول في الخارج يحاول اكتشاف شيء.
أما راجنا فدافعه أقوى من أي وقت، ولا بد أنه يتدرب قريباً.
جاكسن؟ من يدري. شأنه دائماً شأنه.
فلم يبقَ إلا إنكريد وأودين.
«أخي.»
ناداه أودين، وقد عرف إنكريد سلفاً ما سيقول.
الحديث عن الشفاء.
بما أن أودين يملك قوة إلهية، فبوسعه على الأرجح معالجة إصاباته العالقة.
لو استعاد ذراعه اليمنى وساقه اليسرى وظيفتهما كاملة—
‘لسهل ذلك الكثير…’
لكن هل هذا صواب؟ أيصحّ أن نسميه الطريق القويم؟
كان إنكريد حاد الإدراك إلى حد استثنائي.
وهذا مكّنه من ربط بعض الخيوط.
لم يفضِ أودين بتفاصيل ماضيه، لكن أفعاله وسلوكه وما قاله حتى الآن تجعل التخمين يسيراً.
‘إما أنه منفيّ، أو مقيّد بقيد سامي، أو ثمّة سبب آخر يمنعه من استخدام قوته السامية بحرية.’
حين استخدم أودين الشفاء عليه سابقاً، تصرّف بعفوية، لكن إنكريد لمح الثمن الذي حمله.
«لا أقدر على شفائك تماماً، لكنني أستطيع تخفيف الألم.»
«لا شكراً.»
رفض على الفور. الأمر لا يستحق.
لن يُشفى كاملاً على أي حال، وتخفيف الألم لا يعني شيئاً.
الألم برهان على أنه حيّ.
الآن أكثر من أي وقت مضى.
حين انفجرت اللفيفة على جسد الطفل، أحسّ بنفسه يتمزق.
وماذا عن الطفل؟
‘لا بد أنه تألم أشد.’
أغضبته الفكرة.
لا يدري من ابتكر هذه الحيلة المريضة—
لكنه لن يدعها تمضي كما خططوا لها، ماذا بحقك.
ومع سخافة هذه الخطوة، لن يفرّ منها.
يريد أن يشقّها وجهاً لوجه. يقطعها. يسحقها.
وبفضل إستر، صار لديه سبيل.
‘أقطعه أولاً.’
الأمر بهذه البساطة. يكاد يخيب الظن.
أخرج لحمًا مقددًا متبّلاً وأطعمه إستر.
تلقّته النمرة بين أسنانها ومضغته برشاقة.
«أخي، افعل ما تراه.»
قال أودين ثم أدار ظهره.
‘رجل مثير للاهتمام.’
كأنه فهم حالة إنكريد بالفطرة.
القيود، والحدود المفروضة على القوة السامية.
لا سبيل إلى الجزم. لم يُنصّ على ذلك صراحةً قط.
لكن يبدو أنه عرف فحسب.
ومع ذلك أبدى مراعاة؟
في هذا الموقف؟
لم يكن يفرّ. اختار الوقوف والقتال—لكن لم يبدُ منه أي مسعًى لطلب الشفاء.
هذا ما جعله مثيراً للاهتمام.
‘يا أيها اللورد الأب في السماء، أسألك—ما الذي يثبّت قلب هذا الرجل؟’
وبالطبع لم يأتِ جواب.
لكنه لم يحتج إليه.
صلّى أودين في صمت، حيث لا يسمعه أحد.
‘أخي العزيز الغالي—إن أردت، سأعير ما أقدر عليه من قوة في هذا الميدان.’
كان يعرف تماماً من سيكون خصمه.
آمن أودين بأن واجبه السامي أن يسحق رأس قائد قطيع ذئاب الوحوش.
بعد أن غادر أودين، عاد إنكريد إلى التفكير في تقنيات السيف السريع، يراجعها ويهذّبها دون انقطاع.
وهذا أحد تخصصاته.
ففعله تماماً.
‘سيف سريع.’
أظهر زيمر من مارتاي شيئاً من ذلك. وقبله آخرون أيضاً.
ريم سريع. وراجنا سريع.
«بالألم أمضي قدماً. لن أرفع صلاةً هرباً منه، بل أتحمّل ما منحني ربي من ألم وأواصل المسير.»
حتى ذاك الدبّي الذي يهدر بالآيات خارج الخيمة سريع.
ومن منهم ليس كذلك؟
حتى السيفية التي سحقتها بالضغط يوماً.
سريع—سريع جداً.
وأحدثهم بالطبع ذلك الوغد ليكانوس.
‘كان أسرع من اللازم.’
بلا شك ولا جدال، الأسرع.
السرعة. السرعة الخالصة هي مطلبه الآن.
انغمس إنكريد في ذلك، وما إن دخل اليوم المتكرر نفسه حتى لوّح بسيفه من جديد.
«ألم لا يقدر على قتلي—!»
«يزيدني قوة فحسب!»
هتف إنكريد بالأنشودة مع الجنود.
تقدم حاملاً ما درسه وأدركه.
‘بالأمس، انفجرت في هذا المكان تقريباً.’
فاندفع إلى الأمام هذه المرة.
«وااه!»
أذهل اندفاعه المباغت نحو خط المواجهة جندياً قريباً.
لم يعره اهتماماً وركض.
اشتعل الألم في قصبة ساقه اليسرى، لكنه محتمل. ما زال قادراً على الركض.
رأى عيني الطفل تتسعان وهو يقترب.
حان وقت القطع.
اللفيفة أمام عينيه. رقّ أحمر قذر ملفوف حول الجسد.
شقّ الرق لن يكون عسيراً.
ما كان ليخطر له هذا في الماضي. أما الآن فصار سهلاً.
وقبل أن يتحرك—
وقبل أن يلامس نصله الطفل—
‘وميض!’ انطلق النور. وانفجرت التعويذة من جديد.
كان أسرع من الأمس، وانطلق قبل أن يقترب الطفل—لكن الانفجار سبقه.
ثمّة من يدير تنشيط اللفيفة من خلف الكواليس.
أحرق فيض النور عيني الطفل وسحقهما. تشقّق الجلد وتمزّق، وتطايرت الأحشاء والعظام المكسورة في كل صوب.
أحسّ رأسه كأنه يشتعل. حتى عيناه احترقتا. وتركيزه المشتد جعله يرى كل تفصيلة.
رأى كل شيء. احتمله. ثم مات مجدداً.
‘لعنة الجحيم.’
ومع بدء اليوم الجديد، بقيت الصورة محفورة في بصره.
غير أنه عرف ما يحتاج إلى معرفته بعد تلك الحلقة الأخيرة.
أشرق صباح ثالث مطابق.
«أجل، هكذا سأفعلها.»
«ألا بد أن تبلغ هذا الحد؟ بجدية؟»
سبق كريس بالجواب ثم نهض، سيفه في يده.
تذمرت إستر المتكورة في ذراعيه باستياء ثم انزلقت عائدة إلى مكانها الدافئ.
«هوووه…»
تنفّس إنكريد وخرج من الخيمة.
«…ماذا الآن؟»
حدّق كريس فيه بذهول.
«ماذا تظن؟ تدريب.»
كانت دونباكيل صاحبة الجواب الصحيح.
راقبت إنكريد واختارت أن تتبعه. وبرؤية حركاته خمّنت ما هو فاعل، فنهضت هي أيضاً.
حان وقت تحريك ذلك السيف المعقوف بقوة.
ريم ذهب. وجسدها يشتكي إلى الحركة.
خرج إنكريد أمام الخيمة، ونفض الصورة العالقة من ذهنه، وصفّى أفكاره.
رأى الطريق أمامه. فسيسلكه.
«ما هذا ماذا بحقك، بجدية.»
رنّ تمتم كريس المصدوم خلفه، لكن إنكريد، كعادته، تجاهله بمرح.
أمسك سيفه ومدّه إلى الأمام.
نفسه المعتادة—وهذا ما زاد الأمر جنوناً.
بدأ التدريب.
—
بذل قصاراه في اليوم الذي أُعطي له. حتى من غير قصد، هذا ما يفعله إنكريد.
بدأ بالأسئلة، ثم حوّلها إلى أفعال.
كعادته، حاول أودين شفاءه.
«أتريد الشفاء؟»
«لا شكراً.»
الشيء نفسه كل مرة.
في هذا التكرار الذي لا ينتهي، تغيّرت أشياء وبقيت أخرى.
وكان أسلوب أودين من الثوابت.
كلما رفض إنكريد الشفاء، تلا أودين آية أو اتخذ وضعية الصلاة.
كان يبدو دائماً كمن على وشك إتيان فعل جسور—لكنه لم يفعله قط.
«أتريد الشفاء؟»
«لا.»
تكرار آخر وحسب.
لم يعد أودين يسأل عن السبب. كان يمضي فحسب.
ولم يسأل إنكريد بدوره. فذلك جزء من الروتين.
«تحوّلي.»
في أحد تلك الأيام، جرّب حتى رمي إستر على الحائط وهو يصرخ بكلام يشبه التعاويذ.
لعلّ الغضب يستدرج التحول—لكن كل ما ناله خدوش مخالب جديدة على وجهه.
لا أنه كان يعلّق آمالاً.
تجوّل في الميدان يتحسس هنا وهناك.
سأل حتى أحد الرماة المهرة:
«من هذه المسافة، أتظن أنك تقدر على إسقاط اللفيفة وحدها عن أحدهم؟»
إصابة حافة القماش برأس سهم. أمر بسيط.
«أتظن ذلك ممكناً؟»
نظرة الرامي من عدم التصديق قالت كل شيء. أُلغي ذلك المخطط.
إذن لا خيار سوى القتال القريب.
وماذا عن التسلل قبل أن يُرسل حامل اللفيفة أصلاً؟
ماذا لو أنقذ الطفل قبل أن يبدأ شيء؟
«أين جاكسن؟»
«لا أعرف. لم أره منذ مساء أمس.»
أكّد رد كريس ذلك—لم يُرَ جاكسن منذ الليلة الماضية.
وبالتفكير في الأمر، حتى عبر كل هذه الأيام المتكررة لم يظهر جاكسن مرة.
رمي إستر والتحسس هنا وهناك—صارتا مجرد عادتين الآن.
لكل حاجز يوم متكرر ثغرة ما.
وقد استخدمها من قبل مرات كثيرة.
لذلك كان يتحقق.
وسأل أيضاً إن كانت وحدتهم تضم سحرة.
بالطبع لا. فالسحرة ليسوا بالشيء الشائع.
‘مع أنني، لشيء نادر هكذا، أبدو أنني أصادفهم كثيراً…’
حكّ ذقنه متأملاً.
باستثناء مسح سريع للمنطقة قرب الغداء، قضى اليوم يلوّح بسيفه.
كانت تمرّ أوقات ينسى فيها الوقت، وينسى اليوم، وينسى غرضه.
‘آه.’
وبينما يطعن ويشق، وقع في نشوة—نسي نفسه تماماً. لكنه لم ينجح قط.
مضت تسعة أيام متكررة.
لم يتراخَ مرة واحدة.
لكنه فشل رغم ذلك.
اقترب كثيراً—لكنه لم يقترب بما يكفي قط.
‘لماذا؟’
ساءل نفسه. لا بد من سبيل. فما من جدار يستعصي على التجاوز.
راجع إنكريد كل ما تعلّمه.
وبفضل تكرار اليوم تسع مرات، تأكد من أمور.
أولاً، أن اللفيفة تعويذة سحرية حقاً.
ثانياً، أن إستر تطلق صرخة تحذير قبل تنشيطها مباشرة.
ثالثاً، أن أحداً ينشّطها عن بعد.
رابعاً، أنه مهما أسرع في الركض، لا يسبق تنشيط التعويذة.
تلك كانت المعلومات. لكن بقيت مجاهيل.
أقطع اللفيفة ببساطة يمنع الانفجار فعلاً؟
أهذا هو الطريق القويم حقاً؟
في اليوم الخامس نهضت الشكوك—لكن إنكريد نحّاها جانباً.
صواباً كان أو خطأً، هذا كل ما يقدر عليه الآن.
«بدل القلق—اركض. إن لم تملك الموهبة، فامتلك التحمّل على الأقل.»
شيء قاله له مدرب سيف مرة في بلدة تجارية صغيرة.
كان ذلك الرجل أول معلّم لائق لقيه إنكريد.
فاللياقة البدنية أساس كل شيء بالطبع.
والجسد يحتاج أن يكون مستعداً لتحمّل ذلك.
«لا تُصب. إن تراخيت في الصيانة، تخبطت في اللحظة التي تهم. تتخبط فتموت.»
علّم مهارات سيف عملية مبنية على معارك حقيقية لا تُحصى.
قال ابن تاجر في الصف:
«أخ، كفى هذه العبارات المبتذلة. ألا يمكننا التدريب على وجهه؟»
لكن إنكريد أنصت.
لم يطرح الدروس جانباً لمجرد أنه دفع بضع كرونات مقابلها.
سلك طريقاً يخالف ذاك الفتى الغني.
أنصت. وتصرف.
لوّح بسيفه بدل الإفراط في التفكير.
نقش تلك الدروس والنصائح في حياته.
‘لا تهمل جسدك.’
اتّبع تلك بأمانة تامة.
ساقه وذراعه اليمنى مصابتان—لكن لا بأس.
ومنذ أُجبر على القتال بيده اليسرى، درّبها هي أيضاً. لم يتوقف قط.
مقابل كل مئة ضربة بيمينه، أدّى مئة وخمسين بيسراه.
لهذا لم تعد يده اليسرى محرجة الآن.
«أتدرب أيضاً تحسّباً لفقد ساق.»
علّمه ريم ذلك. لا تدري ما يحدث في المعركة. ماذا لو خذلتك ساق فجأة؟
«إذن تقاتل هكذا.»
لم يكن لها اسم حتى. مجرد تقنية حركة قدمين تلفّ فيها إحدى قدميك وتنقل موضعك.
كانت صعبة إلى حد جنوني. كاد يموت وهو يحاول إتقانها—لكنها لم تكن جهداً ضائعاً.
«ليس سيئاً لقتل الوقت.»
حتى جاكسن، وهو يراقب من الجانب، أثنى بذلك.
لو رآها عديمة الفائدة، لقال لإنكريد اذهب لتفادي السكاكين بدلاً منها.
وبعد أن تعلم القفز بقدم واحدة، أطلق عليها اسماً.
«لنسمّها خطوة العرج.»
نقش ما تعلّمه في جسده وواصل تهذيبه.
بعد تسعة أيام متكررة، كان إنكريد يصوغ ضربة سيف يسرى أسرع من ضربته اليمنى.
لم يكن الأمر يسيراً.
فشل مراراً. أحياناً يقترب النصل بما يكفي ليلامس الطفل—ثم بوم، انفجار.
فمن يراقب عن بعد كان يفجّرها في الحال.
وفي رأسه، أجرى إنكريد محاكاة تلو الأخرى.
‘أحتاج إلى استعداد.’
طبّق ما تعلّمه من جاكسن.
ماذا يحتاج ليفعل ليستل أسرع سيف؟
أيقدر على حجب رؤية المراقب؟
في اليوم الخامس عشر—حين بدا أن الجدار ينبغي أن يكون هيناً لتجاوزه لكنه لم يكن، وحين كان أثبت الناس سيبدأ في اليأس—
«أشفق عليك، لذا سأدلّك على الطريق. أمامك مساران.»
تكلم الملاّح.
الشفقة؟ تلك الكلمة لا تناسبه إطلاقاً.