الفصل 291
الفصل 291 – الواجب والمسؤولية (3)
«لا يبدو أنك اقتحمت المكان رغبةً في الموت.»
تكلّم الزعيم. وما الذي كان يقوله في هذا الموقف أصلاً؟ تبيّن أنها محاولة للإقناع.
عرض على إنكريد أن ينضمّ إليهم ويصير قاطع طريق.
آه، وأن يخدمه في الليل أيضاً، أليس كذلك؟
من يعلم. ذاكرة إنكريد ممزّقة. وخصوصاً ذكريات هذا الجسد.
لم يبدُ قطّاع الطرق الواقفون أمامه إلا وحوشاً برؤوس كلاب.
ككلاب ضالّة في موسم التزاوج.
ضحكوا فيما بينهم، وامتدّت أفواههم حتى كادت تبلغ آذانهم.
تشوّشت رؤيته.
وبينهم تقدّم الزعيم ذو الرأس الكلبي مخرجاً لسانه.
كانوا قد أخضعوه فعلاً. وفي الأحوال العادية، وحتى هذه اللحظة على الأقل، كان حريّاً به أن ينتظر الفرصة التالية.
ما دام لم يمُت فسيأتي الغد، وربما جاءته فرصة أخرى.
وفي اللحظة التي فكّر فيها بالغد بدل اليوم، وقع بصره على جثة الطفل وبلغت أذنيه كلمات الزعيم.
قال شيئاً بعدها، لكن إنكريد لم يسمعه.
آخر ما علق بذاكرته هو ذلك الرأس الكلبي وهو ينزع ملابس الطفل الميت.
ولماذا ينزع ملابسه؟
‘شهق.’
[مبارزة فالين المرتزقة]. نصل بلا مقبض.
لم يُمسك إنكريد سوى نصل سكين بلا مقبض. تدفّق الدم من راحة يده الممزّقة، لكن أحداً لم يحسبه دماً من النصل الذي في قبضته.
طعن به.
‘ثبّ.’
غرزه حتى الأعماق.
‘طحن.’
ثم لواه.
‘طق!’
أهوى الزعيم بقبضته، فطار إنكريد في الهواء جانبياً من شدة الضربة.
لوى ارتطامه بالأرض مفصله، وتدلّت ذراعه اليسرى هامدة.
ومع ذلك رفع رأسه.
رأى الزعيم يضغط على بطنه بيد واحدة.
لم يبقَ للرأس الكلبي أثر، وصار وجهاً بشرياً فحسب.
«يا ابن الكلبة. إن كنت تتوق إلى الموت إلى هذا الحد، فبها. مُت.»
«غير. الآن.»
نسج لسان إنكريد سحراً، فتكلّم كأن غير ما يزال حياً يهوي بفأسه خلف الزعيم.
فارتعب الزعيم وارتجف وتدحرج إلى الأمام.
غير ميت بالطبع. ومن يهوي بسيفه وهو ميت فهو ميت حي.
زومبي أو جندي هيكلي.
عند رؤية ذلك، ضحك إنكريد بخفوت. وامتلأت عينا الزعيم بغضب قاتل.
تحرّك على عجل، فانفتح جرح بطنه أوسع ونزف بغزارة.
«لن تموت موتة هادئة.»
لا أنه عاش بسلام من الأصل.
وبطريقة ما، ناسبه ذلك.
لم يشعر إنكريد بشيء. فعل كل ما في وسعه، ومن يقترب سيعضّه.
وكان ينوي ذلك تماماً.
‘يا لها من حالة.’
كديك. ككلب. اللعنة.
بسبب قلّة حيلته، لم يحمِ الطفل الذي حلم بأن يصبح فارساً. مات رفيقان له، ومات القرويون، وسيموت هو أيضاً.
تمتم أحد أتباع قطّاع الطرق: «ماذا كان يظن ذلك الحقير حين اقتحم هكذا؟»
—
«ليست لديّ عقيدة.»
أجاب إنكريد كعادته، فأعلن الزعيم وقطّاع الطرق أنه مجنون قطعاً.
ومن يقول كلاماً كهذا في موقف كهذا؟
لا بد أنه ارتطم رأسه بقوة في طفولته.
‘صفعة.’
ثم جاء الصوت فجأة.
رأس طار. دم تدفّق. جسد بلا رأس انهار.
كان صاحب ذلك الذي كان ينزع بنطال الطفل.
‘حفيف، طرق، همس، طقطقة.’
وكأنهم كانوا ينتظرون دورهم، طار رأسا اثنين آخرين واقفين قريباً.
لم يرَ أحد ما جرى.
«ما هذا ماذا بحقك؟!»
المرتزقة؟ لا، حتى لو عادوا لما كان هذا ممكناً. لم يكن يُعقل.
كأن نسمة ريح قطعت رؤوسهم.
بهذه السرعة كان الأمر، حتى إنهم لم يروها. فتحت مصدر الريح فمها، وقد وقفت فجأة بين قطّاع الطرق.
غطّى قلنسوتها وجهها كله، ولم يكد يظهر منه سوى عينيها. لكن إنكريد عرف — امرأة متنكّرة بزي رجل.
لا أن ذلك كان يهم.
«أنتم من عبثوا بمخيمي، صحيح؟»
قالتها وسيف طويل معلّق على كتفها.
درع جلدي أسود يكسوها، وبنية نحيلة.
لكن ضربات سيفها كانت وحشية رغم نحولتها.
قطع رأس إنسان بنظافة ليس بالأمر ساميّن. وحتى الآن، قليلون فقط ماتوا فوراً بقطع الرأس.
لكنها أطاحت بثلاثة من قطّاع الطرق الأصحاء — مع أنهم كانوا غافلين.
«أنتم من فعلها.»
تكلّمت بلسان غير مألوف، وسيفها يتحرك مع كل كلمة، والجثث تتكدّس.
جرع إنكريد الدم المتساقط من شفتيه المشقوقتين ولهث.
أصابت ضربة رئتيه، وتضرّرت أعضاؤه.
لكنه لن يموت.
تلقّى من الضربات ما يكفي ليعرف أيّ الجروح قاتل. هذا ليس منها، وهو قادر على تحمّله.
أغضى عن الألم وراقب المبارزة الهائجة.
«اقتلوها! السهام!»
‘فبّ!’
انطلقت نحوها سهام عدة، وأخطأتها بالطبع.
تحرّكت بسرعة تعجز العين عن لحاقها. وبين قطرات المطر المتساقطة، بدأ يتساقط أولئك الذين كانوا الموت نفسه على القرويين — وعلى إنكريد.
صرخ الزعيم: «كل هذا من أجل أرنب لعين يُشوى على النار؟!»
—
أجابته المبارزة بسيفها، فقطعته.
«أيها الحشرات. كان عليكم أن تعرفوا قدركم قبل أن تهاجموا.»
لا تردّد في حركاتها ولا رحمة. تقطع، تشقّ، تطعن، وتقتل.
راقب إنكريد كل ذلك، حتى بينما فرّ من بقي من قطّاع الطرق.
ثم أغمي عليه.
فقد الكثير من الدم، وأصابته جروح بالغة.
«أشقر، عينان حمراوان، بهذا الطول تقريباً، يبدو كسولاً نوعاً ما؟»
رغم أنه كان فاقداً للوعي، أفاق لحظة وسمع ذلك.
حتى وهو مغمى عليه، نظرت إليه المبارزة.
وحين التقت أعينهما، قالت:
«وإن لم يكن، فلا يهم.»
انتشر خبر أنها رحلت بعد أن أخذت بضع عملات ذهبية من القرويين.
لم يكن أجراً على إنقاذهم. عرضوا فأخذت، ولم تُعطِ لما فعلته معنى.
لم تنقذهم — بل قطعتهم لأنهم اعترضوا طريقها.
كان ذلك كل شيء.
حين استفاق إنكريد، ساعد القرويين في دفن الموتى.
دفنوا غير وبيت والطفل.
«لماذا فعلتها؟»
بدا كأن الطفل الميت هو من يسأل.
واقفاً وحده بين القبور، أجاب إنكريد بجفاف.
وحين استعاد صحته، انتشرت شائعات بأنه ‘ذاك الذي يدع رفاقه يموتون.’
لم يكسب شيئاً ولم يحمِ شيئاً في تلك المعركة.
لكنها كانت معركة لا يستطيع التراجع عنها.
—
«لأن ذلك يغيظني.»
«ماذا؟»
«طريقتهم في التصرف. تجعلك تريد لكمهم، أليس كذلك؟ يبدو كخسارة إن هربنا. لا أستطيع تحمّل ذلك.»
جاءت الكلمات خالية تماماً من العاطفة. لا تغيّر في النبرة ولا في الإيقاع — لامبالاة خالصة.
«حقاً؟»
«نعم، حقاً.»
«وتقول ذلك بكل هذا البرود؟»
«أنا من نوع اللهب البارد.»
«آه، صحيح. بالطبع أنت كذلك.»
استسلم كريس.
لو كان من النوع الذي يمكن ثنيه بالكلام، لما كانوا هنا من الأصل.
وقف إنكريد، وعاد ذلك اليوم إلى ذهنه.
«لن أطلب منك الهرب. لكن قل شيئاً على الأقل. لماذا تفعل هذا حقاً؟»
بغرابة، كان السؤال نفسه الذي سأله الطفل عند القبر.
«لأنني أريد.»
الجواب نفسه كالسابق.
ما هو الفارس؟
قالوا: من يحفظ عهوده.
نشأ إنكريد يستمع إلى الشعر ويحلم عبر الحكايات.
وصارت تلك الأحلام معتقداته الحالية.
الفارس عنده من يحفظ كلمته ولا يخون قلبه أبداً.
ومنذ ذلك الحين مرّ بلحظات مشابهة كثيرة.
ربما كانت سامية الحظ تراقبه حقاً.
نجا بالكاد في كل مرة.
ثم في يوم ما، في قرية قطع وحرق، حصل على التعويذة التي جعلت اليوم يعيد نفسه.
‘العالم مضحك هكذا.’
لذا سيفعل ما عليه فعله، ويتصرف كما يملي قلبه وعهده.
«إذن أنت باقٍ لحمايتهم؟ إن تراجعنا سيعاني مدنيو حرس الحدود، صحيح؟ سيموت الناس، وسيجتاح المتعصبون، وستكون فوضى. أنت باقٍ لإيقاف ذلك. صحيح؟»
«لا، أنا فقط لا تعجبني وجوههم.»
«أوه بحقك! لا، أنت تفعل هذا لحماية الناس!»
«ما زلت تتكلم بغير تكلف.»
«حسناً. كما تشاء. أنا المجنون. بالتأكيد.»
استسلم كريس حقاً، فضحك إنكريد بخفوت.
نعم، أراد حمايتهم.
ألم يكن ذلك واجبه ومسؤوليته؟
إن لم يقدر على حماية من خلفه، فما جدوى هذا السيف؟
وماذا عساه يحمي؟
إن لم يقدر حتى على حمل ما خلفه، فلن يقدر على شيء. كان ذلك عهد إنكريد.
«لتكن بركة اللورد معنا.»
صلّى أودين دون ابتسامة.
وزيت راجنا نصله بصمت.
وكان جاكسن قد اختفى بالفعل.
لم تقل تيريزا ودونباكيل شيئاً.
أما إستر فلم تكلّف نفسها عناء الكلام.
ولم تكترث النمرة البتة بما يتحدثون عنه.
«هل أنتم جميعاً مجانين حقاً؟»
كريس وحده تذمّر، لكنه لم يبدُ كمن ينوي الرحيل هو الآخر.
مع انقضاء الليل، قرر إنكريد أنه لا يستطيع استخدام ذراعه اليمنى.
كان يقدر على إجبارها عند الضرورة، لكن الأفضل أن يؤجّل.
أما جرح ساقه فكان قابلاً للإدارة على نحو مفاجئ.
‘ما دمت لا أتحرك كثيراً.’
في منتصف الليل سأل أودين:
«أأشفيك؟»
كان إنكريد فطناً. نجا كثيراً بفضل الحظ، لكن بفضل الحدس أيضاً.
أدرك تقريباً ما سيحدث إن استخدم أودين قوته المقدسة.
ولم يشأ إجبار من لا يريد بوضوح.
أوَكان يستحق أن يضحّي بشيء من ذلك الجندي المخلص الشبيه بالدب، فقط ليشفى ذراعه أسرع؟
«لا حاجة.»
رفض، فابتسم أودين مرة أخرى فحسب.
تلك الليلة عُقد اجتماع استراتيجي، وكان هناك الكثير مما يُبحث.
«علينا بالهجوم المضاد. نُجبر العدو على كشف أوراقه أولاً.
نصمد يوماً آخر، ثم نضرب في اليوم الثالث.»
أومأ غراهام، وكان يفكر في نشر المشاة الثقيلة.
تخيّل كريس كل كارثة ممكنة في ساحة المعركة وفنّدها واحدة تلو الأخرى.
سهر الليل كله، فتكوّنت أكياس داكنة تحت عينيه.
«السهر عدو البشرة اللدود.»
تذمّر، لكنه ظلّ يفكر.
وعند الفجر استؤنفت المعركة.
«اقتلوهم جميعاً!»
صرخ ليكانوس بدل أن يقاتل في المقدمة.
قال كريس: «علينا الصمود. سليمين.»
وتحرّك إنكريد حيث قاده حدسه — إلى خط المقدمة ذاته.
أمسك سيفه بيده اليسرى وحدها.
«اصمدوا!»
«الألم الذي لا يقتلني—»
«يجعلني أقوى غداً!»
وجد الشعار المشوّه مكانه مرة أخرى.
وما إن بدأت المعركة حتى اندفعت وحدة رماح نحو إنكريد.
اكتفى ليكانوس بالمشاهدة، ولم يسجّل حتى اللمعان في عينه الوحيدة المتبقية شيئاً.
صمد إنكريد ذلك اليوم أيضاً.
لم يمُت، لكنه لم يقدر على التقدم.
وبصموده ارتفعت معنويات الحلفاء.
جرح بسيط لم يكن ليعيق فصيل المجانين.
خصوصاً أن وحدة إنكريد نفسها لم تكن قد دخلت القتال بعد.
كان الطرفان ما يزالان يحتفظان بأوراقهما الأخيرة.
«اقتلوهم جميعاً!»
«اللعنة!!»
بين الشتائم وصيحات المعركة، قاتل الجنود بضراوة.
لم يمُت إنكريد هذه المرة أيضاً، لكنه تلقى ثلاث قطع في بطنه.
كان ذلك متعمداً.
فالقتال بيده اليسرى وحدها جعل الأمور فوضوية.
وثق بالدرع الذي حصل عليه من قبر المستكشف. كنز حقيقي.
‘طبطب.’
صفع إنكريد بطنه وابتسم.
«متين.»
كلام مجنون بعد أفعال مجنونة.
قال كريس كل ذلك بوجهه وتنهد مع انتهاء اليوم الثاني.
وفي الصباح التالي.
«هل علينا حقاً الذهاب إلى هذا الحد؟»
كان وجهه وذراعاه مغطيين بالخدوش والكدمات.
وسام شرف من اليوم السابق.
هذه تشفى بالبصق، فلا تهم.
لكنها لم تكن تبدو جيدة، فعلّق كريس في الصباح الباكر.
«يظلون يضربون ويفرّون. مجرد الصد أصبح مزعجاً.»
تخلى عن بطنه مقابل قطع حلقين.
واحد بخنجر الصفير، وآخر بـ[تقنية السيف المتشكّل].
«…لنتوقف عن الكلام.»
وحين استؤنفت المعركة مرة أخرى، رأى إنكريد شيئاً غير متوقع.
«آآآآه!»
طفل، عاجز حتى عن الصراخ بشكل صحيح، وقف في مقدمة خط العدو.
ليس في المقدمة فقط — بل عميقاً داخل مدى السهام، وكأنه يتوسّل أن يُصاب.
لم يكن قاطع طريق ولا من جيش ليكانوس ولا متعصباً.
كان وجهاً مألوفاً. طفلاً تذكّر على نحو غامض أنه رآه من قبل.
طفل من داخل حرس الحدود، ممن كانوا مفروضاً عليهم حمايتهم.
«هدية، يا حقير!»
صرخ ليكانوس من الخلف، ولم يكن في صوته فرح حتى وهو يتكلم.
مجرد حركة دنيئة للعبث بالمعنويات.
«بينزينزي.»
ما إن قال إنكريد كلمته حتى فهم بينزينزي فوراً.
«لا تطلقوا!»
صرخ، فخفض الرماة أقواسهم. حتى العدو لم يطلق.
ركض الصبي، متعثراً، لكنه نجح.
تقدم إنكريد بضع خطوات.
تحسّباً لسهم يطير من الخلف — كان مستعداً للصد.
الدرع في يده اليسرى.
وتماماً حين وصل الصبي إليه—
‘وميض!’
انفجر نور من بطن الطفل.
ثم—
«هل علينا حقاً الذهاب إلى هذا الحد؟»
أيقظه تذمّر كريس.
بدأ اليوم.
كان اليوم نفسه الذي عاشه بالأمس بالفعل.