الفصل 282
الفصل 282 – الألم الذي يحاول قتلي لا يزيدني إلا قوة
«اكتمل حشد القوات كلها.»
اجتمع كل جندي، ما عدا أولئك المكلفين بدوريات الحراسة.
وقف إنكريد على منصة نُصبت في أحد جوانب ساحة العرض.
نظر إلى الجنود المحتشدين بتعبير هادئ.
‘أينفع هذا أصلاً؟’
نهشه الشك. نصفه كان يظنها حيلة بلا طائل.
خطاب، من حيث لا مقدمات.
كان ذلك طلب كريس.
قرب نهاية اجتماع الاستراتيجية، سأل كريس:
«ما أكثر ما تحتاجه جماعة في أزمة، قوة تواجه الخطر؟»
ثم أجاب نفسه.
«بسيط. الآن، ما يحتاجه نطاقنا هو نقطة ارتكاز.»
مدّ ذراعه وهو يقول ذلك. كانت الإيماءة كإيماءة ممثل على خشبة المسرح، لكنها ناسبت اللحظة.
حركة جذبت كل الأبصار.
كان نظر إنكريد قد انتقل إلى صدر الطاولة في مجلس الحرب.
هناك جلس القائد المرهق، بظلال عميقة تحت عينيه.
«أيها القائد؟»
تمتم أحد الملازمين. وحتى وهو يقولها، كانت نبرته مشبعة بالشك.
«أجل، أعتذر إلى القائد غراهام، لكن الآن، لا أحد أكثر شهرة من قائد سرية المجانين. وبعضهم لا يبقى في هذا النطاق إلا بفضل القائد إنكريد. لم يُقسِم جميعهم على القتال كحلفاء، أليس كذلك؟»
لم يُذلّه كريس. ذهب مباشرة إلى صلب الموضوع، فأعفى غراهام من مزيد من الحرج.
وكان كريس محقاً.
كان ماركوس قد صبّ الذهب في تجنيد المرتزقة، وضمّ كثيرين إلى الجيش — لكن ليس الجميع.
بعضهم ما زال واقفاً نصفه في الداخل ونصفه في الخارج.
إن ساءت الأمور، باستطاعتهم الفرار. أو أسوأ، الانضمام إلى العدو.
كم من سيافي يعيشون كالخفافيش؟
«وهناك مشكلة الروح المعنوية.»
رفع كريس سبابته بجانب وجهه.
الشائعات التي نشرها أتباع الطائفة وقطّاع النصل الأسود.
بأن أزبن سيهجم في أية لحظة، بأن ماركوس يدبّر عصياناً وسيُقطع رأسه، بأن أتباع الطائفة سيدفعون الوحوش إلى الداخل بحلول الليلة.
كان رجال الميليشيا يلوّحون بهراواتهم لإسكات هذا الكلام.
أينفع ذلك؟
‘لا.’
عرف إنكريد ذلك أيضاً.
لا يمكنك إسكات الكلمات بالضربات.
لا يمكنك إيقاف الأفواه بالأيدي.
إذن كيف؟
ثنى كريس إصبعه قبضةً ثم حدرها كالفأس.
«الشائعات تُوقَف بأفعال تفوقها بريقاً.»
ومن هنا، الحاجة إلى نقطة ارتكاز.
سمِّها بالأسماء الرفيعة من الحكايات القديمة، أو التاريخ، أو الأسطورة: بطل.
في المعركة الأخيرة، على الأقل في نظر من قاتلوا إلى جانبه، بدا إنكريد كأحدهم.
الرجل الذي سُخر منه يوماً بوصفه عديم النفع، صار الآن قائد الفصيل المستقل، رمزاً للقوة.
كان الأمر كشيء من ملحمة بطولية.
بعض الجنود الميالين إلى الموسيقى نظموا أغانٍ حتى. لم تكن تستحق السماع، مع ذلك.
«آه، صحيح بالفعل.»
فلت بنزينسي قبل أن يحوّل نظره سريعاً، حذراً من عيني القائد.
لم يكن هذا مما يُقال أمام غراهام.
لكن غراهام وافقه في قلبه.
أكثر من مرة تساءل — لمَ لا يسلّم القيادة ببساطة لذلك المجنون؟
ألأنه يفتقر إلى الطموح؟
لا. لم يكن ذلك السبب.
‘إنه فقط… في أوقات كهذه…’
مجنون كهذا هو بالضبط ما يحتاجونه.
فوق كل شيء، كان إنكريد موثوقاً. باستطاعة غراهام أن يسلّمه القيادة وإمرة النطاق معاً.
لا سبب نبيل. فقط أن ذلك الوغد المجنون يبعث في النفس رغبة أن ينجح.
بما يكفي لأن يبدو التخلي عن منصبه هو الآخر ممكناً.
كانت فكرة عابرة.
«امضِ قدماً.»
خفّ الإرهاق عن وجه غراهام قليلاً.
كانت الكلمات قد جلبت قدراً من الارتياح.
ورحمةً، كان الثرثارون النبلاء المعتادون قد ذهبوا.
ذلك أيضاً خفف العبء.
«أيكون هذا على ما يرام؟»
أبدى بالتو اعتراضاً شكلياً، ولم يزد.
هو أيضاً كان يرى أن شيئاً ما يجب أن يُفعل.
أما أينفع أم لا، فذلك أمر آخر.
وهكذا وجد إنكريد نفسه على المنصة.
«قل لهم فقط أن يقاتلوا ببسالة. هذا كافٍ.»
قال كريس قبل أن يصعد. أومأ إنكريد.
«ما نحتاجه الآن هو صد المتسللين قدر الإمكان وإظهار أننا ما زلنا أقوياء للخارج. لذلك، يحتاج الجنود إلى شيء يؤمنون به. أيها القائد، استرح الآن فقط، ثم صفّق وابتسم حين ينتهي الخطاب. اترك الباقي لنا.»
كان كمسرحية. مسرح محسوب لرفع الروح المعنوية وتحطيم مخططات العدو.
كان إنكريد قد وافق.
فها هو يقف.
بين الجنود المتهامسين، رأى العتاة القدماء. بعض الوجوه مألوفة، وبعضها لا.
لم يكن الثلج قد تساقط، لكن السماء كانت لا تزال داكنة.
للحظة، اخترق ضوء الشمس الغيوم.
تكلم إنكريد.
«أيبدو أننا سنهزم؟»
لم يجب أحد. حدّقوا فقط.
كان المحتشدون أكثر من أن يحمل صوته بعيداً.
إستر، في هيئتها البشرية خلفه، أومأت.
تعويذة لبث صوته على نطاق واسع.
فكّر إنكريد في كرانغ.
كان الأثر الذي تركه الرجل لا يُنسى.
لا الإصغاء الجيد فحسب، بل إمرة كل من حوله.
ثُمَّ.
خفق قلبه، وفار الحرار من عمق أحشائه.
«لا أظن أننا سنهزم.»
رنّت كلمات بسيطة واضحة.
ومفعمة بقناعة.
كيف استطاع أن يقولها هكذا؟
تساءلوا، كما تساءلوا عنه دائماً.
كيف يحتمل ذلك التدريب القاسي كل يوم؟
كيف يكون على ما هو عليه؟
«لن نهزم. احرسوا الحد.»
عند سطره الثالث، صرخ جندي:
«كيف تتحمل؟ كيف تتدرب هكذا؟»
كان أحد المجندين الجدد، لصّ صغير سابقاً، والآن في نقابة غيلبن. رأى إنكريد يقاتل فانضم إلى الجيش.
لم يكن إنكريد يظن نفسه متحدثاً بارعاً قط.
فتحدث من قلبه. وكان السؤال موضع ترحيب. أتاح لأفكاره الحقيقية أن تنفلت.
«الألم الذي يحاول قتلي لا يزيدني إلا قوة.»
ماذا تعني الكلمات بالضبط؟ ومن يهتم.
حلّ الصمت بينما تأمل الجنود فيها.
اخترق ضوء الشمس الغيوم، باسطاً أشعة كتوهج مقدس.
شعر من لمستهم بدفء لطيف.
طال السكون — حتى ارتفعت صيحة.
«أعطوني ألماً أنا أيضاً!»
أي هراء كان ذلك؟
حدّق إنكريد من فوق بلا اكتراث. وذلك التعبير، الفارغ الثابت، منح الجنود طمأنينة وثقة.
«سأتحمل الألم!»
صرخ آخر.
«أنا أيضاً أستطيع!»
آخر.
«الألم الذي يحاول قتلي—»
«لا يزيدني إلا قوة!»
وُلد هتاف غريب.
لكن لحسن الحظ، كان بالضبط كما رجا كريس.
ارتفعت الروح المعنوية، بادية كاللهب.
بجانبه، رمش ريم.
«ألم يكن ‘ما لا يقتلني يجعلني أقوى’؟ أظنني سمعتها في مكان ما.»
صحيح. كان قد أخطأ في القول.
لكنه قالها هكذا لأنه كان يعلم أن الموت نفسه يصوغ القوة.
«ما دام قد نفع.»
تمتم بالتو.
لم تعد زئير الجنود وصيحاتهم كأمس.
على وشك الفرار بفضل الشائعات والمكائد، صاروا الآن يتوهجون حماسة.
الألم لا يزيدهم إلا قوة.
الألم القريب من القتل لا يزيدهم إلا قوة.
في الحقيقة، الألم القاتل يتركك ميتاً، لكن ذلك لم يكن يهم كثيراً.
جرف الجنودَ الاندفاع.
كان التدريب قد سحقهم بقسوة بالفعل.
وقد رأوا أنفسهم يتغيرون.
بعضهم عرف إنكريد، وبعضهم عرف سرية المجانين، وآخرون سمعوا فقط.
لكن الجميع سمعوا بأفعاله.
فكان لكلماته وزنها.
في الوقفة قبل زئير آخر، فكّر إنكريد في تحذير كريس.
«لا يمكنك صدّ كل متسلل. فقط بقدر ما تستطيع.»
حتى إنكريد لم يستطع اجتثاثهم جميعاً.
لكنه استطاع أن يطغى عليهم.
كان نزوة.
وسط الهتافات، رنّ صوته عالياً واضحاً.
«اسمي إنكريد! قائد سرية المجانين! الليلة، سآخذ رأس قائد العدو! استعدوا!»
جنون متجسد.
تمتم ريم خلفه.
«الليلة؟»
اهتزت المنصة بالهتافات. رنّت الأرض تحتها. سمع جاكسن ووازن ثم أجاب.
هو أيضاً كان قد استشعر الاضطراب بينهم.
«لا. لن يذهب. أيها البربري الأحمق.»
فهم في الحال.
تجاهله ريم.
«لنترك هذا الوغد هنا فحسب. عديم النفع على أي حال، أليس كذلك؟»
تجاهله إنكريد، مستلاً سيفه.
شينغ!
شقّ توهج أزرق خافت ضوء الشمس وهو يرتفع.
«عودوا إلى مواقعكم!»
«وووووووووووه!»
نمت الهتافات.
«ألم!»
«أعطونا ألماً!»
«أووووه، ألم!»
تضخم الهتاف.
لم يكن غراهام متأكداً أكان هذا صواباً، لكن النتائج كانت تتكلم.
ارتفعت الروح المعنوية أعلى من المتوقع.
أحياناً كان إنكريد يبدو غير مدرك لمكانته.
لكن ذلك كان طبيعياً.
داخل حرس الحدود، كان ضعف المجنون، وضعف الوحش الذي يراه الغرباء.
ومتى أعلن مجنون كهذا، ووحش كهذا، أنه سيقاتل في مقدمتهم؟
كيف لا يهتاجون؟
بالضبط كما خطط كريس.
لم يكن غراهام يعرف نوايا كريس الحقيقية، ولم يكن يهتم.
ما كان يهم هو الآن.
الروح المعنوية عالية. الرجال يصرخون، هائجين بالنار.
الآن وقت الشغف، لا الهدوء.
يستطيع العتاة القدماء تولي الهدوء عند الحاجة.
زأر غراهام:
«إلى صفوفكم!»
انفجرت ساحة العرض حركةً بينما انتظمت الوحدات في تشكيلاتها.
وهكذا بدأت المناوبات الليلية والنهارية.
—
رمى غيلبن نظرة حذرة إلى فروك.
إن ساءت الأمور، فسيكون هو من يُضرب أو يُقتل.
«لا بأس. الصفقة أُبرمت. صار في النقابة الآن.»
بطريقة ما، ضمّ كريس، رئيس النقابة الحقيقي، فروك.
أكان ذلك حقاً على ما يرام؟
ألم يكن فروك قد اقتحم بيت النقابة مرتين؟
ومع ذلك، الأوامر أوامر. ومتى كان اتباع كريس قد ساء قط؟ أبداً.
حفر أنفاق هروب حين قيل له.
قبل فروك حين قيل له.
فأطاع.
«من هنا.»
أما فروك ميلرون، فلم يُبدِ حذراً.
«أنا جائع.»
«هاك.»
خارجاً من السجن، انقضّ ميلرون على حساء الديدان، محدّقاً في رجل سُلخ فروة رأسه.
مضغ اليرقات فملأه سعادة.
الفاكهة، طعام البشر — لا شيء يضاهي حساء الديدان.
مغذٍّ، لذيذ.
مضت ثلاثة أيام من الولائم قبل أن يسأل غيلبن بحذر:
«أتراقب المجيء والذهاب؟»
«بالتأكيد.»
نهض ميلرون في الحال.
أعجبته شروط كريس.
خصوصاً انعدام الأقسام الملزمة.
‘برومشل فرض ميثاقاً.’
فعل كريس العكس.
«كل ما تشاء، وافعل ما تشاء. فقط ابقَ في النطاق.»
«لماذا؟»
«ما أكثر ما تريده؟ سأدعك تسعى إليه كما تشاء.»
لم يجب ميلرون سريعاً.
عاش فروك بالرغبة. وكان كريس أحدّ من أن يقرأها.
«ولمَ أخبرك؟»
«إن أخبرتني، تستطيع التجول حراً. سأفتح الزنزانة بنفسي.»
بالتراجع أولاً، استدرج جواب ميلرون.
«رغبتي هي الإنجاز. لحظة النصر.»
فهم كريس فوراً. كان يتوق إلى الظفر، لا إلى القتال نفسه.
كثيرون يشتهون النتائج فوق الجهد. فلمَ لا فروك؟
«إذن فريسة وفيرة سهلة ستكفي.»
«المبارزة لن تشبعني.»
لسانه تحرك اشمئزازاً.
أراد قتالاً حقيقياً، اندفاع النصر.
«أفضل. فريسة كهذه تتجول بكثرة في حرس الحدود. وإن أثارت فوضى كبيرة، قل الكلمة فقط — لدينا من يتولى ذلك.»
مثل ريم. أو ريم. أو، أجل، ريم.
آخرون بمهارة حقيقية سيكونون شأن إنكريد.
وما زال المرتزقة والسيافون يتسللون إلى البلدة، مجتذبين بشهرة إنكريد.
‘مصفاة، بمعنى ما.’
إن سحق فروك نصفهم، فلا بأس.
«فأستطيع التجول في النطاق؟»
«اعثر على من يخفون قوتهم واضربهم. أفضل، صحيح؟»
القتال الخالص هو كله عن الخصم.
أولئك الذين يبدون مستعدين للقتال حقاً.
مجرد الفكرة أثارته.
رشح جلده زيتاً لزجاً.
«وبلا قسم؟»
«بلا.»
ابتسم كريس. وما شأن قسم؟
لم يكن فروك يحملون أقساماً إلا لكبح نزواتهم.
لكن إن حكمتهم الرغبة، فلا حاجة إلى قسم. كان ميلرون ساذجاً.
وهكذا تجوّل، وهو الآن عضو نقابة.
في الأثناء، استشعر غيلبن مقاومة تختمر في الأزقة.
بعض الوجوه الجديدة كانت تتحدث عن تأسيس نقابة خاصة بها.
وكان لديهم سياف ليترأسها.
رجل بجرحين غليظين ينحدران على وجهه.
كان يحمل صولجاناً حديدياً يفعل أكثر من الإيلام.
لم تكن مهارته بالشيء الهين.
لكن فارساً مبتدئاً كان ما يزال نادراً — لم يكن أكثر من حارس تخوم سابق في أفضل الأحوال.
لا ندّ لفروك.
«آه، ستقاتل؟»
ابتسم ميلرون. بدت مهارة خصمه مناسبة تماماً. كافية للعب به ثم سحقه.
«لماذا فروك هنا؟»
تحركت عينا الرجل.
«أيهم؟»
أجاب ميلرون، رافعاً سيف الحلقة.
على غير استعداد، تلعثم الرجل. لم تكن النتيجة محل شك قط.
—
«فشل؟»
توقف أسقف الذئب في الطائفة وسط قضمة. تناثر اللحم على الطاولة.
«أجل. الجماعة التي ذهبت للاستيلاء على الأزقة الخلفية لم تعد لتُبلغ.»
«أرسل المزيد.»
رأى الأسقف أن الوضع سيئ، لكنه رأى أيضاً أن هذه ليست حركته ليقوم بها أولاً.
‘أيجلوسون فقط وينتظرون؟’
من بدأ اللعبة عليه أن يسحب أول نصل.
وكانت هناك أنباء بأن فرقة اغتيال تستهدف القائد تلك الليلة بالذات.
أيجلس مكتوفاً ويتلقى ذلك؟
«دعهم يحاولون.»
سيكون ممتعاً أن يعلق رؤوسهم على الرماح ويهجم.
ضحك أسقف الذئب ضحكة كئيبة.
تلك الليلة، لم يأتِ أي قاتل.
لكن في الصباح التالي، خرج حرس الحدود من الأسوار.
نحو معسكر قطّاع النصل الأسود.