الفصل 279
الفصل 279 – النصل الأسود مُتقنٌ للمكائد (1)
«ارمِها.»
تحركت يد جاكسن فور نطق إنكريد.
لم يبقَ وقتٌ لالتفاتٍ إلى صوت الهواء وهو ينشق.
قطٌّ ضالٌّ ماكر، أحمر الشعر، يقف على سبع خطوات أمامه، رمى حجراً. ما كان نقطةً في الأفق صار يكبر أمام عينيه.
بترقّبٍ يشتد، أدرك مسار الحجر القادم.
وما إن لوّى جسده ليتفاداه حتى ظهر حجرٌ آخر في المسار الذي كان يتحرك إليه.
تقنية رميٍ تحتلّ المساحة على فواصل.
التوى جسد إنكريد في عالم اللاوعي.
جعل من قدمه اليسرى محوراً، فسحب جسده إلى اليمين ولوّى خصره في الاتجاه المعاكس.
تحرّك في انثناءٍ غريب، وعلى أثر الارتداد من ليِّ خصره ضمّ رأسه وتدحرج إلى الأمام، فتفادى الأحجار كلها.
«ألم يكن المفروض أن تتفادى في مكانك؟»
بلغ أذنيه صوتٌ غير مبالٍ.
«سأفعل، في النهاية.»
ربما ليس الآن، لكن التكرار سيؤدي إليه حتماً. لم يكن بحاجة إلى استباق المستقبل ليعلم ذلك.
امشِ بثباتٍ تتجاوز المعالم، وتبلغ وجهتك في النهاية. أثبت ذلك بجسده، وتعلّمه في حياته.
أجاب إنكريد بهدوء، ثم نهض ونفض الغبار عن ثيابه.
تلك كانت اللحظة التي طحنت فيها الشمسُ الصاعدة الضوءَ الأزرق المبشّر بالفجر، فتحوّل برتقالياً وأصفر.
صباحٌ باكر، الساعة التي يستيقظ فيها الجميع.
وكأنما كانت إشارة، اجتمعت السرية كلها تراقب إنكريد وجاكسن.
لكلٍّ منهم نظرة مختلفة.
ريم ملفوفٌ بإحكام في فروٍ مدفّأ، ينظر نظرة من يسأل: أي تقليدٍ بلدي هذا، أن تُفعل أشياء جنونية عند الفجر في هذا البرد القارس؟
أودين يبتسم ابتسامةً دافئة.
راجنا يدير معصمه بلا اكتراث وهو يراقب.
تيريزا غائبة لأنها في الخدمة، ودونباكيل تنظر إلى ريم مرة، ثم إلى إنكريد، وتهزّ رأسها لنفسها.
أرادت أن تحذو حذو إنكريد، لكنها لو جعلت ريم يجرّب ذلك، فقدّرَت أنه سينتهي بتحطيم رأسه بحجر.
تجاهل إنكريد النظرات وغرق في التفكير.
شيءٌ ظلّ يتأمله طوال شهرين متتاليين من المشي والجري والقتال.
‘حاسة التفادي ردّ فعلٍ منعكس يولد في عالم اللاوعي.’
البصر والسمع واللمس والتذوق والشم هي الحواس الخمس.
امزجها في واحدة، وابلغ الاستنتاج قبل أن تعالج التسلسل—تلك هي الحاسة السادسة.
أن تدرك دون المرور بالإحساس والخبرة والربط والحكم والاستنتاج—تلك هي الحدس.
حاسة التفادي تقنيةٌ تولّدت من الحدس داخل عالم الحاسة السادسة.
حتى الآن، ظنّ أن ذلك وحده كافٍ.
‘لا.’
التفكير عادة إنكريد، وكل شيء بالنسبة إليه.
تأمّل، فرأى الطريق أمامه.
كعهده دائماً، طريقٌ شائك. وعرٌ شديد الانحدار. طريقٌ يتسلّق وجه جرف.
ومع ذلك، سيستمتع بالمشي طوال الطريق.
‘داخل عالم الوعي—’
اقرأ كل مسار لحجرٍ قادم، وتفادَها، وأضف حركاتٍ متعمّدة.
سيصبح ذلك ‘تحضيراً’ للحركة التالية.
حصيلة ما تعلّمه من أسلوب السيف القويم، وما كسبه من الخبرة، وما أدركه من مراقبة تحضير جاكسن.
«مرة أخرى.»
الهدف أن يتفادى كل الأحجار المرمية من مسافة قريبة وهو ثابتٌ في مكانه، وأن يستخلص سرعة ردّ فعلٍ إرادية.
بالطبع، لم يكن هذا الشيء الوحيد الذي يفعله.
متى انتهى هذا، جاء دور أودين.
«أخي، يبدو أنك تستمتع بالمشقة.»
«ولماذا تقول ذلك بابتسامةٍ عريضة كهذه؟»
«لأن اللورد قال: لا يتحدث المرء عن المشقة إلا إذا مشى طريقها بنفسه.»
فسّر إنكريد كلمات المتعصب الديني الضخم المفتول العضلات على طريقته.
بعبارة أخرى، بدا له أن أودين مسرورٌ بفرصة أن يقتله نصف قتلةٍ عبر التدريب.
فابتسم إنكريد بالمقابل.
إن كان في نهاية طريق المشقة ثمرٌ، ناضجاً كان أو فاسداً، فسيرضى.
لرجلٍ يمشي في مكانه بلا نهاية دون توقف، حتى أصغر ثمرٍ ثمين.
حلوٌ كان أو سامياََ، الثمر يبقى ثمراً.
كفى ذلك لإرضاء أودين.
حتى وإن لمّح إلى ذلك فقط، فقد ابتسم هكذا عند فكرة قتله نصف قتلة.
«لنبدأ.»
علّم أودين إنكريد تدريب التقوية الجزئي.
طريقةٌ متقدمة حتى بين تقنية العزل، حقاً طريق مشقة.
سابقاً، فكّك جسده مفصلاً مفصلاً ومدّه لاكتساب المرونة.
أما هذه المرة، فطريقةٌ لتدريب أجزاء الجسم المختلفة كلٌّ على حدة.
اقسم اليوم ثلاثة أقسام—درّب الجزء العلوي صباحاً، والسفلي ظهراً، وطارد العضلات الخفية وعذّبها مساءً.
«من العضلات ما تشعر به وتراه بسهولة، ومنها ما لا تستطيع. في تقنية العزل نسمّي هذه العضلات الداخلية. هنا، مثلاً.»
وبينما يتكلم، غرز أودين إصبعه في أسفل ظهر إنكريد.
ألمٌ مبرّح، كأنما طُعن في كل مكانٍ بسكين، انطلق من ظهره وانتشر في جسده كله.
«ههه.»
فلتت منه أنةٌ قبل أن يدرك.
«هذا صحيح. سندرّب تلك العضلات.»
جاء هذا بعد [الاستشفاء الثقيل القويم].
«التالي هو [الجسم الثقيل القويم].»
من العضلات الداخلية إلى الخارجية، تدريبٌ يقارب الإيذاء. تدحرجٌ ثم تدحرج.
«عادةً يستغرق هذا سنوات من العمل، لكن أخي القائد، قد تكون عبقرياً في بناء الجسم. تدريب الجسم أيضاً مسألة موهبة، ولا يدرك ذلك كثيرون. أود أن أضيف أن هذا مذهل. كان لديك القليل من الموهبة الجسدية سابقاً، ومع ذلك ها أنت—أود أن أقول إنها موهبة لم أرها من قبل.»
ظلّ يتكلم، وإنكريد لم يلتقط إلا نصف كلامه.
حين تُثقل ظهرك بثلاثة أحجارٍ مربوطة وتقف على ساق واحدة، تجلس وتقف مراراً، تخفت الأصوات حولك.
انصبّ العرق.
لم يكن طقس الشتاء شيئاً أمام حرارة التدريب.
«ممتاز.»
ابتسم أودين بعرض، فابتسم إنكريد بالمقابل. وصفه بالجنون لم يكن يعني أنه سيئ.
بطريقته، كان ممتعاً.
كل تمرين مكثف.
يحمل الأحجار أو أودين على ظهره ويمشي كوحش.
يقف على ساق واحدة ليدرّب مرونة الكاحل، بينما يلتقط العملات من الأرض وحجرٌ مربوطٌ إلى ظهره.
يفعل ذلك كله عشرات، بل مئات المرات.
مرهقٌ، يسلب الأنفاس، وصعب. لا يستطيع أن يدع تركيزه يفلت. ليست أشياء تعطي نتائجها بين عشيةٍ وضحاها، فقد تصير مملة.
لكنه فعلها رغم ذلك. بدون المثابرة، ماذا يبقى من إنكريد؟
علاوةً على ذلك، لم تكن مملةً على الإطلاق بالنسبة إليه.
«أنا أيضاً!»
قفزت دونباكيل بجواره، فما لبث وجهها أن شحب وازرقّ بعد خمسين دورة فقط من مشي الوحش—شكل تقنية العزل للمشي على أربعٍ لتدريب العضلات.
ومع ذلك صمدت، والعرق يقطر منها على الأرض.
كانت عيناها تبقى على إنكريد بغرابة كلما عانت، لكن لم يكن ذلك ما يستحق التفكير.
فإنكريد كان مشغولاً جداً بمراجعة تدريبه وتحسينه.
تدحرج جسده جزءٌ من حياته اليومية.
ولم يكن ليغفل السيف.
من النقطة الأولى لتقنية السيف السائل—أن اللين لا يعني أنه ليس نصلًا—
صقل ما سمّاه تقريباً سيف الأفعى.
ثم جاء أسلوب السيف القويم.
ثم عاد إلى أسلوب السيف الثقيل، وأخيراً تأمّل السرعة وطاقة السيف.
يشحذ، ويبحث، ويطارد ما لديه مراراً وتكراراً.
«ريم!»
لم يُنسَ وضع ما تعلّمه وأدركه موضع التنفيذ عبر ريم.
«اللعنة، ماذا أنا، دمية قتال تقاتل كلما ناديت؟ تعاملني كغولٍ بشري؟»
فوجئ إنكريد. فهو في الواقع قد فكّر في ريم هكذا نصف تفكير.
هل يستطيع قراءة الأفكار؟
«إن كنت لا تريد، فاخرج.»
تكلم راجنا، الذي كان يراقب بهدوء من الجانب، وهو يشحذ سيفه.
شرينغ، تينغ!
رؤيته يحافظ على سيفه، خلافاً لما كان عليه، بدت كمراقبة طفلٍ ينضج أخيراً.
«اغرب، أيها النمس الكسول، قبل أن أشق جمجمتك بفأسي.»
أدار ريم رأسه فوراً وحدّق. كالمعتاد.
«حسناً، نصلي حاد، لذا سيكون جيداً أن ألطّخه بدمٍ بربري.»
نهض راجنا بسيفه. من نظرته، كان مستعداً للانطلاق.
«يمكنكما القدوم معاً.»
استفزّ إنكريد كليهما.
عند ذلك، عادت أعينهما إليه.
رمش ريم، وجلس راجنا مجدداً.
شرينغ، عاد إلى شحذ سيفه.
جملةٌ واحدة فقط، لكنها كانت الطريقة المثلى لنزع فتيل القتال.
«ستخسر.»
قالها راجنا وهو جالس.
«حسناً.»
صفع ريم وجه فأسه براحته بينما اقترب.
ونهض راجنا بسيفه، فاتخذ موقعاً على حافة ساحة التدريب يتأرجح به.
بطيءٌ أحياناً، سريعٌ أحياناً.
لاحظ إنكريد، ثم أمسك سيفه بصمتٍ بكلتا يديه، مركزاً ليقرأ نية ريم.
سيفٌ لسيف. نصلٌ لنصل.
قطع الهواء البارد بينهما. مبارزة التدريب الأولى بينهما في الماضي لم تكن حتى لتُحسب نزوةً من نزوات ريم أو تسلية.
بعدها كانت تأرجحات فأسٍ مشوبةٌ بالخبث.
والآن؟
حتى ريم لم يعد يستخفّ بإنكريد.
‘وحش. وحشٌ حقيقي.’
فكّر ريم في نفسه. لمن اخترق حدود الموهبة بالجهد، كلمة ‘وحش’ تناسبه تماماً.
مما زاد الأمر متعة.
في البداية، ظنّ أنه سيراقب فقط ليرى متى ينكسر هذا الرجل. لكنه صار بطريقةٍ ما جزءاً من سريته، وربما تابعاً حقيقياً.
‘لو رأى شعبي في الوطن هذا، لجنّوا.’
استحضر ريم الماضي لحظة—ما تركه في وطنه—ثم صرفه. ترك كل ذلك يطير من عقله.
وما أهميته؟
صلب فأسيه.
تحيّا النصلان بعضهما بخفة.
تونغ.
عند ذلك الصوت، تحرّك إنكريد.
حنى جزأه العلوي ودفع الأرض. في لحظةٍ قطع المسافة. رأى ريم كل شيء. الجرأة التي صعدت من القلب جعلته يحدّق مباشرةً في خصمه. رؤيته الديناميكية على مستوى مختلف عن الناس العاديين.
لوى ريم قدمه اليسرى وطعن بفأسه.
فوش!
عادةً، حتى لو صُدّت الضربة، كانت ستقطع السيف والساعد والجذع—شقٌّ كخيط ضوء.
بسرعةٍ أُضيفت إلى وزنه، كان خيط ضوءٍ ثقيلاً، لكن إنكريد تلقّاه وحرفه بسيفه.
ومع ذلك، وكونه لم يتقدم نصف خطوة، لم يستطع الرد فوراً رغم تحويله الفأس.
صُدّ سيف الأفعى.
تأرجح ريم بفأسه الثاني.
قطعٌ ثانٍ.
تقنيةٌ يفتخر بها.
وصدّ إنكريد ذلك أيضاً.
فلما أدرك، لم يسعه إلا أن يُسرّ.
«جيد!»
طارت عباءة الجلد المسخّنة المعلقة على ظهره.
كشف ريم ذراعيه وأنيابه.
ابتسامةٌ عريضة انتشرت على وجهه.
بعد تحويل الشقّين، وقف إنكريد وسيفه مرفوع.
وبطبيعة الحال، ابتسم هو أيضاً.
من الجانب، بدوا كمجانين.
لماذا تبتسم بينما تقاتل كأنك تنوي القتل؟
على أي حال، كان هذا روتين إنكريد في الآونة الأخيرة.
بعد عودته، لم يركز إلا على التدريب والمبارزة والانضباط.
حتى واجبات قائد سرية تدريب لم يؤدّها.
وقبل أن يتذرع بالانشغال، كان لا بد من إصلاح وحدات الاستطلاع، وتضاعف عدد الجنود في الخدمة.
كان الوضع المحيط متوتراً إلى أبعد حد.
لم يكن بوسعهم أن يخرجوا للجري أو يذهبوا لصيد الوحوش والبهائم تحت ذريعة التدريب.
فتوقفت كل الطلبات بطبيعة الحال.
لكنهم لم يستطيعوا منع حركة الباعة المتجولين أو شركات التجارة الكبيرة.
فالمنطقة لا تزال في طريقها لتصبح مركزاً للتجارة.
كل ذلك يمكن محوه في لهيبٍ واحد، لكنه كان أفضل ما يمكنهم فعله في الوقت الحالي.
كان ذلك تقريباً حين انشغل ماركوس بتنظيف الفوضى التي انفجرت للتو.
لم يهتمّ إنكريد بالبارون تارنين ولا بقطاع طرق النصل الأسود.
قرّر مهامه بنفسه وأنجزها. تحرّك وتصرّف. سيتدخل حين يحين الوقت، ولم يشعر أن الوقت هو الآن.
قد ينزعج ماركوس لو علم، لكن الحقيقة أن تدخّل إنكريد لن يغيّر شيئاً، فكان هذا هو المسار الصحيح.
بعد نحو خمسة عشر يوماً—
«لا يزال الأمر على حاله، كما أرى.»
جاء ماركوس لرؤية إنكريد.
كان ذلك في ثكنات السرية المستقلة، داخل ساحة تدريبهم الخاصة.
كان الثلج يتساقط بكثافة فوق رؤوسهم، من الطقس ما يجعل الجنود يلعنون.
لو تُرك، تجمّد جليداً على الأرض وصار أصعب تنظيفاً، فلم يكن منهم إلا التنهد العميق عند رؤية الثلج المتساقط.
كانوا قد نصبوا شيئاً كسقفٍ على جانب من ساحة التدريب، تستنده أعمدة.
متكئاً نصف اتكاءة على أحد الأعمدة الوسطى، ابتسم ماركوس ابتسامةً مرة.
«لقد هُزمت.»
«ماذا تعني؟»
«أنا عائد.»
فلما رمقه إنكريد بنظرةٍ فارغة، أطلق ماركوس تنهيدة عميقة وتابع.
«إلى العاصمة، المدينة المركزية.»
فجأة؟ لإنكريد أذنان. يعلم أن الوضع المحيط قد ذهب إلى الجحيم.
بلا تعزيزات، صاروا ضوءاً وحيداً هشاً في الريح.
بالطبع، ذلك الضوء الهش لن ينطفئ بسهولة.
لكن ماركوس ينسحب الآن؟ لا—لقد قال إنه هُزم، فليس الأمر انسحاباً منه؛ بل ضغطٌ من أحد.
«أترك منصب السيد التالي لقائد السرية الأولى.»
تنفس إنكريد وأنزل هراوةً فولاذية تزن قدر عشرة سيوف، صنعها حدادٌ بناءً على طلبه.
أداة تدريب جيدة تبني الساعد والمعصم وحتى قوة الجذع عبر التأرجح.
تفيد أيضاً في صقل مهارة السيف وإضافة دقة أكبر إلى عمله بالنصل.
مع طرقٍ، غرزت في التراب المتجمد بزاوية، فألقى ماركوس عليها نظرة.
ورؤية الطرف غير الحاد المدفون في الأرض الصلبة ذكّرته بمدى وحشية هذا الرجل.
وبينما هو يفكر في ذلك، أطلّ كريس برأسه من الثكنات.
«أوه، قائد الكتيبة، أنت هنا؟»
فتح كريس الباب وأدّى شيئاً كتحية.
لم تكن تبدو حادةً بما يكفي لتكون تحيةً مناسبة، بل شيئاً مشابهاً لها.
«اخرج.»
صرفه ماركوس بيده.
وضع إنكريد كلتا يديه معاً على المقبض.
«دخان؟»
سأل ماركوس.
«لا.»
أخذ ماركوس لفافة ورق. وما إن همّ بضرب صوانه حتى هرول إليه كريس وسلّمه جمرةً صغيرة.
أشعلها، فسحب ماركوس بعمقٍ وزفر.
اختلط الدخان الأبيض بنفَسه وانتشر في الهواء، ورائحته الحادة تلسع الأنف.
كانت سيجارةً من ورقٍ ملفوف، ولم تكن رائحتها طيبة على وجه الخصوص.
وما جاء بعد ذلك كان بسيطاً وواضحاً.