الفصل 154 - الندم

سال الدم من كتف دارون ببطء، يشق طريقه عبر القماش الممزق ويتقطر على الطريق الترابي بنقاط صغيرة وثقيلة.

لكن نظرته لم تهتز.

شعر الرجل بشيء غريب حين رأى تلك الابتسامة — شيء لم يشعر به أمام كثيرين. ليس خوفاً بالضبط. شيء أقدم من الخوف وأكثر صدقاً. الغريزة التي تُخبرك أن ما أمامك ليس مجرد خصم بل شيء يُغيّر قواعد ما تظن أنك تفهمه.

شدّ قبضته على الرمح دون أن يُدرك ذلك.

“…ما المضحك؟”

قالها بصوت منخفض — ليس تهديداً، استفساراً حقيقياً.

مسح دارون الدم عن كتفه بحركة آلية لا تعترف بالألم.

“كنت أحاول تجنب هذا.”

ثم اختفى.

لم يكن هرباً ولا تراجعاً — اختفاء حقيقي، كأن الطريق ابتلعه وأعاد تشكيله في مكان آخر.

بووووم!!

انفجرت الأرض تحت قدمي الرجل — ليس من الضربة، بل من الموجة الصادرة عنها. رفع رمحه غريزياً قبل أن يرى من أين جاء الهجوم.

كرااااش!!

اصطدم جارح الظلال بالرمح بعنف مختلف تماماً عن الضربات السابقة — أثقل. أكثر وحشية. كأن شيئاً ما كان مقيداً وبدأ للتو في الانفلات.

تراجع الرجل عدة خطوات حتى وجد صخرة تحت قدمه توقف تراجعه. يداه ترتجفان من الصدمة المنقولة عبر الرمح. ورأى.

الظلال حول دارون — لم تكن ظلال الأرض ولا ظلال الضوء الخافت. كانت تتحرك. تتجمع. تلتف حول جسده كأشياء حية تستجيب لاستدعاء لا يُسمع.

وعيناه تتحول.

ليس بسرعة — ببطء مقصود ومرعب. الذهب يطفو من الداخل ويُحيل الأبيض إلى لون آخر، لون الشيء الذي يقرر ألا يُبقي على القيود بعد الآن.

“…قدرة اندماج.”

قالها الرجل لنفسه أكثر من قولها لدارون.

لكن ما يحدث أمامه تجاوز مجرد اندماج. سمع النبض. ثقيل وعميق، كزئير لم يُطلق بعد لكن يتجمع في الصدر استعداداً. وفي تلك اللحظة بالضبط —

انفجرت الطاقة السوداء.

غطّت الظلال جلد دارون كلباس جديد يعرف شكل صاحبه. تمددت عضلاته بصوت يشبه حرير يُشدّ ببطء حتى اللحظة قبل التمزق. المخالب السوداء ظهرت تدريجياً من أطراف أصابعه. وخلفه — في الهواء المضغوط بين جسده والظلام — ظهرت العينان.

عينا الفهد الأسود.

متوهجتان بلون لا ينتمي لأي شعلة طبيعية.

الاندماج الوحشي — بكامله هذه المرة.

تضاعف كل شيء في جسد دارون في ثوانٍ. القوة أولاً — حتى وقوفه على الأرض أصبح مختلفاً، كأنه يضغط عليها لا تحمله. ثم السرعة، التي تحولت من شيء تراه إلى شيء تُدركه بعد حدوثه. ثم الحواس — سمع دارون نبض الرجل من المسافة بينهما، سمع العرق على جلده، سمع التردد في تنفسه.

وصرخت غريزة الرجل.

ليس همساً. صراخ. من ذلك النوع الذي يسبق الفرار لا القتال.

خطر. موت. ابتعد.

تراجع خطوة دون أن يأمر نفسه بذلك. ثم أدرك شيئاً جعل البرودة تنتشر في صدره.

الشمس تغرب.

والطريق حولهم يمتلئ بالظلال الطويلة المتمددة — والظلال هنا ليست مجرد غياب ضوء. كانت مادة خاماً لما يواجهه.

في الظلام — هذا الشيء أمامه لا حدود لسرعته.

اختفى دارون مجدداً.

لكن هذه المرة لم تظهر الخيوط إلا بعد فوات الأوان — وميض خافت لمسار حركة اكتملت قبل أن يُكمل عقله قراءتها.

سريع جداً.

رفع الرجل رمحه جانبياً وصدّ بالغريزة لا بالحساب.

بووووم!!

ضربة وحشية انتقلت كاملة إلى عظمي ساعديه. ارتجفت ذراعاه بالكامل، وتشقق الطريق الحجري تحت قدميه من الموجة.

وقبل أن يسترد توازنه —

ظهر دارون خلفه مباشرة.

تشششش!!

المخالب السوداء أربعة خطوط عميقة في الظهر. الدم اندفع دافئاً فوق الطريق البارد. قفز الرجل للأمام بكل ما تبقى من سرعة، التفت فوراً —

ولم يجد شيئاً.

الظلال. فقط الظلال.

نزل العرق البارد على عنقه في خطوط رفيعة.

هذه ليست معركة بعد الآن.

أنا الفريسة.

“أنت محارب جيد.”

جاء الصوت من الظلام — هادئ ومتعب كحقيقة تُقال لا كمديح. استدار الرجل نحوه بعنف. لا شيء. صمت.

ثم من جهة أخرى تماماً:

“لكن هناك فرق بين مقاتل الحرب…”

انفجرت خيوط الإرادة من كل جانب في آنٍ واحد — عشرات منها، متناقضة، مُتداخلة. هجوم وهمي؟ حقيقي؟ من أين؟ كم؟

دوّخ الرجل للحظة — اللحظة الوحيدة التي يحتاجها.

“…ومخلوق وُلد داخل الساحة.”

ظهر دارون فوقه مباشرة من اللاشيء.

بووووووم!!

الضربة لم تكن ضربة بقدر ما كانت حكماً. ارتطم جسد الرجل بالطريق الحجري بعنف يُحطم ما تحته لا ما فوقه. تصدع الطريق حول بدنه في خطوط متفرعة. سعل دماً فورياً، داكناً وسريع الخروج.

حاول النهوض.

قدم دارون ضغطت فوق صدره.

وتجمّد.

رفع نظره ببطء — نحو أعلى، نحو تلك العيون الذهبية المتوحشة التي تحدق فيه من وسط ظلام لم يأت من أي مصدر مرئي. لا رحمة في تلك العيون. لا تردد. لا الغضب الذي يُحرّك المقاتل العادي. فقط برودة الشيء الذي يُنهي ما بدأه.

“…من أنت ماذا بحقك؟”

ساد الصمت لحظة كاملة.

ثم أجاب دارون بصوت منخفض ومتعب:

“شخص… نجا.”

رفع جارح الظلال ببطء.

وفي تلك اللحظة — شعر الرجل بشيء لم يشعر به منذ سنوات طويلة جداً. ليس خوف الجندي من معركة يخسرها. خوف الإنسان من نهاية حقيقية.

الخيوط حوله ارتجفت — لأول مرة في حياته الخيوط كانت منه لا من خصمه.

“دارون!”

صوت سكارليت. من العربة. قريب وحاد.

التفت دارون نصف التفاتة — ثانية واحدة فحسب، لا أكثر.

ثم عاد إلى الرجل تحته.

وفي تلك الثانية — رأى.

الخوف في عيني الرجل. لكن ليس الخوف الذي يعرفه في عيون المجرمين أو الصيادين. خوف آخر — خوف من لا يعرف ماذا يكون دون الحرب. دون الرمح في يده. دون ساحة قتال تُعطيه هوية وسبباً للاستيقاظ.

مثل فالريك الذي وقف أمام الحراس لأنه لم يعرف كيف يعيش بطريقة أخرى.

مثل ألبرت الذي بكى على أفعاله وفعلها مجدداً لأنه لم يتعلم كيف يكون شيئاً سوى ما صنعته منه السنوات.

الرجال الذين صنعتهم الحروب.

جسد دارون لا يزال في الاندماج الوحشي — الظلال تلتف حوله والعينان الأرجوانيتان تُحدقان. لكن في داخله، في تلك اللحظة الضيقة بين الرفع والإنزال —

شيء ما توقف.

ساد الصمت بين الجانبين.

ثم تنهّد دارون ببطء — تنهيدة من مكان عميق لا علاقة له بالرئتين.

وأبعد السيف.

اتسعت عينا الرجل.

الاندماج الوحشي بدأ يتلاشى ببطء — الظلال تتفرق، العيون تخبو، العضلات تعود إلى ما كانت عليه. دارون العادي — بكل ما يحمله من تعب وجروح — أصبح مرئياً من جديد.

“اختفِ من طريقي.”

قالها بنبرة لا تحتمل الجدل ولا تطلب الامتنان.

تجمّد الرجل. لم يتحرك فوراً — لأن جسده وعقله كانا يُحاولان استيعاب أن ما توقّعا حدوثه لم يحدث.

ثم نهض ببطء شديد، يده تضغط على الجروح في ظهره، والدم يتسرب بين أصابعه بدفء لا يُريح.

وقبل أن يذهب — سأل.

سأل لأنه لم يستطع ألا يسأل.

“…لماذا تركتني أعيش؟”

أدار دارون ظهره.

بدأ يمشي نحو العربة ببطء — بطء من يحمل شيئاً ثقيلاً في كل خطوة، شيئاً لا يُرى.

ثم توقف.

ولم يلتفت.

“لأنني سئمت من دفن الرجال الذين صنعتهم الحروب.”

وواصل مشيته.

والصلبان الخشبية تقف على جانبي الطريق في صمت الأشياء التي لا تنسى.