الفصل 136 - روح القديس

توقف ألبرت.

لم يكن توقف من قرّر التوقف. كان توقف من لم يعد جسده يتلقى الأوامر بالسرعة التي كان يتوقعها. الشلل الذي زرعه الخنجر كان يسري في عضلات فخذه وينتشر في موجات بطيئة مؤلمة.

ثم انبثق الضوء.

من القرط في أذنه اليسرى. ضوء ذهبي كثيف انفجر دفعة واحدة وغمر جسده بالكامل، غمراً لم يكن ضوء الساحة يُنافسه. وبمجرد أن انحسر الضوء، أدرك دارون ما حدث قبل أن يرى النتيجة.

الأثر الثاني.

انتزع ألبرت الخنجر من فخذه. بحركة واحدة لا تردد فيها رغم أن الألم كان يجب أن يكون هائلاً. رماه جانباً على الرمال البيضاء وصوت ارتطامه كان في السكون المحيط أعلى مما ينبغي.

ثم نظر إلى دارون.

وكان في نظرته شيء لم يكن فيها من قبل. لم يكن الهدوء الجليدي الذي حمله طوال القتال. كان غضباً مكبوتاً تحته شيء أقرب إلى الحقد من الاستياء البارد. غضب من أُفاجئ وهو لا يُحبّ المفاجآت.

وبدأ المشي.

نظر دارون إليه وهو يقترب.

كان يعلم ما يعلمه. كان قد وصل إلى حدوده، ذلك الحد الذي لا يُجادل فيه الجسد، لا يتفاوض ولا يُعطي مهلة. كان الحد نهائياً.

لم يستطع النهوض.

‘هل انتهيت؟ هل هذه هي النهاية حقاً؟’

لم تكن الأسئلة درامية. كانت تقييماً بارداً لشخص يعرف الفرق بين الموقف الصعب والموقف المستحيل. وكان هذا يميل نحو المستحيل بوضوح غير مريح.

‘هل سأموت هكذا؟’

ثم سمعه.

لم يكن صوتاً جاء من الخارج. لم يأتِ من المدرجات ولا من فوهة البوابة ولا من أي مكان في الساحة. جاء من الداخل. من ذلك المكان الذي يسكنه جارح الظل في غمده، تلك الحضور المستقل الذي كان دارون يعرفه دون أن يفهمه كاملاً.

كان صوتاً غليظاً بطريقة تجعل كلمة غليظ تبدو لطيفة. صوت يحمل في طبقاته كراهية قديمة وجنوناً لا يبحث عن مخرج لأنه مرتاح في مكانه.

“أيها الفتى… أعطني دمك. أرِوني بدمك وسأُنقذك.”

ضيّق دارون عينيه.

‘أتسخر مني؟ أتتوقع مني أن أُصدّقك؟’

جاء الصوت مجدداً بنفس النبرة التي لا تعرف الإلحاح لأنها لا تحتاجه:

“ليس لك حل آخر. أتُفضّل الموت على الحصول على فرصة؟”

‘لماذا تسألني من الأساس؟ أنت لم تسألني من قبل حين كنت تمتص دماء الآخرين.’

توقف الصوت لحظة. ثم:

“دماؤك مختلفة. أريد موافقتك.”

‘ما الذي تُهدي به ماذا بحقك؟’

“ليس لديك الوقت الآن. أرِوني بدمك. بسرعة.”

نظر دارون إلى جارح الظل.

كان ألبرت يقترب بخطوات ثقيلة بسبب الخنجر، لكنه كان يقترب. والمسافة بينهما كانت تتناقص بثبات.

مدّ يده نحو السيف. كان في الحركة شيء يشبه الاستسلام لأكثر خيار متاح سوءاً.

ثم جاء الصوت.

هذه المرة من الخارج. وكان مختلفاً كلياً عن الأول.

رقيق. يحمل نغمة الثقة لكنها ثقة من يمتلك الوقت لا من يتسرع. وفيه شيء يُشبه الاهتمام الحقيقي، اهتمام لا يُشبه اهتمام السيف الملعون الذي يريد شيئاً في مقابل شيء.

“لا تفعل. لا تُطعمه دمك. أنا سأُنقذك. اترك الأمر لي.”

التفت دارون.

الفهد الأسود.

كان قد كبر. هذا كان أول ما لاحظه. لم يكن ذلك الفهد الذي تذكره دارون وأحسّ بوزنه. هذا كان كائناً مختلفاً في الحجم تماماً، ارتفاعه يتجاوز المترين وطوله يتجاوز الخمسة أمتار. جسده الأسود اللامع مشدود بعضلات تحت الجلد الناعم، ومخالبه البارزة تتركز على الرمال البيضاء كنقاط ثقل.

وكان يتكلم.

‘لحظة. هل كان يستطيع الكلام دائماً؟ ومتى أصبح بهذا الحجم؟’

لم يكن الوقت المناسب للأسئلة.

التفت الفهد الأسود نحو ألبرت وزمجر.

لم يكن زئيراً يُعلن الهجوم. كان زئيراً يُعلن الملكية. ذلك النوع من الأصوات الذي يُصدره المفترس الحقيقي حين يضع علامته على فريسة اختارها دون أن يُشاور أحداً.

وفي الزئير كان إعلان واضح:

“هذا لي.”

توقف ألبرت.

لم يكن التوقف من الخوف، كان من الذهول. وكان الذهول نادراً على وجه رجل مثله.

عيناه انفتحتا على مصراعيهما لثانية واحدة وفيهما سؤال حقيقي:

‘روح؟ لحظة. هل كان متعاقداً مع روح؟ تبّاً. من بين جميع الأشياء في هذا العالم.’

لكن الفهد الأسود لم ينتظر أن يُكمل الرجل أسئلته.

اندفع.

كان الاندفاع من نوع مختلف عن اندفاع البشر.

البشر حين يندفعون يبدأون ببطء نسبي ثم يكتسبون السرعة. المفترسون الحقيقيون لا يعرفون هذا التدرج. كانت الفهد الأسود في مكانها لحظة ثم كانت في وجه ألبرت اللحظة التالية، والمسافة بينهما اختفت كأنها لم تكن موجودة أصلاً.

أول ضربة كانت بمخلبها الأيمن.

حمل مخلبها خمسة نصالٍ سوداء كل منها بطول يتجاوز الإصبع، وكانت تنزل على درع ألبرت من الأعلى بثقل كل ما في جسدها. صمد الدرع. لكن ألبرت تراجع خطوتين من القوة المجردة.

ارتفع سيفه.

الضربة التالية من الجهة الأخرى. المخلب الأيسر جاء أفقياً يستهدف الجانب الأيمن من درعه وكان ألبرت قد تحرك بالفعل، خبرة تُحرّك الجسد قبل أن يُكمل العقل تحليله. صدّ الضربة بسيفه وكان في الصد ثمن، الصوت الذي أصدره الصد كان صوت شيء يُقاوم ما هو أكبر منه.

وتراجع خطوة ثالثة.

كانت المواجهة مرعبة بمعنى الكلمة.

الفهد الأسود كوحش مفترس يملك ما لا يملكه البشر من أسلوب في القتال. المرونة التي تجعل الجسد يتحرك بطرق لا يتوقعها من يقاتل البشر فقط. المخالب التي تُصيب من زوايا يحميها الدرع عادةً لكنها لم تُصمَّم لهذا النوع من الضربات. والسرعة، تلك السرعة التي تجعل التنبؤ بالهجمة القادمة أصعب بدرجة مختلفة تماماً.

وكان ألبرت يُدفع للخلف.

ذلك الرجل الذي أرسل دارون عبر الساحة بركلة واحدة كان الآن يتراجع خطوة بعد خطوة، والجروح تظهر على درعه أولاً ثم على ما تحت الدرع.

جرح على الكتف الأيمن. شق في الجانب الأيسر. خدش عميق على الساعد.

كل جرح كان يُخبر قصة مختلفة عن الجرح الذي قبله.

جلس دارون على الرمال وراقب.

وكان يُفكّر.

كان يُفكّر في السبب. لماذا أصبح ألبرت أبطأ وأضعف في مواجهة الفهد الأسود؟ لم يكن مجرد الجرح في فخذه. كان شيئاً آخر.

قدرته.

“روح القديس” كانت تُغذّيه بقوة إضافية من شعور خصمه بالذنب. والفهد الأسود لا يحمل ذنباً. لا يعرف مفهوم الذنب كما يعرفه الإنسان. ما يحمله مفترس وليس شيئاً يُشبه الندم أو الخطيئة.

فعادت قوة ألبرت إلى ما هي عليه بدون مساعدة قدرته.

لكن كان هناك شيء آخر يُزعزع ألبرت من الداخل في نفس الوقت.

كانت في وجه ألبرت وهو يُقاتل الفهد الأسود تعابير متناقضة لا يُخفيها القتال كما يجب.

كان يُقاتل، لكنه كان يُفكّر في نفس الوقت. وكان التفكير يُؤلمه بطريقة لا تُؤلمها المخالب.

‘تبّاً. السيد يشعر بالذنب رغم أنه لم يرتكب أي شيء؟ لماذا؟ لا أفهم الوضع أبداً.’

كانت الفهد الأسود لا تشعر بالذنب لأن الروح تتشارك خطايا سيدها. وسيدها لم يرتكب الخطايا التي يعتقد ألبرت أنه ارتكبها. وهذا وضعه في تناقض كامل لم يواجهه من قبل.

قدرته تنشط حين يشعر الخصم بالذنب.

لكن الخصم الحقيقي الآن لا يحمل ذنباً.

وهذا كان يعني أن كل ما بناه ألبرت في رأسه عن دارون، كل ما حوّله إلى مذنب يستحق التطهير، كان يتصدع على مرأى منه.

تراجع ألبرت خطوات عدة وأوجد مسافة بينه وبين الفهد الأسود بضربة دفع قوية. لم تكن هروباً. كانت لحظة للتفكير.

وكانت الفهد الأسود تسمح بها. تقف في مكانها وعيناها الصفراوتان لا تُغادران الرجل الواقف أمامها.

في رأس ألبرت كانت فكرة تنهار.

‘قدرتي تنشط إذا شعر خصمي بالذنب. لا يحتاج الشخص لارتكاب خطايا ليشعر بالذنب.’

توقف.

ثم فتح شيئاً كان مغلقاً في رأسه.

‘هناك عشرات الأشخاص في هذا العالم يعيشون وشعور الذنب يستهلكهم رغم أنهم لم يرتكبوا شيئاً.’

الندم.

البراءة والندم يعيشان معاً في نفس الشخص. الشخص الذي يحمل خسارة لم يختَرها ويُحمّل نفسه وزنها مع ذلك. الشخص الذي نجا ولم يستطع أن يُقرّر بعد إن كانت النجاة تُشبه الانتصار أو تُشبه شيئاً آخر.

نظر ألبرت إلى دارون الجالس على الرمال.

وللمرة الأولى في هذا القتال كله، كان في نظرته شيء غير الإدانة.

‘كنت أنوي قتل بريء فقط لأنني شعرت بقدرتي تنشط؟’

الجملة وقعت في رأسه كما تقع الحجارة في الماء الساكن. بثقل لا يُناسب حجمها الظاهري.

وكان دارون يرى هذا كله.

العقل الفعّال يقرأ ما لا يُقال بقدر ما يقرأ ما يُفعل. كان يرى في تعابير ألبرت قصة رجل يكتشف أن بوصلته التي ظنها دقيقة كانت تحمل خطأً لم يُدرك وجوده حتى الآن.

قال دارون بصوت أجشّ من تعب القتال ومن شيء آخر أيضاً:

“قدرتك لم تكن تُخبرك بأنني مذنب. كانت تُخبرك بأنني أحمل ندماً. هذان شيئان مختلفان.”

توقف ألبرت.

“الندم لا يُثبت الجريمة. يُثبت فقط أن من يحمله كان يُحبّ شيئاً ما بما يكفي ليفقده.”

صمت ألبرت.

والفهد الأسود في مكانها، وعيناها الصفراوتان لا تتحركان عن الرجل الذي يقف بسيفه في يده وفي وجهه سؤال لم يُجب عنه بعد.

وكانت الرمال البيضاء حول الثلاثة، أو الأربعة إن عددنا جارح الظل وما يسكنه، لا تزال بيضاء تماماً.

كأنها لا تتذكر ما جرى عليها للتو.