الفصل 135 - الذنب

رفعت جارح الظل.

وسحبت.

كان الدم على خصري لا يزال ينزّ، وكانت يدي ترتجف قليلاً بسبب ما تراكم من الجهد، لكن الإرادة وجدت مسارها نحو الجرح وأمسكت بما هناك. سحبت الدم خارجاً بإرادة بطيئة ومتعمدة كمن يُفرّغ شيئاً ثميناً من وعاء يريد الحفاظ عليه.

تجمّع في يدي.

شكّلته.

خمس إبر ضخمة، كل واحدة بطول خمسة عشر سنتيمتراً، سوداء داكنة بلون الدم القديم. لم أجعلها لتقتل. لم أكن أعتقد أنها ستصله بما يكفي لذلك. لكنها ستُجبره على الاهتمام بها لثانية واحدة.

وثانية واحدة كانت كل ما أحتاجه.

أطلقت ثلاثاً منها.

اندفعت نحوه بقوة حقيقية وكان في مسارها تهديد كافٍ ليُلزمه بالاستجابة. بحركة واحدة من سيفه المزين تحطمت الثلاث في الهواء قبل أن تصل. كان يُعامل الإبر كإزعاج لا كتهديد.

وكان هذا بالضبط ما أردته.

في اللحظة التي انشغل فيها بالإبر، فعلت.

التكثيف والتخفيف.

لكن هذه المرة مع المسار المكتمل والوعاء خلفه، كان ما انطلقت به مختلفاً. كأن نفس الضربة كانت دائماً موجودة لكنها كانت تنتظر هذا الظرف بالذات لتُظهر ما فيها.

اندفعت.

والتقى سيفي بسيفه.

الصوت الذي أصدراه لم يكن صوت سيفَين يلتقيان. كان صوتاً يملأ الساحة بأكملها، يرتد من الجدران ويعود. وتراجع الفارس ألبرت خطوات حقيقية، ليس خطوة أو خطوتين بل عدة أمتار، والتعبير الجليدي على وجهه تشقق لأول مرة.

ضيّق عينيه.

وكان في تضييق عينيه إدراك حقيقي.

‘الآن يفهم أن ما أمامه ليس ما توقعه.’

لكن الإدراك لم يُغيّر شيئاً في توازن القوى. كان لا يزال يتفوق عليّ. وكان لا يزال يعلم ذلك.

اندفعنا مجدداً في نفس الوقت.

وكانت هذه المرة عاصفة حقيقية.

ضربة وضربة وضربة. كل هجمة تُولد دفاعاً يُولد هجمة أخرى. كان الإيقاع سريعاً بما لا يسمح بالتفكير إلا في الجزء الذي يأتي بعد ثانية واحدة. وكان لكل منا ما يعتمد عليه: هو على تفوقه في المرتبة وتصاعد قوته المستمر، وأنا على العقل الفعّال الذي يقرأ كل حركة قبل اكتمالها.

من المدرجات كانوا يرون مقاتلَين متكافئَين.

لكن الحقيقة كانت غير هذا.

كنت أُدفع للخلف بشكل مستمر. التكثيف والتخفيف منحاني دفعات قوية لكن الحفاظ على مستوى جهد كهذا استهلاكي بسرعة أكبر مما كنت أريد. وهو لم يوقف تصاعده. كل ضربة منه كانت أثقل من التي قبلها.

‘هذا الوحش اللعين.’

جاءت الضربة الثقيلة دون إنذار كافٍ.

تراجعت ثلاثة أمتار وأنا أُحاول استعادة ثباتي، وقبل أن أُعيد توازني كان قد أتى بأخرى.

تجنّبتها. بصعوبة حقيقية وبمسافة أضيق مما أريد.

ثم أحسست به.

حرقة تمتد على كتفي الأيسر. بطيئة في البداية ثم واسعة فجأة. نظرت.

جرح يمتد من أعلى الكتف إلى ما تحته. ليس خدشاً. كان عميقاً بما يكفي ليُعيد رسم حدود ما أستطيع فعله بتلك الذراع.

‘ماذا؟ لم يصبني. تجنّبت سيفه. أنا متأكد من هذا.’

وقفت وأنا أُحاول فهم ما حدث. كان الارتباك حقيقياً وكان ألبرت يراه.

نظر إلى سيفه. لمس حافته بأطراف أصابعه بحركة رجل يُقدّم شيئاً يؤمن به إيماناً حقيقياً:

“هذا السيف اسمه نصل الإدانة. يُصيب هدفه حتماً طالما أنا أُؤمن أن ذلك الهدف مذنب تماماً.”

رفع عينيه إليّ. وكانت فيهما تلك الشرارة من العزم التي لا تُشبه التعصب لأنها أعمق من التعصب وأكثر منه خطورة:

“أنت مذنب. وسيفي سيكون من يُدينك بخطاياك ويُحرّرك منها.”

اندفعت نحوه.

لم يكن اندفاعاً مُحسوباً. كان جنوناً مُنظَّماً، ذلك النوع الذي يأتي حين يكون التفكير قد وصل إلى حائط ولم يجد ما يُضيفه.

ثلاث هجمات متتالية. صدّها بسهولة تُزعج.

ازداد الغضب داخلي وكان الغضب يُفيد لمرة واحدة هنا. أطلقت العقوبات.

أسقط.

تباطأ.

انهار.

العمى.

أربعة في وقت واحد والارتدادات تضرب الداخل كأن لكل واحدة ثمناً تجمعه من جسدي وإرادتي فور إطلاقها. لكن الأثر على ألبرت كان موجوداً. بدأ في التراجع. خطوة. خطوتان. حركاته ثقلت وتباطأت وكان في وجهه للمرة الأولى شيء يشبه الجهد الحقيقي.

اندفعت أكثر.

كانت هجماتي تتراكم عليه ولم يكن قادراً على صد جميعها. لكن ما وصل منها لم يترك إلا جروحاً بسيطة، كأن درعه وإرادته المُعزَّزة كانت تُلطّف كل ما يصل.

ثم ركلني.

في بطني. مباشرة. بثقل كل ما في جسده.

تراجعت وأنا أسعل، والهواء يرفض الدخول بالسرعة التي أريده. ثم جاء سيفه.

صددته.

لكن حتى الصد لم ينفع.

الجرح كان أعمق من أي شيء سبقه.

شقٌّ يمتد من الكتف إلى الخصر من الجانب الأيسر، عميق بما يجعل التنفس يُصدر صوتاً لم يكن موجوداً قبله. انهرت على الأرض والرمال البيضاء استقبلتني بصمت لا يحمل رأياً فيما يحدث.

حاولت النهوض.

جسدي رفض.

ليس من الألم وحده. كان من شيء أعمق، ذلك الحد الذي يصله الجسد حين يقول للإرادة: لقد أعطيت ما عندي. بقية القرار عليك.

نظر ألبرت إليّ وتقدم. لكن خطواته توقفت.

شيء ما كان يُثقّل حركاته. شعر بالتصلب يسري في عضلاته وعيناه نزلتا إلى فخذه.

الخنجر.

خنجر أرين مغروس في فخذه بعمق كافٍ ليُغيّر طبيعة حركته. لم يرَ لحظة وضعه لأنها كانت مدفونة في سيل الهجمات السابقة، تلك العاصفة التي أطلقتها لغرض وحيد، إيصال الخنجر إلى مكانه دون أن يكون هناك لحظة واضحة يُتابع فيها ما يُقدّمه.

اتسعت عينا ألبرت للحظة. ثم ضاقتا بغضب.

كان يعلم الآن ما كان الهدف الحقيقي من سيل العقوبات والهجمات المتتالية. لم تكن محاولة يائسة. كانت خطة مُنفَّذة على امتداد دقائق.

لكن الغضب لم يُغيّر الحقيقة التي كانت على الأرض.

نظرت إليه من حيث أنا.

وكانت في رأسي جملة واحدة.

‘تبّاً. هل هذه هي النهاية؟’

الخنجر أبطأه. لكنه لم يوقفه. وأنا لم أستطع التحرك.

والسيف الذي يُصيب حتماً كل من يعتبره مذنباً كان لا يزال في يده.

وكان في رأسي سؤال آخر تحت السؤال الأول.

‘هل أنا فعلاً مذنب؟’

لأن الإجابة لم تكن واضحة بما يكفي. ولأن عدم وضوحها كان يُطعم شيئاً في الرجل الواقف أمامي يجعله أقوى بكل لحظة تمر دون قرار.

والوقت كان يمر.