يون و جاييون (2)
“لنذهب.”
تجاهل يون جاييون تمامًا وتوقف بجانبي.
“ماذا تفعل هنا.”
“آه. كان هناك سوء فهم بسيط…”
“أنت تبدو أنحف.”
تحدث جاييون بكسل، والسيجارة تتدلى من شفتيه.
وكما هو متوقع، تجاهله يون. توقف مرشدي بجانبي، أخرج سيجارة من جيبه الداخلي، وأشعلها.
كليك—فليك. اشتعل ولاعة زيبّو المألوفة التي كان يحملها دائمًا، ثم انطفأت.
“كيف صحة الرئيس؟”
ورغم أنه تم تجاهله، اقترب جاييون أكثر.
انحنت عيناه الشبيهتان بالثعلب بابتسامة ماكرة.
“الآن عندما تذكر الأمر، لقد مرّ وقت منذ أن زرناه معًا، أليس كذلك؟عزيزي، يجب أن نذهب لتحيته مجددًا قريبًا.”
ضيّقت عيني ونظرت إلى جاييون.
ما هذا الهراء؟
كل هذا لم يكن منطقيًا. بالطبع، لا شيء مما يخرج من فمه يمكن الوثوق به. ربما كان فقط يحاول استفزاز يون.
وكما توقعت، أدار يون رأسه نحوه ببطء.
كان تعبيره الخالي من المشاعر مخيفًا.
“هناك مدنيون حولنا.”
همستُ بالتحذير قرب أذنه، لأن نية القتل التي كانت تتسرب منه كانت تخترق جلدي. لم يكن هذا النوع من التهديد الذي يُستخدم للإرهاب—بل كان من النوع الذي يسبق ضربة حقيقية.
بالطبع، تجاهلني يون أيضًا.
“يبدو أن سيدك مشغول.”
كان صوته المنخفض هادئًا، شبه عادي.
لم يجب جاييون، بل اقترب أكثر.
راقبت الرجلين، وأعصابي مشدودة.
رائحة العطر ازدادت كثافة.
مرافق كولتون الصغير أسند مرفقه على كتفي وابتسم أكثر.
“لماذا تذكره الآن، هاه؟ كنا نتحدث عنّا نحن.”
قال جاييون بتأنيب—ثم ألقى قنبلة.
“نحن مخطوبان، بعد كل شيء.”
“…ماذا؟”
عذرًا؟
ماذا قال للتو—
“ماذا؟”
“لقد وعدنا بمستقبلنا عندما أصبحنا مخطوبان، أليس كذلك؟”
ذلك الصوت السلس والمرح قال شيئًا عبثيًا تمامًا.
يون كان يدخن دون أن ينفي أو يؤكد.
سقط فكي من الصدمة.
“والآن تتصرف بهذه البرودة؟ يا لعديم الرحمة.”
“أنت تمزح، صحيح؟”
انكسرت نبرتي في منتصف السؤال.
خفض جاييون ذراعه التي كانت على كتفي ونظر إليّ.
تلألأ التسلية في عينيه السوداوين كأنها بلورات.
“تمزح؟ لقد قضيت ساعات بتجهيز نفسي من أجل لقائنا الأول، كما تعلم.”
حرّكت شفتي بصمت، ثم التفتّ إلى مرشدي.
كان ينفث دوائر دخان مثالية، واحدة تلو الأخرى.
وعندما رأى نظرتي، قال بصوت هادئ بشكل خطير:
“باعني والدي بالتبني بشكل جيد.”
كان صوته لطيفًا بما يكفي ليقطع الجلد.
“حين كان لا يزال متشبثًا بطموحه الغبي في توسيع نفوذه في كل اتجاه. ظن أن تزويج ابنه بالتبني من ابنة سيناتور أمريكي سيغير المشهد السياسي.”
“ابنة سيناتور أمريكي؟”
“وأنت تدوس على قلب أُوهارا النقي في كل مرة، أليس كذلك؟”
ابتسم جاييون بسخرية تجاه يون.
عندما يبدو كرجل، من المستحيل تخيّل هيئته الأنثوية؛ وعندما يبدو كامرأة، من المستحيل تخيّل هذه الهيئة.
لكنهما كيان واحد—هذا كان مؤكدًا.
“مسكينة، لقد أحبّتك حقًا. كان عليك أن ترى الفوضى التي أحدثتها قبل أن تذهب للقائك.”
“قلت لك توقف عن استخدام ذلك الأسلوب المقزز في التحدث عن نفسك.”
رد يون ببرود.
تجاهله جاييون تمامًا، وعيناه أظهرتا اشمئزازًا واضحًا.
وبينهما، شعرتُ بلحظة ذعر خفيف.
إذًا كانا مخطوبين فعلًا؟
يجب أن تكون أُوهارا هي الاسم المستعار لجاييون، و“ابنة السيناتور” هوية مغطاة. كانت—أو كان—تفعل أشياء كهذه كثيرًا.
لكن رغم ذلك…
لا تقل لي أنهما ما زالا—
“هل أنتما مخطوبان حتى الآن؟”
“هل تعتقد ذلك؟”
“لو لم تقتلها الحرب، لكنا أصبحنا واحدًا الآن.”
مسح جاييون دمعة وهمية بطرف إصبعه.
“يا لها من قصة حب مأساوية!”
“للحرب استخداماتها,” قال يون ببرود إلى جانبه.
وجاءت كلماته التالية مشبعة بالازدراء:
“حسنًا، هناك دائمًا وسطاء يبيعون أجساد مرؤوسيهم لتحقيق المكاسب.”
تحطم!
اندفع لكمة جاييون.
صرخت الممثلات. امتلأت الغرفة بصراخ حاد وصوت الزجاج المتكسر.
تناثرت الزجاجات فوق الطاولة—ارتطام، تحطم، وانسكاب الكحول على الأرض.
سحبتُ الممثلة المتجمدة—التي جرّتني إلى هنا—إلى الخلف، وأمسكتُ جاييون من مؤخرة عنقه قبل أن ينقض على يون.
“اختاروا وقتكم ومكانكم اللع*ين!”
كان يون قد صدّ اللكمة بزجاجة، محطّمًا إياها بدقة، ثم رمى عنقها المكسور جانبًا.
شدّدتُ قبضتي على جاييون من ياقة قميصه، عابسًا.
“وفّر نوبات غضبك لمكان لا يوجد فيه مدنيون!”
“حسنًا، حسنًا. بما أنك تطلب ذلك بلطف.”
رجل الألف مزاج محا الغضب من وجهه في لحظة.
كان الأمر مفاجئًا لدرجة أن الممثلين—الذين كانوا قد استعدوا لانفجار آخر—لم يصدر منهم سوى أنفاس مذهولة متقطعة.
استرخى جاييون تمامًا. نظرتُ إلى ذراعه المترهلة ببرود.
“عندما يطلب مني صديق وسيم، كيف يمكنني الرفض؟”
بجدية، ما هذا التمثيل الآن.
أفلتُّ ذراعه بانزعاج، وراقبته وهو يساعد الممثلة التي سقطت على الوقوف من جديد.
كان الممثلون شبه فاقدين لعقولهم من الصدمة.
تنهدتُ وبدأتُ أركل شظايا الزجاج لأجمعها في كومة واحدة.
عندما انتهيت، نظرتُ إلى يون.
“أود رؤية ييهيون.”
شخر.
“توقف عن التنظيف وتعال. لماذا تفعل ذلك أصلًا؟”
“أنت من كسرته.”
“متى؟”
“أنت استفززت جاييون و—لا بأس، دعنا نغادر.”
هل كان من الممتع رؤيتي مرهقًا هكذا؟
نفث يون الدخان وابتسم، فحدقتُ به بغضب.
ومنزعجًا، كان جاييون يربت على ظهري.
“إنه ولد جيد جدًا، أليس كذلك؟”
راودتني فكرة مجنونة: أريد رؤية كولتون.
مرّت الفكرة بينما كنتُ أبتعد عن هؤلاء المجانين. ليس بعيدًا، فقط نحو الأريكة حيث كان الممثلون جالسين. كنت أنوي أخذ زجاجة غير مكسورة—إحداها بدت جيدة بما يكفي.
قد أحتسي مشروبًا قبل أن أرحل.
عندما مددتُ يدي، ارتجف الممثلون.
تجاهلت رد فعلهم.
ثم تمتمت المرأة التي جرّتني إلى هنا:
“ع-عذرًا.”
“نعم؟”
عندما التفتُّ، ارتجفت مرة أخرى.
على الأرجح كانت مرعوبة بسبب جاييون—أو ربما بسبب الشجار نفسه. بقيتُ ساكنًا تمامًا كي لا تزداد خوفًا، ويدي ما زالت على عنق الزجاجة.
تمتمت بصوت خافت متردد:
“أنا آسفة. لم أكن أعلم…”
ابتسمتُ ابتسامة جانبية.
بصراحة، كان يجب على الممثل الآخر أن يعتذر.
ليس أن الأمر كان يهمني كثيرًا الآن.
أجبت، مشفقًا على أولئك الذين شهدوا مواجهة بين أخطر رجلين مُعزَّزين في الوجود:
“لا بأس.”
“ل-لا. سأعتذر بشكل صحيح لاحقًا! هل يمكنني معرفة اسمك…؟”
“السيد طالب.”
ناداني صوت مألوف.
التفتُّ—فرأيت الرجل يقف بجانب يون. كما هو دائمًا: وجه شاحب مثل ييهيون، عينان فارغتان، شعر أحمر نصف مربوط، مرتب كعادته.
كنت سعيدًا حقًا برؤية شاشينسكي.
راقبني بصمت.
“إنه ينتظرك.”
وأنا كذلك.
أومأتُ وتبعتُ الضوء الذي قادني إلى أجنحة الشيخ الغريب.
مهما رأيته من قبل، كان ذلك القاعة مصممة تمامًا لتناسب إريك إرهارت.
أعمدة كورنثية ترتفع نحو السقف، وثريات تتدلى كل خمسة عشر مترًا—ليست مبالغًا في زخرفتها، لكنها أنيقة بدقة. السقف مطلي باللون الأبيض.
على أحد الجوانب كان هناك بيانو كبير، يعزف عليه موسيقي مقطوعات كلاسيكية بينما تغني بجانبه مغنية بفستان أزرق كُوبالت.
سار لحن آريّا رشيق في الأجواء.
“اجلس.”
مسترخيًا بلا مبالاة، استقبلني إريك إرهارت بابتسامة لطيفة.
وبالطبع، لم ينظر حتى إلى يون.
تفضيلاته كانت ثابتة كعادته.
“حضّرتُ سيجارًا لك. آمل أن يناسب ذوقك.”
“هل يجب أن أجلس؟”
كنت أتوقع هذا، لكنه لم يجعلني أكثر رضا.
“كنت أنوي أخذ اللعبة والمغادرة فورًا. أليس هذا وقت أن تكون مشغولًا؟”
“أبدًا. اجلسا، كلاكما.”
لا فائدة من الجدال.
جلستُ بثقل أمام إرهارت. جلس يون مستندًا على الأريكة بجانبي. عيون في القاعة كانت تلتقطنا ثم تنصرف.
خلف إرهارت كان يقف شاشينسكي—وامرأة لا أعرفها.
غرة قصيرة حادة، شعر بطول الذقن، وبشرة شاحبة مثله. كانت ترتدي نظارة سوداء مربعة الإطار. على الأرجح إحدى تابعَي سبيتفاير.
أين ذهب الأشقر؟
سجلتُ ذلك في ذهني ومددتُ يدي نحو السيجار على الطاولة.
التدخين دائمًا كان أشبه باستنشاق هواء قديم، لكنه—
“ليس سيئًا.”
أشعله لي شاشينسكي.
مُسنِدًا ساقًا فوق الأخرى، أخذتُ نفسًا وأعطيتُ رأيي بصراحة.
“ثقيل.”
“سعيد لأنه يناسبك.”
ضيّق إرهارت عينيه بابتسامة.
البدلة الزاهية كانت تليق به تمامًا. نوع مختلف من الأناقة عن كولتون—أرستقراطية بلا جهد.
“كنتُ قلقًا ألا يعجبك.”
“تبالغ. أنت تعرف أن معاييري ليست عالية إلى هذا الحد. كنت سأدخن أي شيء تقدمه.”
“أوه؟ أنا متأكد أنك تميّز جودته، حتى لو لم تُظهر ذلك.”
التقط سيجارًا بنفسه.
المرأة ذات الشعر الداكن أشعلته له.
ابتسم سبيتفاير دون أن يرفعه إلى شفتيه.
“لقد كنت على تواصل مع فالكون لفترة طويلة، أليس كذلك.”
عند تلك الكلمات، مرّ شعور خفيف بعدم الارتياح بداخلي ثم تلاشى.
ما هذا؟
عبستُ قليلًا دون إرادة مني. شيء في كلماته حرّك ذكرى مزعجة—لكنها اختفت قبل أن أتمكن من الإمساك بها.
…لم أستطع تذكرها.
“قبل أن أعطيك اللعبة، دعنا نتحدث عن شيء آخر.”
تمامًا عندما حاولت مطاردة تلك الذاكرة، سحبني صوت سبيتفاير مجددًا.
“عن خاطفك.”
ضغط يون على سيجارته بعنف.
كان بإمكاني الشعور بالتوتر يتصاعد منه. وضعتُ السيجار بدوري.
قال الشيخ بهدوء:
“بالانتقال مباشرة إلى الموضوع—لم نعثر عليه.”
“ماذا؟”
“هل تفهم ما يعنيه ذلك؟”
ارتفعت نبرتي دون أن أستطيع منع نفسي من الكلمات.
لكنه لم يهتم. الرجل المقابل لي، ثالث أقوى إنسان في العالم، أمال رأسه فقط كأنه ينتظر.
شيخٌ يحوّل أتباعه إلى أدوات للعب، أكثر اهتمامًا بالمتعة من السلطة—على عكس فالكون أو سوخوي.
استعدتُ هدوئي بسرعة.
مرّت أشهر منذ بدء البحث.
“إذًا فالكون أو سوخوي يخفيانه.”
“على الأرجح نتيجة صفقة قديمة. هذان المختلان عادة لا يهتمان بإيواء أحد، لكن يبدو أنهما يلتزمان باتفاق ما لإخفاء هويته.”
“لا بد أنك وجدت خيطًا واحدًا على الأقل.”
ابتعد ظهري عن الأريكة.
وكذلك فعل يون. كنا معًا في حالة تأهب كاملة.
“إذا استطعت أن تعطيني هذا القدر، فسأتحدث مع فالكون مباشرة.”
“أوه؟ إذًا أنت متأكد أن فالكون هو من يؤوي هدفك دون أن يعلم.”
“ليس متأكدًا تمامًا، لكن… أجد التعامل مع فالكون أسهل من سوخوي.”
إن كان يمكن تسمية ذلك الرجل “سهلًا”.
“سأتواصل معه أولًا—”
بووووم!
انفجار مدوٍّ قطع حديثنا.
انطلقت الصرخات. صوت جدران تنهار، تفجيرات، صراخ، حراس يشهرون أسلحتهم دفعة واحدة—
وضحكة سبيتفاير.
“حسنًا، يبدو أن منافسونا جريئون هذه الليلة.”
جاء من يحاول انتزاع قوة إريك إرهارت.
دون أن يرمش، التفت نحو الجدار المحطم، وصوته مليء بالمرح:
“شاشينسكي، اذهب واستقبل ضيفنا.”
__________________________________
أوه يون و هيلداo///o
