الفصل 48 - حرب العصابات (04)

تحت جنح الظلام الذي أطبق على الغابة الغربية كغطاء من المخمل الأسود لا ثقب فيه ولا شقّ، ساد صمتٌ من النوع الذي لا يعرفه إلا من وقف على عتبة المجازر؛ صمتٌ تسمع فيه دقات قلبك بوضوح مخيف، كأنها طبول حرب تُقرع في مكان بعيد يقترب ببطء. الهواء نفسه بدا وكأنه أمسك أنفاسه، وحتى أصوات الغابة الليلية المعتادة — نقيق الضفادع وصرير الحشرات — خُتمت بختم غير مرئي.

كنا قد أحكمنا الطوق. توزّعنا في الظلام كأرواح هائمة لا تنتمي لعالم الأحياء ولا تخضع لقوانينه. كلٌّ منا في موقعه المحدد، جسده مندمج مع ظلّه، أنفاسه مضبوطة بإرادة تأبى أن تُخذل. كان التنسيق يبدو انتحارياً لأي متفرج من الخارج؛ الفارق العددي الهائل جعلنا كمن يُلقي بنفسه في جوف تنين مستيقظ، لكننا لم نكن نملك رفاهية التردد ولا ترف إعادة الحسابات في تلك اللحظة. القرار اتُّخذ. الطريق خُطّ. ما بقي هو التنفيذ أو الفناء.

انقسمنا كما خططنا تماماً، لا يزيد ولا ينقص:

أنا ومحمد من القلب — المدخل المباشر، الأكثر خطورةً والأكثر أهميةً في الوقت ذاته. جين وخالد من الميسرة، حيث تتكاثف الأشجار وتضيق الممرات. وكارل وعمر من الميمنة، من تلك الزاوية التي تبدو للوهلة الأولى وكأنها محمية بطبيعة التضاريس، لكنها في الواقع أكثر نقاط المعسكر عرضةً للمفاجأة إذا أتى الهجوم من الاتجاه الصحيح.

وفي الخلف، حيث تلتقي الظلال وتتشابك، كانت إيمي ولارا تتربصان بصبر الحاصد الذي يعرف أن الحصاد آتٍ لا محالة. مهمتهما كانت مقدسة بقسوتها الباردة: لا أحد يغادر هذا المعسكر حياً ليُبلّغ أحداً بما جرى. كلتاهما ترتدي عباءة الصياد الداكنة المقلوبة ذات البطانة الخضراء التي تجعلها تبدو كأكوام من الحشائش حين تنبطحان على الأرض، وفي يد إيمي رمحها القصير المتوازن بدقة، وبيد لارا قوسها المعقوف ذو الوتر المشمّع الذي لا يُصدر صوتاً يُذكر عند الإطلاق.

أما في الأعلى، فوق تلك الشرفة الصخرية البارزة كلسان حجري من وجه المنحدر، المغطاة باللبلاب الكثيف الذي أخفى ما تحته بعناية أو بصدفة لا فرق، كانت نور وكيم تُمثّلان ما يُشبه القدر المحتوم في هذه المعركة. رماتان بقوسين في الأعلى يملكان رؤية كاملة للساحة، وهذا في حد ذاته يغيّر موازين المعركة كلياً.

كانت الخطة كلها معلقة على “نافذة زمنية” لا تتجاوز ثلاث ثوانٍ. ثلاث ثوانٍ هي الفارق بين مباغتة تُشلّ العدو قبل أن يجد وقتاً للتفاعل، وبين تحوّل الغابة إلى فخّ ينقلب علينا ونصبح نحن المحاصَرين فيه.

ثلاث ثوانٍ من الجحيم الصامت

أعطيتُ الإشارة. لمحة خاطفة من يدي اليمنى، حركة لا تراها إلا العيون التي كانت مُدرَّبة على رصدها تحديداً.

في تلك اللحظة، توقف الزمن.

أو هكذا بدا الأمر.

نور — تلك الرامية ذات الوجه الهادئ الذي لا يرف فيه جفن ولا تتحرك فيه عضلة حين تُسدّد — سحبت الوتر بحركة واحدة ناعمة وحاسمة. لم تكن في تلك اللحظة مجرد امرأة تحمل قوساً، بل كانت آلة من الدقة والبرود تُصدر أحكاماً بالإعدام لا تقبل الاستئناف. قوسها المصنوع من خشب القيقب الداكن الممتزج بعظم الوتر، يُطلق سهامه بصرير خافت يكاد لا يُسمع حتى في الصمت المطبق.

في غضون ثلاث ثوانٍ ونصف، خرج من قوسها خمسة سهام متتالية بإيقاع مضبوط كدقات ساعة دقيقة. في التوقيت ذاته، كانت كيم — الأقل كلاماً والأكثر دماً حين يأتي دورها — تُطلق أربعة سهام من قوسها القصير المزدوج الانحناء المُصمَّم للمسافات القريبة ولتلافي ارتطام السهام بالأغصان في غابة كثيفة كهذه.

المستهدفون كانوا مختارين بعناية استراتيجية لا عشوائية: “الصمامات”. أولئك الذين يحملون السهام المشتعلة الجاهزة لإطلاق إشارة الاستغاثة — شعلة واحدة منهم تعني نهاية كل شيء. وأولئك الذين تحمل هيئتهم المنتصبة وطريقة تحريك أعينهم علامات اليقظة الحقيقية، المقاتلون الذين لن يضيعوا ثانية في الدهشة بل سيتصرفون فوراً إذا بدأت المباغتة.

سقط الثمانية الأوائل قبل أن يدرك أي منهم من أين أتاه الموت. ارتطمت أجسادهم بالأرض بوقع مكتوم كأكياس رمل تُلقى على التراب المبلل. وكانت تلك النوتة الأولى في سيمفونية الدم التي بدأت تُعزف الآن.

اندفعتُ.

الرقص مع النصال

انقضّ ستتنا على التسعة عشر المتبقين كأننا خرجنا من الأرض ذاتها. مشهد سريالي بكل ما تحمله الكلمة: ستة ظلال مطلية بالطين والأوراق والصمت تنقض على معسكر بدأ يستيقظ على كابوسه، يحاول أن يميّز أين الخطر وكم هو، وقبل أن تُجيب أعينه وصلت النصال.

استغللنا عنصر المفاجأة في الدقائق الأولى الثمينة لنحصد سبعة مقاتلين آخرين بضربات خاطفة حاسمة؛ خناجر استقرت في الحناجر قبل أن تُفتح الأفواه، وسيوف اخترقت الفجوات بين الدروع بدقة التشريح لا عشوائية الغضب. كل ضربة كانت محسوبة لتُنهي ولا تُعطل.

لكن العدو لم يكن لقمة سائغة. هؤلاء لم يكونوا حراساً نائمين أو رجالاً استُدرجوا بالمال. كانوا كشّافة مدرّبين، يحملون في عظامهم ذاكرة المعارك الحقيقية. وبمجرد أن تلاشى صدمة الثواني الأولى، حدث ما يحدث دائماً مع المحاربين المختبَرين: تراجعوا، لا هرباً بل إعادة ترتيب. وفي أجزاء من الثانية شكّلوا جداراً متراصاً من الفولاذ والقرار، وجوههم متجهة نحونا، ظهورهم إلى الأشجار. المبادرة بدأت تتحوّل ببطء قاسٍ.

على الجهة اليسرى، كان جين وخالد يخوضان ما بدا قتالاً شرساً وحشياً.

خالد كان ظاهرة يصعب وصفها بكلمات مجردة. جسده الضخم المكتنز المغلّف بدرع جلدية سميكة مثبّتة بحلقات معدنية على الكتفين والصدر، مُلطَّخة بالطين الأحمر من الركبتين للأسفل. لم يُبطئه ذلك الثقل، بل بدا وكأنه يستمد منه زخماً إضافياً. كان يندفع بقوة صاعقة كأنه صخرة تتدحرج من منحدر، وسيفه العريض ذو الشفرتين يُنزل ضربات ثقيلة لا تُحكَم منها لا العضلة ولا الدرع؛ ضربات تُجبر كل من يتلقى زخمها على التراجع خطوة إلى الوراء حتى لو حجبها درعه.

وخلف خالد مباشرة، يتحرك جين كظلّه الذكي. لم يكن جين يُقلّد خالد ولم يكن يُكمّل نقصه، بل كان يُقرأ الموقف من فوق كتف خالد ويتصرف من معلومات لا يراها المباشر. كان يتحرك بدقة الجرّاح لا بقوة الحداد. كلما أحدثت ضربة خالد الثقيلة اختلالاً في دفاع الخصم — لحظة اهتزاز، أو انكشاف جزئي في الجهة المعاكسة — كانت فأس جين القصيرة المزدوجة تنزلق إلى تلك الفرجة الصغيرة بحركة لا يكاد يراها أحد. كانا يواجهان ثلاثة مقاتلين متمرسين على عدد الندوب في أجسادهم يُقرأ حجم تجربتهم. تلقّى خالد جرحاً سطحياً في كتفه الأيمن حين انزلق أحدهم على جانبه في لحظة خداع، لكنه لم يُبطئه بل بدا أنه أشعل فيه غضباً أكثر من أن يُهاجمه بوعي. وعلى الرغم من ذلك، انتهى الأمر بخالد وجين يقفان فوق خصومهم الثلاثة بتنسيق جعل هؤلاء يبدون في اللحظات الأخيرة كأنهم يواجهون كياناً واحداً ذا أربعة أذرع.

على الميمنة، كان كارل وعمر يُقدّمان عرضاً مختلفاً تماماً في الأسلوب لكن متطابقاً في النتيجة.

كانا يتحركان كجسد واحد برأسين يفكّران في الوقت ذاته. كارل، بمعرفته الفطرية بالقتال غير التقليدي المكتسبة في سنوات من المعارك غير الرسمية، يعرف كيف يكسر قواعد القتال في اللحظة الصحيحة. وعمر، بتدريبه الفارسي الصارم الذي علّمه أن الانضباط ليس قيداً بل سلاح. حين يكمل أحدهما حركة تتطلب فتحة مكشوفة في ظهره، يكون الآخر قد أدار ظهره نحو ظهر رفيقه بالفعل تلقائياً. لم يكن هذا اتفاقاً مسبقاً، بل كان ثقة متبادلة بلغت درجة التوقع اللاواعي. واجها ثلاثةً من أشد المجموعة هيئةً، وحاصراهم في الزاوية الضيقة بين جذعين عملاقين متقاربين حتى سدّا مسار الانسحاب. حين يُسدّ الانسحاب، يُسدّ معه الخيار. وحين يُسدّ الخيار، يتبقى فقط ما يفعله كارل وعمر.

نداء الفراغ

أما أنا، فقد كنت في منتصف القلب، ومنتصف القلب دائماً هو الأكثر ازدحاماً.

بدأ الدوار يتسلل. ليس دوار الجسد المتعب فحسب، بل ذلك الدوار الآخر الذي يأتي حين تُطالب نفسك بأكثر مما تملك. الموقف كان يتطلب ما هو أبعد من حدود الطاقة البشرية المعتادة.

غصتُ في أعماق وعيي، في ذلك المكان المظلم الذي تنتهي عنده الحدود ويبدأ ما لا أعرف له اسماً دقيقاً. أحببته وخشيته في آنٍ واحد كمن يحبّ ناراً تُدفّئه وتحرقه معاً. استدعيتُ الفهد الأسود.

انبثق من ظلّي كما ينبثق الدخان من جمر حي، كثيف ومُدوّي بصمته. تشكّل في ثوانٍ من ضبابٍ أسود إلى كيان له وزن وحجم وإرادة، وحين اكتمل شكله وأطلق زمجرةً لا يسمعها الأذن بل يشعر بها القفص الصدري مباشرة، انطلق كسهم مطلَق من وتر مشدود إلى أقصى حدّه.

اندفع الفهد مخترقاً الفجوة بين صفوف العدو كالسكين تُفصل اللحم عن العظم. تكفّل بثلاثة مقاتلين كانوا يحاولون الالتفاف خلفنا لقطع طريق الانسحاب وجعلنا في دائرة. الثمن كان فورياً كما هو دائماً — لا شيء يأتي بلا ثمن هنا.

شعرتُ بالصداع يضرب جمجمتي كمسمار حديدي يُدقّ بمطرقة. ثم مسمار ثانٍ. ثم ثالث. العالم من حولي بدأ يتشوّه بالأطراف كأن الغابة فقدت حواف الأشياء، وصيحات القتال القريبة تحوّلت إلى ضجيج مُعتّق يصل بتأخير كما يصل الصوت تحت الماء.

ظللتُ واقفاً.

أمامي، بينما كان الفهد يعمل في الجهة المعاكسة، وجدتُ نفسي في مواجهة ثلاثة. الأوسط كان يرتدي وشاحاً أحمر باهت اللون مهترئ الأطراف ملفوفاً حول رقبته بإهمال مقصود أو بإهمال من طال عهده، وهو علامة لمن يعرف كيف يقرأ الميدان: هذا القائد. رجل ذو عينين لا تتحرك فيهما عاطفة قابلة للقراءة، كعيني التمثال الحجري. يعرف ما يفعل، ويعرف كيف يفعله، وهذا النوع من العلم هو الأخطر.

— “دارون!” صاح محمد من اليمين وصوته يشقّ الضجيج بوضوح مدروس. “اهتم بالقائد. سأمهّد لك.”

ورأيتُ حينها ما يعنيه محمد بالتمهيد.

سيفه المنحني — ذو النصل الرمادي الذي يلمع لمعاناً خافتاً كسطح بحيرة هادئة ليلاً، والمقبض الخشبي المشقوق الملفوف بجلد أسود — بدأ يرقص. لا توصيف أدق من الرقص. كان يُحرّكه بحركات دائرية متداخلة تُوهم الخصم بمسار الضربة ثم تُغيّره في المنتصف بانعطاف ناعم يجعل النصل يصل إلى مكان لم يتوقعه الدرع ولا العقل الذي يقف خلفه. اثنان من مساعدي القائد وجدا أنفسهما يشتغلان بدفاع متواصل لا يمنحهما ثانية للهجوم، يُغيّران وضع درعيهما بشكل لاهث خلف نصل يأبى أن يكون حيث يُتوقع.

وأنا اندفعت نحو الوشاح الأحمر.

صراع البقاء

كان القائد قوياً بشكل تجاوز توقعاتي. ليس بالضخامة أو الحجم، فقامته كانت متوسطة ولياقته البدنية لا تتجاوز المعتاد، لكن قوته كانت من نوع مختلف؛ قوة متأصّلة في التوقيت لا في العضلة، في معرفة متى يُركّز الطاقة لا في مقدار ما يمتلك منها. كل ضربة من سيفه الثقيل ذي المقبض المزدوج كانت تصل إلى نصلي بزخم يُجبر ذراعي على الارتجاف حتى المرفق.

كنتُ أستخدم ما أملكه؛ تلك القدرة على تلقّي المحيط وقراءته، على السيطرة على كل مجموعة عضلية بوعي منفصل، على توقع الحركة قبل أن تبدأ من إشارات خفية لا يُدرك أصحابها أنهم يُطلقونها. توقّعت اتجاه ضرباته قبل أن تنطلق من حركة كتفه وزاوية قدمه اليمنى التي تنتظم كلما أراد الضرب من اليسار. لكن جسدي كان يدفع ثمن ما استدعيتُه من الفهد. الضغط العقلي لم يكن خارجي الأصل، بل ينبع من داخلي، وكان يأكل هامش الوعي الذي أحتاجه للقتال على هذا المستوى.

تبادلنا الضربات. كانت الشرارات تتطاير حين يلتقي فولاذنا في الظلام، تُضيء عتمة الغابة للأجزاء من الثانية كلمعات خاطفة تُرسم على الجدار الأسود وتختفي. نبضات. ضربة، دفاع، دوران، ضربة أخرى. إيقاع المعركة يُمليه من يتحكم في المبادرة.

بدأت أخسر تلك المبادرة.

لاحظ القائد ما يحدث. رأى الدم يتسرب من أنفي — ليس من ضربة تلقيتها بل من الضغط الداخلي الذي يبلغ حدوده — ورآه بعيني رجل يعرف كيف يقرأ الخصم في الميدان. ابتسم. ابتسامة لا تُشبه الفرح بل تُشبه إغلاق محكمة باب.

رفع سيفه في حركة عريضة واسعة، مليئة بغرور من يرى النهاية قد اقتربت ويتذوق لحظتها. أراد أن يُنهيها بضربة تُقسّم الرأس لنصفين. حركة كبيرة، مكثّفة، مليئة بثقة من يتيقن من نتيجتها. وتلك الثقة كانت خطأه.

في تلك الأجزاء من الثانية حين ترتفع يده وتنكشف الفجوة التي لا يراها هو لأنه مشغول بذروة الضربة — استجمعتُ كل ذرة وعي متبقٍ في عقلي المضغوط، كل ما بقي من طاقة جسدي المثقل.

لم أتراجع.

اندفعتُ للأمام.

الهجوم الذي تدرّبتُ عليه أكثر من أي شيء

الطعنة.

لا حركة مركّبة. لا مراوغة تعقيدية. مجرد الطعنة في مسارها الأقصر والأدق. انزلق سيفي تحت حركة ذراعه المرتفعة، مُستغلاً تلك الفجوة التي خلقها هو بنفسه في غرور لحظته، واخترق كتفه الأيسر بعمق وقوة بالغتين حتى سمعتُ العظم يصرخ تحت النصل في صوت لا يُنسى.

تراجع القائد خطوتين. وجهه تحوّل من تلك الابتسامة المغرورة إلى تعبير مركّب من الألم الحاد والغضب الأحق والدهشة التي لا يُريد الاعتراف بها. رفع نظره إليّ وفي عينيه قرار بالاندفاع للانتقام رغم الجرح. فتح فاه.

لكن الغابة كانت لها كلمة أخرى.

سهمٌ انطلق من الشرفة الصخرية فوقنا باخترق الظلام بصوت صفير لا يسبقه تحذير. وجد طريقه إلى عينه اليمنى بدقة تُبهت العقل. لم يُلحقه الوقت بأن يُكمل الحركة التي بدأها. ثم، قبل أن يتمكن جسده من فهم ما حدث، انقضّ الفهد الأسود من خلفه — كان قد أنهى فرائسه الثلاث وعاد — وطالت مخالبه ظهره بقوة تُمزّق لا تخدش، في حركة واحدة لا رحمة فيها ولا مبالغة.

سقط القائد.

لكنه لم يكن قد مات بعد. كان يلهث ويدفع الهواء بحركات متقطعة لا نظام فيها. وقبل أن تتمكن يداه الرجفتان من إيجاد شيء ليتمسك به، كان محمد قد انتهى من خصومه الاثنين وقطع المسافة إليه في ثوانٍ. انحنى، وبحركة واحدة سريعة مرنة من سيفه المنحني، قطع أوتار ركبتيه بضربتين متتاليتين كأنه يقطع حبلين مشدودين. ضمان كامل أنه لن يُمثّل خطراً آخر. لن يهرب. لن يزحف. سيبقى هنا حيث نريده أن يبقى.

ما بعد العاصفة

تلاشى الفهد الأسود. ذاب في ظلّي كما ذاب منه في البداية. وحين ذاب، أحسستُ بثقله يتركني دفعة واحدة وكأن حملاً أُزيح من كتفي وأُضيف حملٌ آخر في الوقت ذاته؛ الفراغ الذي يتبعه.

ارتخت ركبتاي. انزلقتا إلى الأرض قبل أن أستطيع إصدار أمر بالوقوف. كنتُ أُلهث بعمق، صدري يرتفع وينخفض بإيقاع لا أتحكم فيه، والهواء الرطب الذي يحمل رائحة التراب والدم يدخل رئتيّ دفعات.

نظرتُ حولي.

المعسكر الذي كان يضجّ بالأنفاس والحركة منذ دقائق، صار الآن مقبرةً صامتة. أجساد على الأرض في أوضاع لا تخطرها العقول إلا في المعارك. الأشجار الشاهدة عليها بصمتها القديم المعهود. رائحة الدم والطين تتصاعد ببطء في الهواء البارد.

لم نفقد أحداً.

لكننا جميعاً كنا نحمل شيئاً من هذا المكان سيبقى فينا أطول مما يبقى الجرح. بيث ونور نزلتا من الشرفة الصخرية وبدأتا تتفقدان ما تبقى من السهام بعيون الحساب لا بعيون الانتصار. وفي الجهة الخلفية، كانت إيمي ولارا تسحبان جثتين لشخصين حاولا الفرار واختارا الاتجاه الخاطئ.

اقتربتُ من القائد المُلقى على الأرض ببطء مقصود. كان يئنّ بصوت خافت لا إيقاع فيه، يديه تبحثان عن شيء على الأرض لا تجده. توقفتُ أمامه، ونظرتُ إليه من فوق طويلاً قبل أن أتكلم.

— “ستتحدث.” قلتُ وصوتي حمل برودة الغابة في الشتاء ووزنها في آنٍ واحد. “ليس لأنك تريد ذلك. بل لأنك ستتمنى الموت المريح، ولن تجده إلا حين تُعطينا ما نحتاجه.”

نظرتُ إلى محمد الواقف خلفي. أومأ برأسه. نعرف ما نفعله.

كان هذا القائد الملقى في الطين تذكرتنا للدخول إلى “عش الدبابير”. المدخل الذي بدونه تصبح قواتنا عمياء أمام ستمئة مقاتل خلف أسوار.

ربحنا المعركة. أنهينا الكشّافة. لكن رائحة الغابة — تلك الرائحة التي تعرفها المعارك القديمة — كانت تُخبرني بما لا تُعلنه: الحرب الحقيقية لم تبدأ بعد. هذا كان مجرد باب.

والأبواب تُفتح لتُريك ما خلفها.